那石桌很普通,普通得与这间石室格格不入。
它不是用名贵的玉石雕成的,也不是用稀有的金属铸成的,只是用一块普普通通的青石凿成的。
桌面有些粗糙,边缘有些毛糙,连桌腿都有些歪歪斜斜的,仿佛是一个手艺不精的石匠随手打造的东西。
它就那样静静地立在石室的正中央,在这满室的珍宝之中,显得格外突兀。
可石桌上,放着一样东西。
那是一个盒子。
盒子不大,约莫一尺来长,半尺来宽,通体用紫檀木雕成。
那紫檀木是极品的老料,颜色深紫近黑,上面布满了细密的牛毛纹,在夜明珠的照耀下泛着幽幽的光泽。
盒子的四角包着金,那金片极薄,上面錾刻着精细的云纹,与盒身的木纹相映成趣。
盒盖的正面,镶嵌着一块白玉,玉质温润,白如凝脂,上面刻着一个字,那字龙飞凤舞,笔力遒劲,可陆枫看了半天,也没认出那是什么字。
盒子的四周,还镶嵌着各色宝石,红的,蓝的,绿的,紫的,每一颗都只有指甲盖大小,可每一颗都纯净透亮,在月光下闪烁着迷人的光芒。
这盒子,是这间石室里最精美的东西。
可它的精美,不是为了炫耀,而是为了衬托里面的东西。
老人站在石桌前,低头看着那个盒子,沉默了片刻。
他的脸上,那方才的轻松与调侃,此刻都消失了,只剩下一种说不出的郑重。
他伸出那双枯瘦的手,轻轻捧起盒子。
那动作很慢,很轻,仿佛捧着的不是一只盒子,而是这大周两百年的江山。
他转过身,走到许夜面前。
他的目光落在许夜脸上,那双浑浊的眼睛里,此刻闪烁着一种复杂的光芒。
“许少侠。”
老人的声音很轻,很淡,却每一个字都说得清清楚楚。
他将盒子递到许夜面前。
许夜看着那只盒子,沉默了片刻。
他没有立刻伸手去接,只是看着老人,看着他那张苍白的脸,看着他那双浑浊却清明的眼睛。
老人微微点了点头,那一下很轻,很慢,却带着一种不容置疑的笃定。
许夜伸出手,接过了那只盒子。
那盒子入手很沉,沉得不像是木头,倒像是铁石。
他能感觉到,盒子里面,有什么东西在静静地躺着。
许夜捧着那只盒子,低头看着它。
盒盖上的白玉在月光下泛着温润的光泽,那龙飞凤舞的字迹仿佛活了过来,在玉石深处缓缓游动。
紫檀木的纹理细腻如丝,那些镶嵌的宝石在月光下闪烁着各自的光芒,红的如火,蓝的如海,绿的如春,紫的如梦。
他将盒子托在掌心,感受着那份沉甸甸的分量,那不只是木头的重量,更像是岁月沉淀下来的厚重。
他伸出手,指尖触碰到盒盖的边缘。
那紫檀木温润如玉,没有一丝毛刺,仿佛被无数双手抚摸过,被无数道目光凝视过。
他轻轻一掀,盒盖缓缓升起。
里面铺着一层暗黄色的丝绸,丝绸已经有些年岁了,边缘微微泛白,却依旧柔软光滑,如同新絮。
丝绸之上,静静躺着一本书。
那书不大,约莫巴掌宽窄,厚不过两指。
封面是一种他从未见过的材质。
不像是纸,不像是绢帛,也不像是寻常的兽皮。
它呈现出一种深沉的褐色,如同陈年的琥珀,又如同深山老林里沉淀了千年的松脂。
那颜色不是均匀的,而是深深浅浅,层层叠叠,有的地方浓如墨,有的地方淡如烟,仿佛一幅天然的水墨画卷。
表面布满了细密的纹理,那纹理如同涟漪,如同云纹,如同掌心的脉络,层层叠叠,交织成一张无形的网。
许夜的目光落在那封面上,微微凝住。
那纹理太过精细,不像是鞣制出来的,倒像是天生就长在上面的。
他伸出手指,轻轻触碰了一下,那触感清凉如玉,细腻如脂,滑如凝脂,柔如春水。
他微微愣了一下,将盒子放在石桌上,双手捧起那本书。
入手的那一瞬间,他只觉得一股清清凉凉的气息从掌心渗进来,顺着指尖蔓延到手腕,又顺着经脉向上游走。
那凉意不刺骨,不寒心,反而带着一种沁人心脾的舒爽,如同夏日里饮了一口山泉,如同深秋里吹过一阵清风。
那书在他掌心,轻若无物,仿佛捧着的不是一本书,而是一团云,一缕烟,一片落在掌心的月光。
他的手指轻轻抚过封面,那触感细腻得让人心惊。
不是纸张的粗糙,不是绢帛的纹理,不是寻常皮革的毛孔,那是一种他从未体验过的、近乎完美的细腻。
指尖滑过之处,没有任何阻碍,没有任何滞涩,仿佛抚摸的不是一本书,而是一汪静水,一面玉璧,一片刚刚落下的新雪。
那清凉从指尖渗进来,顺着指纹的纹路蔓延,如同春水漫过田野,如同月光洒满庭院。
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