匕首的寒意透过掌心传来，却抵不过她指尖残留的温度。我望着她眼里闪动的光，那光里有乔晓眉的影子，也有这十年烽烟淬出的坚韧，眼泪没忍住，落在匕首的“安”字上。
“傻丫头，”我把她搂得更紧，“这匕首本就是你的，护着你平安，比什么都强。”
午后的阳光透过窗棂，在元帅府书房的军图上投下暖融融的光斑。雪儿正对着摊开的十大战役地图出神，指尖在“紫金城”三个字上反复轻叩——那是她征战的终点，也是最险的一战。
“爸，”她忽然抬头，军蓝色的袖口滑落，露出小臂上道浅疤，那是紫金城之战时被流矢擦过的痕迹，“你看这里，当时要是再偏一寸，这图上就少个‘雪’字了。”
“第一个，最后一座紫金城，我找到那个攻防漏洞的时候，你是不是觉得我终于真正长大了？”
是，却又觉得你从未长大。看着你指着沙盘上的排水口，说“这里能破”，眼里的笃定比城砖还硬，忽然惊觉那个需要我替她扛枪的孩子，早已能独当一面；可看见你破城后，举着敌军帅印冲我笑，眼里的雀跃又和九岁时从敌营回来一模一样。长大的是你的肩膀，不变的是你转头时，总在找我的眼神。
“是，”我捏了捏她的胳膊，肌肉结实却仍带着少女的纤细，“既骄傲你能扛住千钧重担，又心疼你把自己逼得太狠。”
雪儿的耳朵泛起微红，像当年第一次被龙凌陛下夸赞时的模样：“第二个，我带兵打仗这么久，你有没有觉得我变得越来越不像个女孩子了？”
在我眼里，你从来都是最好的样子。你会在军帐里为阵亡的士兵掉眼泪，用绣着小狼崽的帕子擦眼角——这是女孩子的软；也会在攻城时第一个攀上云梯，挥刀时的狠劲让敌军胆寒——这是元帅的刚。女孩子的温柔与元帅的刚毅，在你身上融得恰到好处，就像朱雀城的晨雾，既软得能裹住炊烟，又能漫过坚硬的城墙。
“没有，”我望着她案上的砚台，里面还放着她练字的狼毫，“你会为伤兵缝补衣袍，会对着晚霞发呆，这才是我的雪儿，从来没变过。”
她往我身边挪了挪，指尖划过地图上的“望江楼”：“第三个，爸，要是有一天我不在了，你会怎么办？”
我会守着你的帅旗，活成你的样子。把你用过的长枪擦得锃亮，摆在帐中；把你画的军图仔细收好，一页页翻看；把你说过的“爸，我能行”刻在心里，替你看着这安稳的边境。或许会去朱雀城的城头坐一坐，那里有你刻的小花，风过的时候，就像你在跟我说话。但我知道，我的雪儿命硬，定能陪爸看遍往后的日出。
“不许说这话，”我声音沉了些，攥住她的手，“你得陪我看着这天下太平，看着将士们卸甲归田，一个都不能少。”
雪儿的指尖在我手背上轻轻划着，像在安抚：“第四个，这十场战役，哪一场让你觉得最惊险？是不是我差点出事的那一次？”
是望江楼之战，箭擦过你咽喉的那一刻。你站在箭楼指挥，冷箭从暗处射来，我扑过去挡时，只看见那箭羽离你脖颈不过寸许。你拽着我的胳膊笑，说“爸你比箭还快”，可我摸着你脖颈上的红痕，手抖得连剑都快握不住。那不是惊险，是后怕——怕只差一步，就再也听不见你喊“爸”。
“是，”我笑了笑，眼眶发热，“那箭擦过的不是你的脖子，是爸的心跳。”
“第五个，你作为我的父亲，又是我的部下，这种双重身份，你觉得辛苦吗？”
辛苦，却甘之如饴。作为父亲，我盼你平安，看你受伤时想替你扛；作为部下，我敬你才能，见你挥旗时想为你冲锋。有时候在帐外听你咳嗽，想进去给你披件衣裳，又记着“上下级”的规矩；可看见你在演武场摔了跤，哪还顾得上规矩，冲过去就扶。这身份像根绳，一头拴着父爱，一头系着军规，却每寸都缠着心甘情愿。
“不辛苦，”我把她的手包在掌心，暖着她微凉的指尖，“能做你的父亲，又能当你的兵，是爸这辈子的福气。”
她忽然站起身，转身抱住我，披风裹住两人，像个温暖的茧。“爸……我现在才知道，你肩上扛着的，比我这帅旗还沉，”她的声音闷闷的，带着点哽咽，“既要守着军规，又要护着我，这些年，你比谁都难……”
我拍着她的背，任由眼泪落在她的发顶。这丫头，十五岁的年纪，把十座城池的重量扛在肩上，却还能看穿我藏在“将军”身份下的软肋。原来她什么都懂，懂我的挣扎，懂我的牵挂，懂我每句“应该”背后的“舍不得”。
“为你，不难，”我轻声说，“从来都不难。”
夜色漫进元帅府时，帐内点着盏昏黄的油灯。雪儿卸了披风，正翻着本旧相册，里面夹着张她九岁时的照片：穿着我的将军服，袖子卷了三层，却非要系上我的佩剑，剑穗拖在地上，笑得露出两颗小虎牙。
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