铁北的冬夜来得早，刚过七点，天就黑透了。风卷着雪沫子敲打着林暮家那扇裂了缝的窗户，玻璃上的胶带被吹得嗡嗡响，像只被困住的蚊子。
屋里没开大灯，只有桌角那盏25瓦的台灯亮着，昏黄的光圈勉强罩住木质画板和上面的素描纸，边缘的光线淡得像蒙上了层灰。
林暮坐在小马扎上，背挺得笔直，右手握着铅笔在纸上划动。
素描纸上，一个圆柱体的轮廓已经打了三遍，橡皮屑在纸边堆成小小的雪山，被台灯照着，泛着白花花的光。
“又歪了。”
林暮小声嘟囔，左手捏着橡皮蹭掉刚画的弧线。
橡皮是最便宜的那种，擦过的地方泛着灰黑，像没洗干净的脸。
他哈了口气在冻得发红的手上，指关节因为用力有些僵硬，指尖沾着铅笔灰，蹭在脸颊上也没发觉。
桌角的暖手宝早就凉透了，用旧报纸裹着，棱角硌得腿有点疼。
林暮把它踢到一边，重新调整坐姿，眼睛眯成一条缝，盯着画板上的圆柱体透视线。
美术老师说圆柱体最难画的是上下两个椭圆，近大远小，弧度要自然得像水滴下来的形状。
可他画出来的，总像被人踩扁的饼干盒，要么太圆，要么太扁。
台灯的光晕里浮着细小的灰尘，在光线下翻滚。
林暮盯着那些灰尘。
画室的灯比这亮多了，日光灯管嗡嗡响，照得石膏像白得晃眼。
他当时也在画圆柱体，坐在窗边，阳光斜斜地打在石膏上，明暗交界线清晰得像用尺子画的。
可现在回到家，只有这盏台灯，光线弱得连石膏像都看不清，他只能凭着记忆画。
“咚。”
铅笔尖断了，芯子弹到地上，滚进墙角的煤渣堆里不见了。
林暮啧了一声，从铅笔盒里摸出另一支。
里面只有三支铅笔，两支HB，一支2B，都是最普通的牌子，笔杆被握得发亮。
他拿起那支2B铅笔，用小刀削。
刀是江川给他的，折叠式的小军刀，刀刃有点崩口，但比美工刀好用。
木屑细细地落在桌上，带着松木的味道。
林暮削得很小心，尽量让笔芯长一点，可还是在快削好的时候，笔芯“啪”地断了。
“操。”他低低骂了一声，声音轻得像叹气。
这已经是第三支断芯的铅笔了。
窗外的风声突然变了调，像是有人在楼下喊了一声。
林暮停下动作，侧耳听。
过了会儿，又没动静了，只有风卷着雪沫子打在玻璃上的声音。
他重新拿起小刀，这次换了支HB铅笔，削得更慢，刀刃贴着笔杆，一点点转动。
削好铅笔，他没急着画，而是把笔尖对着灯光看。
铅芯细细的，在光线下泛着银灰色。
他想起江川白天修自行车时说的话：“辐条歪了就得调，一点点拧，急了就断。”
林暮笑了笑，觉得画画和修车好像也有点像，都得有耐心。
他重新在纸上落笔，手腕放松，铅笔轻轻划过纸面，留下浅灰色的线条。
这次没急着画轮廓，而是先打了条水平线，确定圆柱体的高度，再画中轴线，然后慢慢勾勒上下两个椭圆。
线条还是有点抖，像初春刚化冻的小溪，歪歪扭扭，但比前几次好多了。
画到一半，门突然“吱呀”一声开了。
林暮吓了一跳，铅笔在纸上划出一道长痕。
他抬头，看见江川站在门口，身上落着一层白霜，棉袄领子立着，遮住半张脸，手里拎着那个旧帆布包，里面的工具叮当作响。
“画傻了？”江川把帆布包扔在墙角，声音有点哑，带着室外的寒气。
“没……”
林暮赶紧用橡皮去擦那道划痕，“刚画到明暗交界线。”
江川没说话，径直走到煤炉边，弯腰添了块煤。
橘红色的火苗“轰”地窜起来，照亮他脸上的雪沫子。他搓了搓手，走到桌边，低头看画板上的圆柱体。
“跟被啃过似的。”江川评价，语气没什么起伏。
林暮的脸有点红，把画纸往画板里推了推：“还没画完。”
“嗯。”江川应了一声，转身进了厨房。
水龙头响了会儿，接着是搪瓷杯碰撞的声音。
林暮继续画，耳朵却不由自主地听着厨房的动静。
他知道江川在做什么。
没几分钟，江川端着个搪瓷杯出来了。
杯子是掉了块瓷的，杯身上印着“劳动最光荣”的字样，已经模糊不清。
他把杯子轻轻放在画板旁边，杯底垫了张旧报纸，防止烫坏桌子。
“喝了。”江川说。
林暮低头看，杯子里是淡黄色的糖水，热气袅袅地往上冒，带着蔗糖的甜味。
他伸手碰了碰杯壁，不烫，温温的，刚好能捧在手里。
“谢了。”他小声说，捧起杯子喝了一口。
糖水不太烫，甜味在舌尖慢慢散开，暖意在喉咙里往下滑，一直暖到胃里。
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