“舜公来了！”不知谁喊了一声，声音在空旷的陶坊里回荡，打破了原本的宁静。
河滩上忙碌的身影却突然停了下来，十几个捏陶、制坯、捧泥、担水的人齐刷刷抬起头。他们沾着泥浆、灰粉的面庞上，现出一种近乎本能的崇敬。那眼神里有依赖，有信赖，更有期许。因为，舜来了。
舜在众目聚焦下，神色平静，只点了点头，便径直走到一个叫柱的中年匠人身边。柱正低头审视手中的陶罐粗胚，那胚体厚薄不匀，边沿歪斜扭曲，布满仓促的手指印痕，罐口尤其粗糙得扎手。看到这样的粗胚，任谁都能察觉到其中的问题。
“柱兄，昨夜试烧的水瓮……又裂了几个吧？”舜的声音不高，温润平和，听不出丝毫责备。然而，柱一张脸霎时涨得通红，仿佛被当众揭穿了最不堪的狼狈。他微微低下头，不敢直视舜的目光，粗糙的手指在不成型的陶胚上局促地磨蹭着，嗫嚅着说道：“烧火的后生……失手了一两次……窑温没控稳……”
“况且……况且，”柱猛地抬高声音，带上一丝不服与怨怼，他大步走到不远处，指着一排刚出炉、同样粗陋且带着裂痕的黑陶器，大声说道，“大伙都赶工，凑合能用不就行了？天寒，催得紧，谁还能雕出朵花来？”
河滩上顿时陷入一阵尴尬的沉默。晨风吹过岸边湿漉漉的苇草，发出沙沙的声响，也吹动陶工们沾泥的乱发和补丁衣裤。他们确实在赶工，寒冷的冬日，让人每一刻都感到急迫。在这艰难的岁月里，粗糙的器物也是器物，能盛水，能煮粥，能换点黍米活命。日子就像那粗糙的麻袋，漏下些窟窿，谁又有余裕去填补它？
舜却没有反驳。他身着粗布麻衣，神情平静而专注，缓缓走到半湿的滩涂上，蹲下了身子。那滩涂的泥土，在阳光的映照下泛着柔和的光泽，仿佛蕴含着无尽的生机与奥秘。
舜伸出宽大而厚实的手掌，随手捻起一把细腻的河泥。那河泥，质地温润，细腻如脂，在他的掌心缓缓散开。他又从身旁的草灰堆中，添了少许湿的草灰，动作轻柔而熟练。紧接着，他开始在掌中将河泥与草灰缓缓揉捻搓匀。他的动作专注而沉稳，每一次的揉捻都仿佛带着一种韵律，那节奏如同古老的歌谣，在空气中轻轻回荡。指关节微微突起，凸显出他手部肌肉的力量感，而此时，他的全副心神仿佛都凝聚于这一方小小的泥中。
周围人的目光，不自觉地被舜的举动吸引过来。那几堆柱烧制的粗劣陶器，此刻已被众人抛在了脑后。呼啸过河面的冷风，带着丝丝寒意，吹得人们的衣衫猎猎作响，可这一切似乎都被舜隔绝在这一揉一捻之外。他沉浸在自己的世界里，仿佛整个天地间只剩下这一团泥，以及他与泥之间的微妙互动。
时间在不知不觉中缓缓流逝，过了好半晌，原本略显粗糙的泥团在舜的精心揉捻下，已变得极为柔韧光润。那泥团宛如一块温润的美玉，散发着独特的光泽。此时，舜才缓缓伸出食指，指甲盖在阳光下闪烁着淡淡的光芒。他以最小的力道和角度，在那泥团边缘细细刮动起来。那动作极轻，轻得如同微风拂过花瓣，生怕一不小心就会破坏这泥团的完美；极稳，稳得如同高山屹立，每一次刮动都精准无误；极缓，缓得如同时间静止，让人不禁屏住呼吸，生怕打扰了这份宁静与专注。
一层薄得近乎透明的泥被轻轻刮起，如同一片轻盈的羽毛，在空中微微蜷缩，然后缓缓脱落。舜反复操作数遍，每一次的刮动都如同在雕琢一件稀世珍宝。渐渐地，泥胚的边缘便有了微妙的弧度过渡，不见一丝粗砺毛刺。那弧度优美而自然，仿佛是大自然赋予的杰作，流畅而又和谐。
四周一片寂静，仿佛时间都凝固了一般。陶工们不由自主地伸长脖颈，眼睛紧紧盯着舜的一举一动，生怕错过任何一个细节。他们粗重的呼吸也不自觉地压低了，似乎生怕自己的一点声响就会打破这份神圣而静谧的氛围。
舜终于开口：“柱兄。”声音低沉却清晰，仿佛带着一种不容置疑的力量。他的眼皮依旧垂着，目光紧紧盯着那小小泥胚的边际，就好像在凝视着一个需要解开的谜题。
“你看这泥口子，”舜伸出手，轻轻拿起柱子手中的泥胚，“刮一刮，便不像割喉的刀子，看着便顺些。”他一边说着，一边拿起刮刀，在泥胚的边缘轻轻刮动，动作娴熟而自然。那原本粗糙尖锐的泥口，在他的手下渐渐变得平整光滑，仿佛被赋予了新的生命。
柱子微微一愣，停下手中的动作，专注地看着舜。他从未如此仔细地观察过泥胚的细节，在他眼中，这些不过是制作过程中的小问题，只要大致形状出来就好。然而，舜接下来的话，却让他陷入了沉思。
“这罐底若是厚薄不均，搁上热炉子，火气攻不匀。”舜用两根指骨关节顶着泥团底部轻轻扣动，发出细微的闷音。那声音在安静的工坊里格外清晰，仿佛是对柱子的一种警示。“薄处不抗热，里头煮的汤水还温乎，它底下已急急喊着要裂了。”舜略抬了下眼皮，看向柱，目光中带着一丝温和的责备。
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