清晨的风还带着夜露的湿气，归心堂前却已站满了人。
七口铜锅一字排开，沉甸甸地蹲在青石板上，锅底金纹如藤蔓般缓缓游动，似有生命。
没有柴火，没有灶膛，可每一口锅都微微发烫，蒸腾起一缕极淡的雾气，像是昨夜那道横贯天际的光门余温未散。
李云飞站在中央，衣衫简单，袖口卷着，脚边是那只半截焦黑的青竹笛最后化成的尘。
他弯腰，将最后一捧细灰撒入第一口锅中，动作轻得像在埋葬一段过往。
“昨夜你们醒了。”他抬起头，声音不高，却像钉子一样扎进每个人耳朵里，“今天，轮到你们自己烧火。”
人群静得落针可闻。
有人低头看手，有人下意识后退半步。
他们记得昨晚的孩子们齐声哼唱《安魂调》，记得天上那扇光门，记得自己心头突然涌上的暖意——可现在，要他们动手？
谁敢？
“这汤……还能熬吗？”一个老妇人喃喃。
“不是我煮的，就不是归心汤。”李云飞看着她，目光温和却不容置疑，“从今起，它不靠我点火，靠谁心里还记着那一口暖。”
话音落下，整条街仿佛被什么无形的东西轻轻推了一下。
苏媚不知何时已走到第二口锅前，红绸自肩头滑出，如活蛇般缠住一个躲在母亲身后的小女孩。
那孩子不过七八岁，眼眶还泛着泪，显然是被这么多人吓住了。
“你昨天梦见我跳舞，是不是？”苏媚蹲下身，指尖轻轻擦过女孩脸颊，声音软得能滴出水来。
小女孩猛地点头，小声说：“你跳得好美……你还对我笑了。”
苏媚笑了，真的笑了。
她一把将女孩抱上灶台，稳稳放在那里，像托起一团即将燃起的火种。
“那你现在替姐姐跳一支舞好不好？”她轻声问，“不用多好看，只要你想起来那一刻的心跳就行。”
不等回答，她指尖一引，心链微震，千丝万缕的“传光丝”悄然渗入锅底。
一段记忆顺着丝线流入——是她在元末魔教废墟中为伤者起舞，裙摆翻飞间血雾弥漫，可每一个看过她舞的人，都在那一刻忘了痛。
锅中汤面轻轻一荡，泛起淡淡红光，如同朝霞初照。
围观者心头猛然一颤。
原来不是神仙施法。
原来只要“我记得”，就能生火。
第三口锅前，林诗音始终未动。
她立于巷口，白衣如雪，剑未出鞘，可整条街的情绪波动都在她剑心感应之中。
忽然，她眉峰微动，目光穿过人群，落在角落一个佝偻的身影上——那是位老药工，正偷偷摸摸从怀里掏出纸笔，颤抖着手抄写着什么。
“你怕写错？”她忽然开口。
老人浑身一抖，笔掉在地上。
他抬起头，眼里全是惶恐和几十年压下来的愧疚：“三十年前……我因错开一剂药，病人死了。后来没人信我，连儿子都说我该退休了……”
林诗音走过去，弯腰捡起笔，递还给他：“那你现在写的每一味药，都是对过去的赎。”
她并指如剑，在空中轻轻一划。
刹那间，剑心意念铺展如网，将四周百人心中的安宁与信任汇聚一线，注入老人心神。
“你不是一个人在开方。”
老人呼吸一滞，手指竟不再抖。
他低头，一笔一画写下“当归三钱，黄芪五分”，字迹苍劲有力。
就在最后一笔落定时——
第三口锅骤然腾起青焰，火焰清冽如竹叶摇曳，照亮了半条街。
人们倒吸一口凉气。
有人开始往前挪步，有人悄悄伸出手，又缩回。
但他们的眼神变了，不再是仰望神明的敬畏，而是某种迟来的、笨拙的勇气。
李云飞望着这一切，嘴角终于扬起一丝笑意。
不是他留下什么，而是他们愿意接受什么。
苏媚走回他身边，红绸绕臂，低笑：“以前你说你是浪子，现在倒像个点火的疯子。”
“浪子也能点火。”他耸肩，“只要火够旺，谁还在乎起点在哪。”
林诗音也缓步归来，目光扫过七口锅，轻声道：“七情为引，记忆为薪……这汤，终于不再是你的负担。”
李云飞没说话，只是抬头看了看天。
晨光洒落，街道渐暖。
可就在这片新生的宁静里，慕容雪却悄然转身，提起了挂在屋檐下的那盏旧铃。
铃声未响，她已迈步穿户。
她的脚步很轻，专挑那些没人注意的角落——独居老人的窗台、失业青年紧闭的门扉、流浪猫蜷缩的纸箱旁……
她什么都没说。
但她知道，有些人还没醒来。
有些人，甚至不敢开口说自己冷。
慕容雪的脚步很轻，像一片雪落在无人知晓的夜里。
她提着那盏旧铃，穿行在归心堂外的街巷深处。
铃未响，心先动。
她的灵觉如细雨洒落，一寸寸拂过那些被人群遗漏的角落——不是谁最惨，而是谁最不敢开口说自己冷。
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