清晨的寒气像一层细盐，洒在每一条绳索与木桩上。
袁氏外营的檀香还在烧，烟线直直往天上去，像一根拿来给人看的尺。郭嘉沿着昨夜走过的粮道缓行，指尖拂过沟沿湿泥，呼吸浅而稳，像是在给自己量脉。
他没有直接靠近主旗。金光太盛的地方，最容易晕。
昨夜【观星策】展开时，那条“金皮”龙影明明耀眼，皮下却透着枯白与虫丝，像芦苇芯脱水后的脆响——漂亮，且空。
他把那一幕锁进心里，像把刀反刃扣住自己的掌纹，以免一时手滑。
再往前走几步，风带着香、潮霉与新馀血的混味扑来，喉头发涩。他收神，轻唤【观星策】。
星光在心海里铺开，一卷古老的星图缓缓翻页，像有人把夜空折叠成册，又在他眼前展开。明灭之间，人、旗、帐、沟、墙的“气”交织成线，隐隐可辨。
他不先看“字”，只看“形”。
袁氏主旗之上，金影依旧昂首，但龙腹处的光层层脱粉，粉里爬着白色的细虫，密密麻麻。虫群沿着“礼”的纹路打洞，像在雕花的木门里扎窝，扎得越深，门就越漂亮——因为外头的人只看得见新漆。
郭嘉微微偏头，避开那道刺眼的金光，心里落下一句：蛀虫在内，香火在外。此路不通。
他把卷轴压下去，心口一滞，耳里嗡的一声。每次动用这卷“道果”，精神就像被暗里抽走一瓢水，脑后隐隐作痛，像有人用细针在皮下画符。那是“天道”的排挤，也是他活下去必付的租子——不疼不活，疼了才活。
郭嘉抿唇，吐缓慢而短的气，把痛撑过去。
营门近侧，一队披甲的军士在检查过往。他们面无表情，手里的木棍漆得发亮，棍头缠着粗绳。绳子新，棍子新，人也新；规矩像刚装好的一面砖墙，角都是直的。
墙后是一张案几，案上堆着整齐的布条，红线拴口，朱印正，旁边挂着几张“告示”：不许喧哗、不许攀扯、不许夜里翻营——每一张都写得端端正正，像从书本里裁出来的“好看”。
好看，被“看”出来的；不好看，被“藏”进去的。
他站定，目光略过案几底层的一道缝——缝里有一抹极细的金线，像刀柄尾端漏出的丝。那东西被故意压在最底下，等“乱”的时候伸手好拿。
郭嘉心里记下一笔，却没有出声。替营中补规矩的人，不该在此刻揭短；揭了短，短会绕道来割你。
他转向更静的一隅，避开香与鼓，沿外侧沟渠往西北绕。沟里水浅，带着米汤的甜腻味。他蹲下，指腹点了点水，鼻端一闻，甜里隐着潮腐——昨夜有人把剩汤倒进排口，用香压味。压得住一时，压不住木板抽湿、麻绳起毛、草席发黑。
等东风三转，一排板会同时弓起；那一刻，丢脸的不只是做事的人，是“管脸”的人。郭嘉把这件事放进心底的“待用”篮子里，这篮东西，什么时候拿、拿给谁看，才是关键。
他抬头，天光薄，云成鳞。
就在这时，心海中那卷星图忽然一颤，某一片暗影从地平线的另一头窜起，像一枚冷针，直指袁营的右后侧。那不是“龙”的形，是“蝎”的影：黑，短，硬，尾钩高高挑起，蜷着一身毒，准备在风最刮脸的时候刺下去。
蝎影之下，有几颗灰白的沙点像火星，扑闪两下就灭，灭后又亮，亮的位置在一条小道与浅河交汇处。
巨蝎，贾诩。郭嘉在心里给这影子点了名。那位“毒士”的气息不是漂亮的火，而是一口密不透风的井，井沿安静，井底藏刀。
西凉军的手脚和这口井连着，夜里来，白日去；来时像风，不见人；去时像钩，扯走你的肉。蝎尾挑起的方向，是粮道的小岔口，三日后，子夜北风。
尾钩落下的节拍，他在前世听过一次：当时人心自以为稳，鼓声照旧，第二天醒来，粮车少了七辆，原地只剩下被割断的麻，和被压成扁鹊皮的草席。
他额角一跳。卷轴的光再次强了一线，随之而来的，是更尖的痛。他咬住后槽牙，像一尾鱼贴着刀刃游过去。别看多，别说满。把刀留在关键的地方。
“喂，那边干什么的！”
先前巡营的那位校尉又来了，背着风，眼神像两颗钉子。
两名亲兵下意识握紧短戟，向他逼近一步。郭嘉起身，把路引露出一角，仍不全递，“西北沟口有潮，我看一眼。”
校尉的目光在他脸上停了停，像记起了什么，戟势缓了一线。
郭嘉压低声音：“今明两日不碍事。三日后子夜，北风起，这条旁道会有‘影’来。影不多，多到正好一口气，割在你们最不愿让别人瞧见的地方——脸上。”
“你胡说……”亲兵哼了一声，手下的戟抬了抬。校尉却没吭声，眼神微微发沉。他当差多年，知道“割脸”的事最要命：丢一车粮，不如丢一次规矩；丢一次规矩，不如夜里被人摸到帐底翻过一层草席。
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