宣政街的清晨，寒风如刀。
青石板铺就的长街两侧，早已挤满了人。
百姓们踮脚张望，议论纷纷，目光齐刷刷投向街心那座新立的高台——正名台。
红绸尚未揭开，却已压得人心沉甸甸的。
今日，是清算玄圭会的日子，也是北舆王朝三十年来第一次，由民间女子主持对权臣的公开审判。
苏晚晴一袭素色布衣，未戴珠钗，未乘轿辇，只牵着一坛封泥未动的酒，缓步走上台阶。
她身后，三百七十六名遗属静立如林，每人胸前别着一朵白花，那是用谢家祖传针法绣成的“归心纹”，象征血脉不灭，记忆不死。
“主理人，您该入座。”礼官低声提醒，指向台上为她准备的锦垫软席。
苏晚晴抬眼扫过那一方空位，唇角微扬，声音不大，却穿透全场：“我不坐。”
她将酒坛轻轻置于案上，指尖抚过坛身刻字——初酿·云书醉。
“今天，我们不是来求封赏的。”她转身面向人群，目光如炬，“我们只是想知道，以后的孩子，在课本里，能不能读到谢承远的名字？能不能知道，曾有一个少年，五岁通农政，七岁献良策，十岁劝停苛税，却被你们说成‘妖孽转世’，活活烧死在归心祠前？”
台下一片死寂。
有人低头抹泪，有人攥紧拳头，更多的人，只是沉默地望着她，仿佛在等一个迟来了三十年的答案。
苏晚晴深吸一口气，揭开封泥。
酒香刹那间弥漫开来，清冽中带着一丝陈年药韵，像是春雨落进老井，又似晨露滴上铜钟——那是谢云书以战魂脉为引，配合苏晚晴的发酵秘技，历时三年酿成的最后一坛酒。
每一滴，都浸着血与火的记忆。
她亲自执壶，倒出三百七十六杯，不多不少，一一递到遗属手中。
“这酒，”她的声音轻了下去，却更重了，“敬给活人。”
人群骚动。
这不是祭奠亡者的仪式，这是生者夺回话语权的宣言。
就在此时，天边忽起异响。
一声轻鸣自太庙方向传来，紧接着，七城铜铃同时震颤，嗡鸣不绝，仿佛有无形之手拨动天地琴弦。
众人惊愕抬头，只见一道黑影踏瓦而来，衣袂翻飞，足尖点檐，三息之间已立于正名台之巅。
谢云书到了。
他一身墨袍，面无表情，唯有一双眼睛，冷得像雪夜里的星。
他从袖中取出十二枚银针，针尾符文流转，与地下阵脉隐隐呼应。
“你说我是妖？”他目光直刺台下囚笼中的萧老相，声音不高，却让整条长街为之冻结，“可为什么——三千英灵，只认我的针？”
话音未落，他并指一引。
银针腾空而起，悬于半空，排列成北斗之形。
下一瞬，他猛然咬破指尖，血珠飞溅，尽数落入针阵中央。
“战魂脉，启！”
轰——
地底深处传来闷响，如同巨兽翻身。
七城铜铃应声再震，频率竟与谢云书的心跳完全同步！
百姓手中的灯笼无风自动，焰火齐齐转向正名台，仿佛万千灯火也在向他致意。
萧老相猛地后退，撞上铁栏，脸色惨白如纸。
“不可能……你不是已经被‘归心引’蚀尽根脉？你怎么还能引动钟铃共鸣？！”
谢云书缓缓落地，一步步逼近囚笼，每走一步，地面便微微震颤一下，仿佛大地也在为他让路。
“你们用我母族的血做药引，拿我族孩童的骨作试验，甚至造出一个‘伪我’，想替代真血传承。”他冷笑，眼中却无怒火，只有彻骨的悲凉，“可你们忘了——真正的血脉，不在经脉，不在护符，而在人心。”
他抬手一指头顶铜铃：“它为何为你而哑，为我而鸣？因为你窃据高位三十载，却从未听过民间哭声；而我虽藏身草莽，却日日与亡魂同眠。”
萧老相终于支撑不住，双膝一软，跪倒在地。
“我们是为了江山稳定！”他嘶吼，声音扭曲，“若让谢氏掌权，天下必将大乱！先帝遗诏本就是错的！山河图不该认血，该认权！”
苏晚晴冷冷上前，从怀中取出一卷泛黄帛书，展开于众。
《天机录》原件，赫然在目。
“你们烧了一万份档案。”她一字一顿，“删了九千条记录，杀了八百个知情人。可你们烧不掉所有嘴，也捂不住所有耳。”
她环视四周，声音渐扬：“现在，请你们看看——这些活着的人，他们还记得。”
风起，幡动。
三百七十六盏灯，在这一刻，齐齐亮起。
而正名台最高处，谢云书仰望苍穹，指尖银针仍未收回。
但至少，真相，已经醒来了。
雷夯登上鼓楼时，脚步沉重得像是踩在时间的脊梁上。
这座建于先朝的老鼓楼早已斑驳，檐角铜铃锈迹斑斑，唯有那面丈二巨鼓依旧挺立，皮面泛着陈年血色光泽——那是三百七十六位英魂的名字用朱砂一笔一画写上去的。
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