他拍了拍西里尔的肩，仿佛在感慨着自己徒弟的执迷不悟：
“你以为你对他而言是什么？一条狗？一把刀？还是……”
他凑近西里尔耳边，一字一顿：“一个迟早会被清算掉的隐患？”
“可别忘了，他迟早会知道你干过的那些事。”
西里尔抬眸，灰蓝色的眼睛在雨夜中显得格外冰冷。
“蒙斯，我的价值，不需要你来评判。”
神秘人哈哈大笑，转身离去：“你不配叫我的名字，西里尔。那就让我看看，你这条丧家之犬，还能吠多久！”
可是，蒙斯说的又何尝不是自己？
他们都是一样的。
从出生的那一刻起，就注定在贵族眼里是条脏兮兮的狗，哪怕后来穿上了挺括的燕尾服，头发梳得一丝不苟，学会了用最标准的牛津腔低声请示。
他以为那双在贫民窟泥泞里挣扎出来的脚，踩着别人的肩膀，终于够到了“上面”的门槛，沾着血和污泥的手指终于颤抖着摸到了白金汉宫门环上冰冷的黄铜。
可那又如何？
“西里尔大人”管理着菲茨罗伊庄园内不属于他的一砖一瓦、一草一木，用近乎自虐的严苛维持着秩序，仿佛这样就能将那看不见的出身烙印熨平。
然而，那扇门，那扇通往真正“上层”、通往那些生来就披着紫袍、呼吸着特权空气的圈子的门，从未为他开启。
他站在门外，穿着体面，举止无可挑剔，却只看到门缝里透出的光，听到里面传来的属于另一个世界的慵懒而漫不经心的笑声。
那些光鲜的绅士淑女们，他们的优雅仿佛从娘胎里带来，他们获得财富如同呼吸般简单，他们的地位坚如磐石，只因这一切由血脉铸就。
西里尔的一切努力，那些在黑暗中爬行、在泥沼里翻滚才换来的“体面”，在他们眼中，不过是仆役换上一件稍微精致些的制服，是值得在下午茶时带着一丝猎奇口吻谈论的“励志故事”。
仅此而已。
他像一条被驯化得极好的猎犬，执行着最肮脏的指令，撕咬着主人指定的目标，只为得到一块带肉的骨头和一个干燥的窝棚。
可当更名贵的纯种犬出现，或是当主人忽然想起这条狗爪子上沾染的血污可能弄脏了昂贵的地毯时，他就会被毫不犹豫地踢开。
那些曾拍着他的肩膀，赞许他“办事得力”的贵族老爷们，此刻会露出嫌恶的表情，仿佛从未认识过他。
他们会用手帕掩住口鼻，急切地撇清关系，仿佛那些令他们获利丰厚的“脏事”是西里尔天性里的邪恶，而非他们亲手递出的匕首和绳索。
他们当然忘了。
或者说，他们从未真正在意过。
一条狗是如何变成这样的，对生来就在云端漫步的他们而言，重要吗？
那不过是下等生物为了生存而进行的、不值一提的扭曲罢了。
西里尔的存在，他那卑微的挣扎和可悲的野心，恰恰印证了他们与生俱来的优越——
看啊，无论他如何努力模仿、如何拼命攀爬，他骨子里的“低贱”终究让他像个小丑，永远无法真正融入这间由黄金和血脉构筑的殿堂。
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