暖阁里很安静，安静得能听见两个人此起彼伏的呼吸声。
一个沉稳，一个绵长，像两首不同调子的曲子，合在一起，竟然意外的和谐。
胤禔靠在枕上，望着窗外的天光。
冬日的白天很短，午后才过，日头已经开始偏西了。
阳光从窗棂的这一格移到那一格，一寸一寸地挪。
他不觉得无聊，也不觉得累。弟弟靠在他肩上，呼吸绵长，身体柔软，像一只晒足了太阳的猫。
他伸出手，把滑到弟弟肩侧的褥子往上拉了拉，盖住露出的肩膀。
手指触到弟弟的衣料，月白色的暗纹夹袍，细密的云纹在指腹下轻轻滑过，像抚摸一片被月光浸透的丝绸。
胤礽动了一下，往他肩窝里又蹭了蹭，找到一个更舒服的角度。
他的睫毛颤了颤，没有睁开。
唇边浮起一丝极淡的笑意，像春天的风吹过湖面，漾开一圈细细的涟漪。
胤禔望着那丝笑意，嘴角也弯了起来。
弟弟在梦里笑了，梦见什么了？
梦见广州的工厂，还是梦见边关的将士？
梦见那些从种地的变成工匠的年轻人，还是梦见那些从新丁练成能打仗的老兵？
他没有问。
弟弟不说，他也能猜到几分。
日子还长。
新枪的量产要盯，边关的试用要跟，广州工厂的扩建要等消息，水师的整顿要看结果。
一件一件，都急不得，也都慢不得。
急，会出错；
慢，会错过。
得找到那个刚刚好的节奏，不快不慢，不急不躁。
像弟弟做事的风格。
他靠在枕上，闭上眼。
不睡，只是闭着。
听着弟弟的呼吸声，听着窗外雪水滴落的细响，听着远处隐隐约约传来的梆子声。
时间在这一刻放缓了脚步，走得极轻极慢，像怕惊动什么似的，几乎要凝住不动。
胤禔不觉得浪费。
陪弟弟的时间，从来不是浪费。
*
蒙古，科尔沁草原。
十一月的蒙古，已是深冬。
风裹着雪粒从肯特山的方向扑下来，打在毡帐的毛毡上，发出沙沙的响声。
枯黄的牧草被积雪压倒在地，露出参差不齐的草尖，在风中瑟瑟发抖。
河流早已封冻，冰面下隐约可见黑色的水流，像一条蛰伏的巨蛇。
几匹马站在毡帐外的围栏里，鬃毛结着白霜，呼出的热气在冷空气中凝成一团团白雾。
博尔济吉特氏的营地在这片草原的最深处。
上万顶毡帐从山脚一直铺到河边，炊烟从帐顶的烟孔里袅袅升起，在低垂的云层下散成一片灰蓝色的薄雾。
营地中央那顶最大的毡帐，帐顶的旗帜在风中猎猎作响，金色的族徽在灰蒙蒙的天光下依然醒目。
远处的毡帐顶上积了薄薄一层霜，太阳一出来便化成了水珠，顺着毡布的纹路往下淌，在帐脚汇成细细的水线。
*
中央那顶最大的毡帐里，炭火烧得正旺。
巴雅尔坐在帐中，面前摊着一张鞣制过的羊皮。
羊皮上用炭笔密密麻麻地标注着各部落的方位、水草分布、冬营地位置。
他用指尖划过一条标注好的路线，停在一个叉形记号旁，目光凝住，眉头微微皱起。
帐帘掀开，冷风灌进来，炭盆里的火苗猛地一蹿，又稳住了。
进来的是巴特尔。
他穿着一件厚实的羊皮袍子，领口翻出一圈灰黑色的狼毛，腰间系着一条镶银的皮带，佩刀挂在右侧，刀鞘上的绿松石在烛火下泛着幽冷的光。
他今年十六，可身量已经接近成年男子，宽肩窄腰，眉目英挺。
“阿爸，您找我？”
巴雅尔抬起头，上下打量了儿子一眼，目光从他肩上的雪粒扫到靴底的泥渍，又从泥渍扫回脸上。
“去遛马了？”
“去了。”
“雪地里跑马，不怕摔？”
“摔了再爬起来就是。”
巴特尔走到炭盆边，伸出手烤了烤，掌心朝下，手背被冻得发红。
他搓了搓手指，“阿爸，您别总当我是小孩子。”
巴雅尔嘴角动了一下。
十六岁，在草原上已经算是成年了。
骑马、射箭、摔跤、带兵，样样拿得出手。
年初那场雪灾，部落里的牲畜冻死不少，是他带着三百骑，连夜去外地运来干草，救下了大半牲口。
回来的时候，手上全是冻疮，皮靴磨破了底，脚掌上缠着的布条被血浸透，和皮肉粘在一起，往下扯的时候他一声没吭。
巴雅尔嘴上没夸过什么，可那之后，部落里的大事小情，他开始让巴特尔参与。
“过来，坐下。”巴雅尔指了指羊皮旁的垫子。
巴特尔走过去，盘腿坐下，目光落在羊皮上那些密密麻麻的标注上。
肯特山、克鲁伦河、呼伦湖、乌尔逊河……这些地名他从小听到大，每一处水草、每一条路线都印在脑子里。
乌云坐在丈夫身侧，手里捧着一碗热腾腾的奶茶，没有说话，目光在巴雅尔和巴特尔之间来回移动。
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