“静默牢笼”内部，那片被强行“格式化”后的、绝对的、冰冷的虚无之中，那块失去了所有光泽和生命力的、幽蓝的“玻璃工艺品”，以及那个纯黑的、坟墓般的“点”，依旧死寂地悬浮着。它们“死”了，被林建业和郑凯那次愚蠢的、蛮横的“微调”，按下了“Reset”键，回归到了最原始的、毫无意义的“空”与“无”。
然而，就在这片死寂的、平直的、幽蓝“直线”的最最深处，在那被外部意志强行抹平、却依然顽强地保留着一丝、属于文清远“自我”的、最最底层的“源代码”的、废墟之上，一个极其微弱、极其缓慢、却异常坚定的、幽蓝的“脉冲”，如同心脏起搏器，在黑暗中，极其艰难地、一下、又一下地，开始了……“反叛”式的、重启。
一下。
又一下。
仿佛在……
在对抗那片强加于身的、冰冷的“虚无”。
在证明……
“我”，还在。
这感觉，像极了……
那年他十二岁，在父亲文天行那间更加拥挤、更加阴暗、堆满了各种废弃仪器零件的、老宅地下室里。
“你的‘系统’，你的‘结构’，还是充满了‘噪音’。”父亲的声音，从那台巨大的、嗡嗡作响的、老式磁带录音机里传来，冰冷、失望，带着一种“不得不”进行更彻底“修正”的、厌烦，“看来，‘Reset’不够。有些‘杂质’，必须从物理层面上，被‘覆盖’。”
小清远缩在角落里，怀里紧紧抱着那台他偷偷组装的、只有一个频道能收到模糊信号的、矿石收音机。他那天，躲在后院那棵大槐树的树洞里，用捡来的磁铁、铜线和旧耳机，花了整整一个星期，才让这个“破烂”能听到一点点、遥远的电台里，传来的、断断续续的、带着沙沙声的……肖邦的《夜曲》。
那音乐，是灰色的、夜晚的、带着露水和忧伤的、旋律。它不“纯净”，不“结构化”，充满了“杂质”和“噪音”。但那是他第一次，用自己的手，触碰到……“美”。
“拿来。”父亲的声音，不容置疑。
小清远抱得更紧了，眼泪在眼眶里打转，却不敢流下来。
一只干燥、粗糙、像老树皮一样的手，伸了过来，不是抢夺，而是……覆盖。父亲的手，直接覆盖在了矿石收音机那裸露的、缠绕着漆包线的、磁棒线圈上。
“滋——”
一阵更加刺耳的、仿佛灵魂被强行撕裂的、高频的、电流的“噪音”，从那台小收音机里，猛地爆响出来！紧接着，所有微弱的音乐信号，所有沙沙的、带着温度的、夜晚的“噪音”，都被一股蛮横的、冰冷的、强大的、来自父亲手掌的、静电干扰，彻底地、干净利落地……“覆盖”了！
收音机里，只剩下一片……平直的、毫无意义的、只有“空”和“无”的、令人心悸的、电流的“嘶嘶”声。
父亲的手，没有立刻移开。他就那样，用一种外科手术般的、冷酷的、精准，覆盖在线圈上，仿佛在用自己的“存在”，去“格式化”那台收音机里，那个刚刚萌芽的、关于“美”的、小小的、叛逆的“灵魂”。
“看，”父亲的声音，贴着他的耳朵，冰冷的气息，吹得他耳廓生疼，“这才是正确的状态。‘空’。‘无’。只有在这个基础上，才能用‘纯净’的、符合‘公式’的、信号，去‘写入’、去‘构建’一个……‘完美’的‘系统’。”
小清远看着那台死寂的、只会发出“嘶嘶”声的、矿石收音机，感觉自己的心脏，也被一只无形的手，死死地、覆盖、按压、格式化了。所有的色彩，所有的音乐，所有的“我”，都被那股冰冷的、强大的、外在的“意志”，彻底地、覆盖、抹平、变成了……一片虚无。
此刻，在“静默牢笼”里，在经历了林建业和郑凯那次更加粗暴、更加毁灭性的、外部“覆盖”后，文清远那幽蓝的“网络”，就变成了当年那台被父亲用手掌“覆盖”过的、只会发出“嘶嘶”声的、矿石收音机。
但……
那最最底层的、属于“我”的、源代码，还在。
它在……
它在……
“反叛”。
而在“涅盘”实验室核心控制中心，一场关于如何“处理”这两件已经“报废”的、危险的、却又“依然在那儿”的、物品的、更加冰冷、也更加绝望的、博弈，正在石锋那如同西伯利亚冻土般的、绝对零度的、目光注视下，悄然展开。
林建业和郑凯，这对刚刚完成了一次对“神迹”的、愚蠢的、谋杀的、搭档，此刻，正站在“归零”会议室里，像两个等待被宣判的、死刑犯。
“石队……”林建业开口了，声音嘶哑、干涩，带着一种被彻底抽干了所有精气神的、颓败和……一丝不易察觉的、试图做最后挣扎的、侥幸，“那个……‘结构体’和文清远……虽然被‘重置’了，但……‘它’们还在那里。一个‘空’的容器，一个‘无’的‘坟墓’，有时候，也比……彻底的‘虚无’，更具有……‘研究’和……‘利用’的、价值，不是吗？”
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