立魂印裂痕又深了几分。
但她没有停下。
因为就在这一刻，心音铃的共鸣，传到了最东边的老巷。
那里，一块最小的碑前，有个佝偻的身影，正拿着铁刷子，一点一点，刮去上面的名字。
城东老巷，风如刀割。
青石板路被夜露浸得发黑，两旁断墙残瓦间爬满枯藤，唯有一盏将熄未熄的油灯挂在破窗边，摇曳着昏黄光晕。
慕容雪踏着碎步而来，素白裙裾掠过积水，无声无息。
她手中那枚古音石贴在心口，正与远处的心音铃共鸣不休——它指引她至此，不是为了战斗，而是为了唤醒。
巷子尽头，一块最小的无名碑前，佝偻的身影正用铁刷子一下一下刮着碑面。
“死了就该清净，立什么碑？”老妇喃喃自语，声音干涩如沙，“名字留着……不过是让人再疼一遍。”
慕容雪眸光微动。
这妇人衣衫褴褛，手指冻得发紫，却固执地一遍遍磨去那些歪歪扭扭刻下的字迹——“林七”。
那是三百多年前一个早夭孩童的名字，记录在《户籍残卷》第四十三页，也是李云飞今日拼死要补全的一笔。
她没说话，只是缓步上前，脚步轻得像一片落叶坠地。
直到距离仅剩三尺，她才抬手，将古音石轻轻按在妇人背上。
刹那间——
一道清越铃音自石中炸开，直透魂魄！
老妇浑身剧震，双眼猛然睁大，眼前景象骤然扭曲：春日河畔柳绿桃红，五岁小儿赤脚奔跑，笑声清脆。
可转瞬，水面翻涌，孩子跌入急流，小小的手拼命抓着岸边草根，嘶喊：“娘！我冷……救我……”
画面戛然而止。
现实回归，老妇跪倒在地，浑身颤抖，眼泪汹涌而出。
“小七……我的小七啊……”她嚎啕大哭，怀里掏出一张泛黄照片——边角焦黑，却是唯一留存的遗照。
她哆嗦着将照片压在碑前，用碎石块仔仔细细固定好，仿佛怕风再把它吹走。
“对不起……娘不该抹你的名……你是娘的孩子……你有名字……你叫林七……你回家了……”
慕容雪静静看着，指尖抚过心音铃，轻叹一声：“名字是念想，念想是归途。你们忘了他们，他们就真的死了。可只要还有人记得，魂就能回来。”
她转身离去，身影融入夜色，只留下那块小小的碑，在风中静静伫立，像一座终于被修复的坟茔。
而与此同时，墓园中央。
李云飞写完了最后一碑。
“林七”，两字落下，他整个人已近乎透明，连轮廓都在月光下微微晃动，似随时会被风吹散。
他靠着“苏青竹”碑缓缓滑坐下去，背倚冰冷石面，气息微弱如游丝。
断笛残片在他口袋里滚烫发红，像是回应主人最后的执念。
他仰头望天，云层裂开一线，漏下一缕银辉，正好落在他脸上。
“老子这辈子……打架、骗钱、躲债……就没干过一件正经事。”他低声笑着，嗓音轻得像梦呓，“可今天，老子当回正经人——你们的名字，我记住了。”
指尖轻轻触上碑面，那一瞬间，九百九十九座石碑同时震颤。
地下深处，一盏盏幽蓝魂灯悄然亮起，如星火燎原，自第三十七碑蔓延至最远角落，整片墓园被温柔光芒笼罩。
那些曾无人问津的孤魂，终于有了归属之名。
他的身体开始消散，从指尖化作光尘，随风飘起。
没有悲鸣，没有挣扎，只有嘴角那抹释然的笑。
而在碑林边缘，苏媚跪坐在泥地上，手腕上的云飞丝紧绷欲断，她死死攥着，仿佛还能握住那即将远去的人。
风停了，灯亮了，人走了。
只剩她一人，对着满园灯火，低声骂道：
“混蛋……说走就走……”
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