夜色如墨，压得京城喘不过气。
林断鸿策马疾驰二十七日夜，人未歇，马已倒。
他在城郊泥泞中滚落鞍鞯，怀中陶罐却始终护在胸前，未曾沾尘。
接应之人颤抖着掀开封泥，一股浓烈而熟悉的咸香扑面而来——那是北境风沙腌透的豆粒，在岁月里缓慢发酵出的魂魄之味。
“此味出自烽燧村，谢承远妻柳氏手作。”
九个字，像九根钉子，狠狠楔进听者心头。
消息如野火燎原，一夜之间烧遍坊巷。
苏晚晴亲自开坛，将那罐酱分装百瓶，每一瓶都附上亲笔文书：“尝此酱者，若忆起故人，请于灯下低语其名。”她命说书人夹在段子里传唱，游方郎中背着药箱走街串户，悄然递出一小碟酱菜，换回一句名字、一段往事。
有人咬下第一口，猛然怔住，继而伏地痛哭：“这咸……是她腌的冬酱啊！我媳妇说等我回来就开坛，可我回家时，坛子空了，人也没了……”
短短三日，“忆魂酱”不再是食物，成了百姓心中对抗遗忘的图腾。
家家户户厨房里摆上一碟，孩童不懂事偷舔一口，辣得直跳脚，母亲却不责骂，只轻声说：“忍得住这个咸，才记得住那个人。”
而在农信坊最深处的密室，烛火幽微，谢云书盘膝而坐，指尖轻颤。
他面前铺展着一幅长达七尺的绢图，墨线纵横，脉络分明，正是失传已久的《银针十三诀》全图。
苏晚晴守在一旁，手中捧着一方玉匣，内藏十二枚古制银针，针身泛青，似有血纹隐现。
“按你之前所感，战魂脉的节律应在申时三刻与寅时初交汇。”她低声提醒，目光紧锁他苍白的脸。
谢云书点头，深吸一口气，右手缓缓抬起。
指锋轻点空中，十二枚银针竟无风自起，凌空悬浮，逐一排列成北斗之形，与他体内经络隐隐共鸣。
嗡——
一声几不可闻的震颤在密室中荡开，仿佛天地间某根断弦被重新拨动。
就在此时，门扉无声开启。
黑袍覆体的莫问缓步而入，双目如渊，凝视那组银针良久，忽然叹道：“你以为这是武功？不，这不是控针术，而是‘缝脉术’。”
他声音低沉，却字字如锤：“昔年谢家先祖见北舆军将士战死后残魂不散，怨气冲天，遂以银针为引，将万千意志织入血脉传承，代代相承。你们谢家不是得了功法，是背负了整支军团的记忆与执念。”
谢云书瞳孔骤缩，喉头一甜，几乎呕血。
原来每次施针时那种撕裂神识的痛楚，并非走火入魔，而是他在替三百七十六个亡魂承担他们的记忆重量。
“你在缝合的，从来不是经络。”莫问盯着他，一字一顿，“是你谢家断掉的山河。”
谢云书闭目，冷汗涔涔而下。
脑海中浮现出幼时母亲临终前握着他手的画面：“云书，你要活着……替他们说话。”
原来那一句嘱托，重如千钧。
与此同时，苏晚晴已在城东绣坊发起“千人共绣”行动。
三百七十六名遗属齐聚，每人手持一根浸过特制药液的红线，共同绣制一面丈六巨幡——忠魂幡。
雷夯率鼓队列阵于外，鼓点不再狂烈，反而极缓，契合着绣娘们呼吸的节奏。
一针，一下鼓；一线，一声息。
当春风拂过幡面，阳光洒落，奇迹发生了——那些看似普通的红线上，因体温与光线作用，竟逐一显影出阵亡将士的名字！
“李大牛，阵于狼脊坡！”
“周文秀，殁于雪夜断桥！”
“赵铁柱，死守烽台至最后一人！”
名字浮现之际，围观百姓无不伸手轻触幡面，仿佛触到了那段被皇权抹去的历史温度。
有个老妇跪倒在“王青山”三字前，喃喃道：“我家青山最爱吃酸豆角……你说，他现在能闻到那坛酱的味道吗？”
无人回答，唯有鼓声低回，如大地心跳。
这一夜，京城无眠。
而在所有喧嚣之外，谢云书独自立于密室窗前，望着远处贫民窟方向那片破败庙宇的轮廓，久久未动。
他缓缓摊开手掌，一枚银针静静躺在掌心，针尖微颤，似有所感。
下一瞬，他抬步而出，身影没入夜色。
身后，苏晚晴望着他离去的方向，眉心微蹙，忽觉心头一悸，仿佛有什么即将发生——不可逆转，亦无法阻止。
夜风裹着湿意，穿行于城南贫民窟的断壁残垣之间。
破庙门前那块塌了半边的石阶上，谢云书独自立着，衣袍单薄，身形清瘦如剪影。
他手中紧握的那枚银针，在月光下泛着幽青的冷光，仿佛不是金属所铸，而是从岁月深处抽出的一根骨。
他没有说话，只是缓缓抬起手，指尖微颤，却无比坚定地将第一枚银针刺入庙门左侧的斑驳土墙——正对当年北境战报传至京城时，第一个跪地哭嚎的军属家门口方向。
“安魂引络阵”，始启。
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