他那双裂口风吹就疼的手，在阳光里像两块龟裂的树皮。——**这是锚。**人给你的，是“活下去”的理；你要回他的，是“别白死”的理。
他收拢心神，把那一口暖意压进胸骨最里面，让它去对冲黑影游走时留下的寒。片刻后，他开口：“禀报：嘉可入列。”
幔内沉默了一息：“入列做什么？”
“做一件丑事。”郭嘉平静，“当众说一句真话。”
幔内的气息轻轻一顿，像刀背在掌中转了半寸。那个人的声音淡淡挟着笑：“你若只会说话，本侯也会厌。你若说的话能把人逼死，本侯便爱。”
“今日本不该有人死，”郭嘉抬眼看向灰白的篷顶，“但若有人要死，最好不是你的人。”他顿了顿，“也不是我的。”
说完，他不再多言。他要把自己的舌头留到日出之后，那时，十八路诸侯会在大帐里摆出足够多的空器皿，等人往里倒话。他会把火倒进去，不是水。
风拂幔角，营地苏醒得更快了。锅里的水开始唱歌，马匹的鼻息打着湿热的白。
郭嘉挪开肩背，离开柱子，自觉走到阴影之外，站在光与影的交界。他需要在光里习惯这条黑影的游走——那黑影已经开始学他呼吸，每一次吸，每一次吐，都会在胸腔里留下一个极浅的回响。
那回响像心鼓，又像铮铮敲在脑后的铜片，让人的心神变得锐利、干燥。
代价，从第一口开始就上了账。【观星策】在心海最深处悄悄提醒他：**每一寸被龙气浸润过的地方，都会对“最优解”更敏感，对“软弱”更迟钝。**他看东西会越来越像看棋局，而不是看人。
他没有回避。他甚至不打算抵抗。
抵抗，是等你有力气的时候做的事；在此之前，你要先活。活下去，才有资格去谈“人”。他在心底极轻地对自己说：“记住李老四的手。”那是锚。每当黑影在他心口游得太狠，他就把那双手的纹路重新描一遍。
亲兵忽地低喝：“避让！”两人从帐后抬出一面旗，旗上“孟德”二字潦草而锐，像两道抓过泥面的爪痕。旗杆一出，帐内那个人的气息也随之移动，像有一条看不见的绳，系着整个营心。
“走吧。”幔内传来一句简短的吩咐，“看你如何用嘴替我杀人。”
“诺。”郭嘉应声，又沉默。他知道，那人话里九分都是试，一分是真。可那一分，就够他续三分命；三分命，再去换下一分真。
他转身，刚迈出两步，忽觉足下沙粒一紧。不是地动，是势在挪。像一只沉睡很久的兽，换了个姿势，把肚皮朝太阳翻了一寸。
黑孽龙在营心里轻轻吐了一口气，那口气顺着壶口，顺着脉线，顺着他的心口，慢慢散出来。世界在这一瞬间变得清晰到刻薄：旌旗骨节里的毛刺、戟锋上昨夜未拭尽的血痂、灶台边被火燎起的一圈灰白，都像有人拿了小刀一下一下刻在他眼里。
他忽然明白了“窃”的意义。
龙气并不喜欢被人“取”，它会反噬，会咬手。可若有壶，有喉，有人心这枚阵眼，它就会短暂地认可你，把一点点“看世界的方法”借给你——不多，一丝，够你把缝找出来，够你把线挑开。
他往前走，步伐稳了些。原本像是借来的腿，这会儿像是自己把膝盖从泥里拔出来。他经过门侧两名亲兵时，那两人下意识侧了一寸身。不是礼让，是本能的躲开——人都怕能看穿自己的人。郭嘉心里没有得意，只有一点干冷的寂静。他知道，这份“冷”，是第一滴献祭。以后会越来越多。
营道上，人声渐密。把总来回驱赶修缮的队伍，粗声吼着“快些！”、“顶上！”；远处系马桩旁，马蹄在地上焦躁地刨。
东边的天在涨，涨到像一块将近裂纹的瓷，等第一声角响，便要碎成日色。
郭嘉忽觉胸口那条黑影在“咬”。不是疼，是提醒。他顺着那股提醒停步，抬眼，看见东南角一处粮棚外麻袋堆上，有一只小旗斜着插着。
小旗边缘卷起，露出一段线头。线头被风吹着，时起时落，像某个待机而发的小口。昨夜他说“挑线”，今晨线自己露出来。
那是他的第一口气该吞的方向。
他没有看第二眼。他刻意转身，背过那根线头，沿着相反的方向行去。术在后，法在先；在大帐里说完话之前，任何眼神上的逗留，都会把“意图”交给看得懂的人。
眼神，是最容易泄密的嘴。他把自己的眼当作钝刀，只对朝会那一刻磨锋。
营心渐近。喧哗像潮，在他耳侧一层层摞高。
幔门前，几名谋士已先至，或立或谈，衣襟上的尘灰一看便知昨夜未眠。程昱站在最外，一手负在袖里，一手搭在刀鞘背上，眼神像一根细针，藏锋而不露芒。
荀彧未到，曹仁提着声在与亲军交代巡营之事。人群里没有他的位子，他也不需要。他的位子——在火上。
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