永昌八年，春。
御花园的桃李开得正盛，粉白的花瓣随风飘落，洒在青石小径上，像铺了一层细雪。三岁的萧怀夙穿着杏黄色的小袍子，跪在临水亭中的石凳上，面前摊着一本《千字文》。他的身子太小，石凳太高，两只脚悬在空中，够不着地。
景琰坐在他对面，手里拿着一根细细的竹尺。
“念。”他的声音平静无波。
怀夙眨眨眼，肉嘟嘟的小手指着书上的字，奶声奶气地念：“天、地、玄、黄……”
“声音大些。”
“……宇、宙、洪、荒……”
“停。”竹尺轻轻点在“荒”字上，“这个字，昨儿教过三遍，为何还是念得含糊？”
怀夙缩了缩脖子，小声道：“儿臣……儿臣忘了。”
“忘了？”景琰看着他，“伸手。”
怀夙咬着下唇，慢慢伸出左手，掌心向上。他的手很小，很软，手指短得像一节节嫩藕。
竹尺扬起，落下。
“啪。”
不重，但清脆。
怀夙的手心瞬间红了。他眼圈一红，眼泪在眼眶里打转，却强忍着没掉下来。这是父皇教的：皇子不能轻易哭。
“再念。”景琰的声音依旧平静。
怀夙吸了吸鼻子，重新指向那个字：“荒……宇宙洪荒……”
“连起来。”
“天地玄黄，宇宙洪荒……”
这一次，声音清晰了不少。
景琰点点头，竹尺收回：“继续。”
亭外，皇后站在一株海棠树下，远远望着亭中的父子二人。她手中绞着帕子，指尖发白。身后的嬷嬷低声劝：“娘娘，陛下教导皇子是好事……”
“他才三岁。”皇后声音发颤，“三岁的孩子，哪能这样……”
“陛下也是为皇子好。”嬷嬷叹气，“将来要继承大统的，现在不吃苦，将来怎么担得起江山？”
皇后不说话了。她看着亭中那个挺得笔直的小小身影，看着孩子忍着泪一遍遍念书的样子，心像被针扎一样疼。
她知道皇帝是为孩子好。可这种好，太冷，太硬，像冬天的石头，硌得人生疼。
亭内，怀夙已经念到“日月盈昃，辰宿列张”。孩子记性好，教过的字大多记得，只是有些音还咬不准。景琰极有耐心，一个字一个字地纠正，错了就用竹尺轻轻打手心，对了就淡淡点头。
一个时辰过去了。
怀夙的嗓子有些哑，跪着的腿也麻了，身子开始微微摇晃。他偷偷抬眼看了看父皇，见父皇正望着亭外的落花出神，便悄悄动了动脚，想换个姿势。
“跪好。”景琰的目光立刻转回来。
怀夙吓得一僵，赶紧挺直背。
“累了？”景琰问。
怀夙犹豫了一下，点点头。
“那今日就到这儿。”景琰合上书，“明日卯时，还是这里，背今日学的这八句。错一字，打一下。”
“是。”怀夙小声应道。
景琰站起身，走到亭边，看着水中游动的锦鲤。怀夙从石凳上爬下来，腿麻得站不稳，一个趔趄，差点摔倒。他扶住石桌，等那股麻劲过去，才慢慢走到父皇身边。
父子二人一高一矮，并肩站着，看着同一池春水。
“父皇，”怀夙忽然开口，“鱼为什么在水里游？”
景琰低头看他：“因为那是它的家。”
“那我的家在哪里？”
景琰沉默了。许久，他才说：“皇宫就是你的家。”
“可是……”怀夙皱着小眉头，“宫里好大，人好多，儿臣有时候会迷路。”
“迷路了，就记住路。”景琰的声音依旧平淡，“记不住，就多走几遍。走到记住为止。”
怀夙似懂非懂地点点头。
一阵风吹过，桃花瓣纷纷扬扬落下来，有几片落在怀夙头上。景琰伸出手，轻轻拂去他发间的花瓣。动作很轻，很快，像只是随手为之。
但怀夙感觉到了。他抬起头，朝父皇露出一个笑容，甜甜的，带着孩子特有的纯粹。
景琰看着那个笑容，怔了怔。
那一瞬间，他仿佛看到了另一个人的影子——很多年前，东宫书房里，那个清秀的小太监捧着茶进来，见他蹙眉，便轻声问：“殿下为何事烦忧？”他抬头看去，那人便对他浅浅一笑，眼中映着窗外的光。
干净，温暖，像春日的阳光。
可那光，早就灭了。
“父皇？”怀夙见他发呆，拉了拉他的衣袖。
景琰回过神，收回手，脸上的柔和已消失不见，重新覆上那层冰封的面具。
“回去吧。”他转身，“明日莫要迟到。”
永昌十年，秋。
怀夙五岁了。
这年秋天，景琰开始教他写字。不是从简单的“一二三”开始，而是直接临摹《兰亭序》的拓本。
“手腕要稳，笔要直。”景琰站在书案旁，看着怀夙握着比他手还长的毛笔，在宣纸上颤巍巍地写下一个“永”字。
那字歪歪扭扭，墨迹深浅不一，像几条蚯蚓爬在纸上。
怀夙紧张地看着父皇，等着挨骂。
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