瘟疫退去后的山林，仿佛也卸下了一副沉重的担子。虽然草木依旧有些恹恹的，空气中残留的甜腥气也需时日才能彻底散尽，但那种令人心悸的、死寂般的压抑感已经消失。鸟鸣重新变得零星却清脆，山泉的流淌声也欢快了些许。
清玄在观中静养了几日。疫中消耗太大，即便是他那被三十年清修和《清心诀》锤炼得颇为坚韧的心神体魄，也感到了前所未有的疲惫。但他并未允许自己沉溺于休憩，每日的功课依旧：擦拭破碗，洒扫庭除，焚香诵经。只是动作比往常更慢，更像是一种缓慢的、与身体对话的仪式。
山下的镇子渐渐恢复了生机。虽然失去了亲人的伤痛非短时间内能抚平，但活着的人总要继续生活。偶尔有村民上山，送来一些感谢的米粮蔬菜，清玄大多婉拒，只收下极少部分，并叮嘱他们好生休养，不必挂怀。
这一日，天气晴好。晨光透过古柏的枝叶，在前殿的青砖地上投下斑驳晃动的光影。清玄做完早课，擦拭完纳元碗，将它仔细包好收在怀中。他感觉精神恢复了不少，便拿起扫帚，想去清扫一下观门口落叶。自瘟疫事起，他已许久未曾仔细打扫过那里。
推开沉重的观门，熟悉的景致映入眼帘。那棵老槐树依旧枝繁叶茂，树下那片被无数人（包括那位特殊的“乞丐”）坐得光滑的地面，落了一层薄薄的黄叶。山风拂过，带着雨后草木的清新气息，也卷起几片叶子，打着旋儿。
清玄的目光，习惯性地先投向槐树下。
然后，他的动作，连同呼吸，都骤然停滞了。
槐树下，有人。
不是往日那些偶尔歇脚的樵夫或香客。
那人背对着观门，面朝山下苍茫的云海山色，静静地站着。他穿着一身干净的、略显宽大的青布长衫，料子普通，却浆洗得挺括。一头长发未曾束起，只是随意地披散在肩后，发色如雪，光泽内蕴。身形挺拔，并不佝偻，只是静静地立在那里，便有一种与周围山石林木浑然一体、却又超然其外的奇异气度。
清玄的瞳孔微微收缩，握着扫帚的手，指节因为用力而有些发白。心脏在胸腔里沉沉地跳动着，一下，又一下，缓慢而有力，震得他耳膜发鼓。三十年岁月长河里的所有画面、所有情绪——悔恨、恐惧、平静、坚守、疲惫、疫中奔忙——在这一瞬间，仿佛都被压缩、提纯，凝聚成一股激流，冲撞着他的心防。
他张了张嘴，却发不出任何声音。
仿佛感应到他的注视，槐树下的人，缓缓转过了身。
那是一张清癯而古朴的脸庞，皮肤是久经风霜的小麦色，皱纹深刻却不显沧桑，反而有种岩石般的坚毅质感。眉眼疏朗，鼻梁挺直，下颌线条清晰。最令人难忘的是那双眼睛，不再是当年乞丐眼中的浑浊或离去时的冰冷锐利，而是如同雨后的远山，清澈、深邃、平和，蕴含着历经漫长时光沉淀下来的智慧与淡然。
他的手中，捧着一只碗。
一只豁了口的、粗陶的碗。
与清玄怀中那只，除了那道贯穿的裂缝，几乎一模一样。
四目相对。
山风似乎也在这一刻屏息。时光的洪流仿佛在此处打了一个旋，将三十年前那个雨夜，与三十年后这个晴晨，不可思议地连接在了一起。
良久，青衫人看着清玄满头的白发、深刻的皱纹、佝偻的身形，还有那双已然褪尽所有浮华、只剩下沉静与了然的眼睛，他轻轻叹了口气。
那叹息声很轻，却仿佛带着山峦的回响，也带着一丝难以言喻的感慨。
“小道士，”他开口，声音不再洪钟般震耳，而是清越平和，如同松涛过耳，泉水漱石，“你老了。”
简简单单三个字，没有怨恨，没有讥诮，只是平静地陈述一个事实。
清玄浑身一震，眼眶毫无征兆地湿热了。三十年独自背负的重担，三十年的晨钟暮鼓、青灯古卷，三十年的擦拭与等待，所有的坚忍与平静，在这句话面前，土崩瓦解。泪水不受控制地涌出，顺着脸上深刻的沟壑蜿蜒而下。
他没有去擦，只是看着槐树下那熟悉又陌生的身影，嘴角努力地、颤抖地向上弯起，扯出一个混合着无尽酸楚、释然、以及一丝孩童般委屈的笑容。
他松开手中的扫帚，扫帚“啪”地一声倒在青石台阶上。然后，他伸出手，颤抖着，从自己怀中，取出了那只他一直贴身收藏、用软布仔细包裹的纳元碗。
软布滑落，露出碗身。豁口依旧，那道狰狞的、贯穿了三十年的裂缝，在晨光下清晰无比。
清玄双手捧着这只破碗，如同捧着自己的一生，捧着自己所有的悔悟与修行，一步一步，缓慢而郑重地，走下台阶，走到槐树下，走到青衫人面前。
他没有说话，只是将碗，向前递出。
动作虔诚，如同献祭，又如同归乡。
青衫人——山神的目光，落在清玄手中的碗上，落在那道触目惊心的裂缝上。他的眼神微微波动了一下，那是一种极其复杂的情绪，有追忆，有叹息，或许，还有一丝微不可察的动容。
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