法庭厚重的橡木门在身后闭合的瞬间，外界嘈杂的声浪被彻底隔绝。陈楚站在空旷的走廊里，大理石地面的冷意透过鞋底渗上来。胜诉的判决书捏在右手，纸张边缘硌着掌心，留下清晰的压痕。林东和一众团队成员簇拥着他，兴奋的低语在廊柱间回荡，像一群劫后余生的鸟儿。
“楚哥！前司彻底完了！法院勒令他们公开道歉，赔偿金够他们喝一壶的！”林东挥舞着手机，屏幕上#星耀恶意诉讼败诉#的词条后面跟着血红的“爆”字。团队里年轻的宣发姑娘眼圈还红着，手里紧紧攥着那份证明《微光》清白的版权局登记证书复印件，纸张被她捏得起了皱，又慌忙抚平，像捧着失而复得的圣物。
陈楚的目光却穿透了欢呼的人群，落在走廊尽头那扇高大的落地窗上。窗外，城市在阴沉的午后铺展开来，玻璃幕墙折射着铅灰色的天光，冰冷、规整，像一块巨大的集成电路板。十年雪藏的地下室霉味似乎还萦绕在鼻尖，混着《巅峰对决》后台廉价盒饭的油腻气息——那个被设定为“祭天”剧本的夜晚，他蜷在角落，听着当红C位被众人簇拥着走过时肆意的笑声，像冰冷的针扎进耳膜。资本编织的巨网，从未停止收拢。
“庆功宴订好了，楚哥！”林东的声音将他拉回现实，“媒体都在外面堵着，等您说两句…”
“推掉。”陈楚的声音不高，却像一块石头砸进喧闹的池塘，四周瞬间安静下来。他转身，将那份象征胜利的判决书随手递给身后的律师，动作平淡得像递出一张餐厅账单。“回排练厅。现在。”
楚门音乐地下三层的母带制作室，成了临时的避风港。顶级隔音材料吸走了所有城市的噪音，只剩下机器低微的嗡鸣，如同深海的心跳。空气中残留着昨夜激辩时的咖啡苦味和烟草的焦灼。陈楚独自坐在巨大的监听音箱旁，面前的控制台上，三块屏幕亮着刺眼的白光。
左侧屏幕：实时滚动的舆情监测。败诉的星耀娱乐股价断崖式暴跌，K线图如同跳楼的轨迹。评论区被“资本小丑”、“守护原创”的声浪淹没，但几条刺眼的质疑依旧顽强地浮沉：“赢了官司又怎样？还不是资本游戏一环”、“坐等陈楚签新东家，这波热度赚翻了”。
中间屏幕：密密麻麻的邀约函。四大唱片公司的烫金LOGO刺目地排列着，条件优渥到近乎荒谬——天价签字费、绝对创作自主权、甚至承诺单独为他成立厂牌。一封来自寰亚资本首席执行官的私人邮件标题赤裸裸地写着：“陈楚先生：真正的艺术家需要更强大的平台。我们可以给您一个帝国。”
右侧屏幕：静音播放着一段监控录像。画面里，星耀娱乐空荡的走廊，一个穿着灰色连帽衫的身影正低头快速走过，手里抱着一只破旧的纸箱。那是他的前经纪人杨振，当年被迫执行雪藏令时，是杨振偷偷塞给他那台二手笔记本电脑和一支录音笔，哑着嗓子说：“别停，写下去。”十年间唯一没断过的联系，是每年生日匿名快递来的一盒喉糖。
三块屏幕的光交织在陈楚脸上，明明灭灭，像一场无声的审判。他拿起控制台上的一个U盘——里面存着十年前在地下室用那支录音笔录下的第一版《微光》Demo，电流杂音里年轻的声音带着孤注一掷的嘶哑。又拿起一份打印出来的“奴隶合同”附件，上面星耀的红色公章像一块凝固的血痂。艺术与资本，纯真与算计，过去与现在，在这幽闭的空间里轰然对撞。
他闭上眼。不是疲惫，而是某种力量在体内积蓄、压缩，寻找爆发的出口。再睁开时，眼底最后一丝犹豫被彻底焚尽，只剩下淬火后的冷硬。
“通知所有核心成员，”陈楚的声音在死寂的监听室里响起，带着金属般的回响，“明早十点，滨江废弃船厂，清场。带三台高清摄像机，全程无剪辑直播。”
林东猛地抬头：“楚哥，那里是…”
“废墟。”陈楚截断他的话，嘴角扯起一个锋利的弧度，“最适合埋葬过去，也最适合…立碑。”
翌日清晨，黄浦江畔的废弃船厂。咸涩的江风裹挟着铁锈和机油腐朽的气息，穿过巨大钢架结构的缝隙，发出呜咽般的呼啸。昔日万吨巨轮的骨架锈迹斑斑，如同搁浅的史前巨兽，沉默地伏在浑浊的江水和铅灰色的天穹之间。几束临时架设的强光刺破晨雾，打在中央一块相对平整的空地上。三台摄像机冰冷的红点，如同蛰伏的兽瞳，对准了场地中央唯一的身影。
陈楚站在一片狼藉中，脚下是碎裂的混凝土块和纠缠的废弃电缆。他没穿西装，只是一件洗得发白的黑色工装衬衫，袖口随意卷到小臂，露出左腕上一道陈旧的疤痕——多年前在地下通道卖唱时被驱赶留下的印记。身后，巨大的废弃龙门吊投下沉重的阴影，将他笼罩其中。
没有讲台，没有话筒阵列。他手里只握着一个老式的金属扩音喇叭，锈迹斑斑，是昨夜从这堆废墟里亲手扒出来的。电流接通时，喇叭发出刺耳的嗡鸣和沙沙的噪音，像垂死者的喘息。
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