清晨的青竹堂，药炉上一缕白烟袅袅升起，铜壶里“断魂草”熬得正沸，苦涩中带着一丝腥甜的气味弥漫在屋内。
李云飞蹲在炉边，手里握着石碾子，慢条斯理地将干枯发黑的草叶碾成粉末。
他的动作很稳，眼神却像刀锋般扫过门缝外的天光。
忽然，“哐”的一声，木门被撞开，小飞冲了进来，脸色发白，声音都在抖：“哥！街口来了个穿白袍的郎中，说是你师兄……还带了礼——一具棺材！”
李云飞的手顿了一下，碾轮压碎最后一片草叶，发出细微的“咔嚓”声。
他没抬头，只是嘴角一扬，像是听了个笑话。
“哦？我师兄？”他轻笑两声，指尖不动声色地一抹袖口，一撮灰白色的“照魂粉”悄然藏入腕间褶皱，“师父死的时候连块碑都没立，坟头草都快成林了，现在蹦出个师兄？还挺会挑时候。”
他说着，站起身来拍了拍手，目光斜斜掠过门外隐约可见的一角白衣。
那人身形挺拔，衣袂如雪，站在晨雾里，竟真有几分出尘之姿。
“让他进来。”李云飞咧嘴一笑，眼底却没有半分温度，“正好这炉火快灭了，缺个烧火的。”
话音未落，他已经顺手将腰间那枚残破的青玉笛碎片塞进药炉底部的灰烬里，用炭渣盖了个严实。
心口处，原本隐隐跳动的双纹——青竹纹与音波纹交织而成的灵识印记——此刻被他强行压制，沉得如同死水。
脚步声缓缓响起。
那人走进来，白衣胜雪，面容与李云飞七分相似，唯眼神空寂，像是月下镜湖，映得出人影，却照不进光。
他身后两名黑衣人抬着一具黑漆棺材，轻轻落地时，竟无半点声响。
“多年不见，师弟。”他开口，声音温和得近乎亲切，“师兄知你一路辛苦，特来送你一份礼——‘灵枢体’一副，百年寒玉所养，最适合承载青音双纹。”
李云飞抱臂靠在药柜旁，懒洋洋打量着他：“灵枢体？听着像是给死人准备的嫁妆。你说你是师兄，那你说说，咱师父最后教我的那一招‘引星渡脉’，是怎么起手的？”
“左手扣少阳，右手引列缺，以指为针，借月光行气三周天。”白衣人答得流畅。
李云飞眯了眯眼，心里冷笑。
这答案没错，但太标准了——就像背书，没有一点当年师父叼着旱烟杆、一脚踹他屁股骂“再走神就把你当药引炖了”的烟火气。
他忽然转身，故意失手打翻药碗。
浓黑药汁泼洒在地，触地瞬间腾起一股青烟，空气中弥漫开刺鼻的腐腥味。
几只爬过的蚂蚁当场抽搐而亡。
“哎呀，手滑。”李云飞讪笑着，眼睛却死盯着对方，“要不师兄你先尝一口？补补身子？听说你千里迢迢赶来，不容易。”
白衣人低头看了眼地上的毒液，竟真的俯身，伸出舌尖轻轻一舔。
然后直起身，面色如常，唇角甚至还挂着笑：“药性烈了些，不过还算对症。”
李云飞瞳孔微缩。
真货绝不会干这种蠢事——那是找死。
可影化体也不怕毒，它们没有痛觉神经，更不懂忌惮。
所以这家伙……既不怕死，又能完美模仿记忆和武学？
有意思。
他忽地笑了，笑声由低到高，最后几乎带着癫狂：“师兄啊，你说咱师父临死前，最恨啥？”
白衣人沉默片刻，道：“背叛。”
“错！”李云飞猛地一掌拍在桌上，震得药罐乱跳，“他最恨——装模作样的假好人！”
袖中寒光一闪，一根细若牛毛的青纹针破风而出，直取对方眉心“神庭穴”！
“李青云”侧头避过，针尖擦着皮肤钉入身后棺材，竟发出金属般的“叮”响。
他没还手，也没变色，只是静静看着李云飞，语气依旧平缓：“你体内影化孢已侵七窍，再不归顺影龙，三日必死。我不杀你，是给你活路。”
李云飞嗤笑一声，手指却悄悄抚过心口。
那里，双纹仍在微弱跳动，但比平时迟滞了半拍——仿佛有什么东西，正在从内部侵蚀他的感知。
就在这时，耳边似有风铃轻响，一道冰冷的声音如针般刺入脑海：
“他在模仿你，但没情绪反馈——是‘认知空壳’！”
李云飞呼吸一滞。
他缓缓抬起左臂，布条缠绕之处，隐隐透出暗红血渍。
他没有解开，只是指节收紧，指甲掐进掌心。
疼吗？
他不知道。
但他知道，有些东西，已经开始烂了。
墨音的声音如寒刃刺入神识，字字钉在李云飞的骨头上：“他在模仿你，但没情绪反馈——是‘认知空壳’！”
话音未落，李云飞猛然抬手，一把扯开左臂缠绕多时的布条！
“嗤——”
腐肉翻卷，白骨森然，暗紫血线如蛛网般从伤口蔓延至肩胛，皮肉早已溃烂发黑，腥臭扑鼻。
那是影化孢侵蚀七窍的前兆，若再迟半日，整条手臂都得砍了。
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