距离那场致命的蒸汽爆炸已经过去了一周。
斯图亚特老宅的气氛，压抑得像一块浸了水的海绵，沉重，冰冷，拧不出一点生气。
莱特的“意外”没有再发生，但他的存在，却像一团看不见的浓雾，笼罩着这栋宅邸的每一个角落。
那张写着“交出米迦尔，否则伊恩会有性命危险”的字条，被伊恩烧成了灰烬，但那上面的每一个字，都像烙印一样刻在了两人心上。
活下去，然后逃跑。
这个在绝望中诞生的决定，成了支撑他们度过这压抑一周的唯一支柱。
伊恩的恢复比想象中要慢。
米迦尔那场不计后果的“错误”修正，虽然把他从死亡线上硬生生拽了回来，却也在他体内留下了一片混乱的战场。
他的身体，变成了一个由无数矛盾指令构成的怪异集合体。
他的心脏时而狂跳，时而微弱；他的肺叶每一次呼吸都带着杂音；他皮肤上那些恐怖的烫伤，在愈合与溃烂之间以一种诡异的频率高速切换，带来一阵阵难以忍受的刺痛和麻痒。
但伊恩没有抱怨过一声。
他只是平静地躺在床上，用一种近乎残忍的理性，观察和分析着自己身体的每一次“错误”的运行。
他把这当成一次独特的实验，一次近距离观察『错误』权柄如何扭曲现实的机会。
他试图理解这股混乱的力量，并寻找驾驭它的方法。
他知道，这副残破而怪诞的身体，将是他逃亡路上最不可预测的武器，也可能是最致命的负担。
米迦尔则完全变了一个人。
他不再吵闹，不再贪吃，甚至不再偷偷摸摸地去翻伊恩的储藏柜。
他只是安静地守在伊恩的床边，像一只受了惊的小兽，用他那双金色的竖瞳，警惕地注视着房间里的每一寸动静。
窗帘的每一次轻微晃动，地板的每一次无意作响，都会让他瞬间绷紧身体，尾巴上的毛都炸了起来。
他把所有的“意外”，都归咎于自己的存在。
他不止一次在深夜里，偷偷地趴在伊恩床边，用只有自己能听见的声音，哽咽地道歉。
“对不起，伊恩……都是我的错……”
“如果不是我，你就不会……”
伊恩都听到了，但他没有睁开眼，只是在黑暗中，用还能动弹的右手，轻轻地握住米迦尔冰冷的爪子。
他们都在等待。
等待伊恩的身体能勉强支撑他站起来，等待米迦尔耗尽的灵性恢复一些，等待一个适合消失的、没有月亮的夜晚。
终于，在第八天的清晨，伊恩第一次靠自己的力量，从床上坐了起来。
尽管这个简单的动作让他头晕目眩，全身的骨头都像在抗议般作响，但他还是坐直了身体。
“米迦尔，”他开口，声音因为久未说话而沙哑，“开始吧。”
米迦尔的眼中，终于重新燃起了一丝光亮。
准备工作，在一片压抑的寂静中，有条不紊地展开。
他们要做的第一件事，是舍弃。
舍弃这栋宅邸，舍弃斯图亚特家族最后的浮华，舍弃所有带不走的过去。
伊恩拄着一根临时的拐杖，一瘸一拐地在宅邸里穿行。
米迦尔跟在他身后，像个沉默的影子。
他们走过挂满历代先祖画像的走廊，那些油画上的面孔，带着贵族式的庄严与冷漠，注视着这两个即将背弃家族荣光的子孙。
伊恩在自己曾祖父的画像前停了下来。
那是一位严厉的老人，也是斯图亚特家族最辉煌时期的掌舵者。
伊恩曾无数次幻想着，自己有一天也能像他一样，带领家族重返荣光。
但现在，他只能对着画像，无声地、决绝地，告别。
他摘下了墙上那柄象征着家族权力的仪仗佩剑，但没有带走，而是将它平放在了画像下的壁炉台上。
然后，他头也不回地离开。
客厅里，那些雕刻着繁复花纹的红木家具，那些从东方大陆运来的昂贵瓷器，那些曾经在宴会上熠熠生辉的银质餐具……此刻都像一座座冰冷的墓碑，埋葬着逝去的时光。
伊恩的目光从它们身上一一扫过，没有丝毫留恋。
这些东西换不来食物，也挡不住莱特的“意外”。
它们只是枷锁，是让他们无法轻装上阵的沉重负担。
米迦尔也开始了他的“舍弃”。
他把自己藏在床底下、书柜后、花瓶里的所有“宝藏”——那些包装精美的糖果、各种口味的肉干、还有几枚亮晶晶的、不知从哪顺来的宝石纽扣——全都堆在了地毯上。
他看着那座由零食和杂物堆成的小山，金色的瞳孔里满是挣扎。
最终，他只从里面挑出了一包他最喜欢的、用蜂蜜浸泡过的牛肉干，和那块他睡了很久的、柔软的雪熊皮小地毯。
他把牛肉干揣进怀里，然后把那块小地毯仔细地卷起来，用一根绳子捆好，背在了自己背上，像个准备远征的蜗牛。
做完这一切，他看也没看地上的其他零食，跟上了伊恩的脚步。
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