林清歌的手穿过光圈的瞬间，像是被一层温水包裹。她没来得及反应，脚下一空，整个人向前栽去。地面不再是雪地的松软，而是坚硬的石板路，鞋底磕出一声闷响。
风雪消失了。耳边炸开的是另一种声音——远处有低沉的炮响，像雷在云里滚，一下下砸进胸口。街边小贩用上海话吆喝着“大饼油条”，隔壁又传来收音机里咿咿呀呀的唱段。空气潮湿，混着煤烟味、雨水和某种说不清的腥气。
她踉跄站稳，第一反应是摸右耳。银质音符耳钉还在，触感微凉。她喘了口气，视线扫过四周。
这不是现代。不是她知道的任何一条仿古商业街。
高高低低的房子挤在一起，有的是红砖洋楼，铁栏阳台挂着晾晒的衣裳；有的是木头搭的老屋，招牌歪斜，写着“茶馆”“当铺”。头顶电线交错，几面旗子挂在不同屋顶上，颜色杂乱。一个穿长衫的男人抱着箱子快步走过，差点撞到她，嘴里嘟囔了一句什么，没停。
林清歌低头看自己。深棕色卫衣、阔腿牛仔裤、运动鞋——在这群穿旗袍、中山装、短打的人中间，她就像从画外闯进来的一笔。
“别动。”周砚秋的声音在旁边响起。
他比她落地快半步，已经退到了墙根阴影里，背贴着砖面，目光快速扫视街道两端。他的衬衫第三颗纽扣缝着半截乐谱，钢笔仍别在胸前口袋，指虎套在右手食指上，没摘。
林清歌立刻侧身，借着一辆停在路边的黄包车挡住身形。车身漆色斑驳，轮子沾满泥水，车夫不在。
“哪年？”她压低声音问。
“租界区边缘。”周砚秋没直接回答，“建筑风格混杂，电力普及但路面维护差，治安应该由多方共管。再看人流。”他微微偏头，示意前方路口。
几个背着包袱的女人匆匆走过，怀里搂着孩子。一个戴礼帽的男人站在报亭前翻报纸，领带歪了，脸色发白。远处有巡捕吹哨子，人群开始往两边散。
“逃难的不少。”林清歌接话，“不是日常通勤。”
她正说着，旁边一位提篮老妇人经过，忽然顿住脚步，盯着她看了两秒，嘴唇动了动，低声说了句：“洋场妖怪。”声音不大，却像针一样扎进耳朵。
林清歌没动，心跳却快了一拍。
老妇人加快脚步走了，可那句话像扔进水里的石头，涟漪已经荡开。街对面有个穿制服的巡警抬头望了一眼，朝这边挪了半步。
“走。”周砚秋说。
他脱下自己的黑色外袍，一把披在林清歌肩上。布料宽大，刚好盖住她的卫衣和牛仔裤，只露出一截裤脚和鞋尖。他伸手拉了下兜帽，遮住她大半张脸。
“少说话，跟紧我。”
两人贴着墙根移动。周砚秋走在前面，步伐不急不缓，像是寻常过路的行人。林清歌低头跟着，手悄悄伸进卫衣兜，攥住耳机线。手机还在，音频文件也还在，但她知道，现在用不上了。
他们绕过两个拐角，进入一条更窄的巷子。垃圾堆在墙角，一股馊味扑鼻。尽头是个塌了半边的报亭，木架子歪斜，玻璃碎了一地。
周砚秋停下，回头看了眼确认没人跟来，才示意她靠近。
林清歌蹲下，在废纸堆里翻找。几张旧报纸被雨泡过，字迹模糊。她抽出一张相对完整的，抖了抖水，凑近看。
《申报》。
日期印着：民国三十一年冬月十五。
她默算了一下，1942年冬天。
“对上了。”她轻声说，“二战时期，上海沦陷阶段。”
周砚秋站在报亭外守着，手指无意识摩挲钢笔笔帽。他没说话，但肩膀绷得很紧。
林清歌把报纸折好塞进内袋。她抬头看天，灰蒙蒙的，云层压得很低，像是要下雨。街角有家药房，橱窗里摆着西药瓶，门口立着日文告示。再过去一点，一家裁缝铺挂着英国国旗，可门板上贴着封条。
“多国势力交界处。”她说，“公共租界边缘，可能快到虹口方向。”
周砚秋嗯了一声，视线落在不远处的墙上。
那是一面被雨水泡胀的砖墙，原本刷的白灰剥落大半，露出底下暗红的砖块。墙角有一道涂鸦，像是用炭条或烧焦的木棍画的，线条断续，却被雨水冲刷得只剩轮廓。
可林清歌一眼认出那个形状。
三短一长两短的弧线，围成一个不规则圆环，中心一点凸起——和他们在雪域岩壁前破解的星图禁制，几乎同源。
“你看到了？”她问。
周砚秋点头，没靠近，只是远远盯着。“有人留下记号。”
“人为的？还是……本来就有的？”
“不清楚。”他声音压得很低，“但能画出这种结构的人，不会是普通人。”
林清歌站起身，环顾四周。巷子安静，只有远处街道的嘈杂声断续传来。她突然意识到一件事。
“我们穿过来的时候，门那边的钟楼还在。”她说，“就在光圈另一端，尖顶，周围是密集的老房子。”
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