1978年那个寒冬，仿佛上帝亲手将整个世界冰封，乌拉尔山脉南麓的扎波罗热耶村，更是被无垠的积雪深锁，沉寂在一片死寂之中。针叶林在肆虐的狂风中摇曳，发出阵阵低沉而哀怨的呜咽，如同无数亡魂在寒夜里哭泣。村子中央，那座古老的绞刑架纪念碑，在惨淡的月光下投下长长的、扭曲的影子，显得格外阴森可怖。而那本应纯洁的月光，竟被天空中舞动的极光染成了不祥的血红色，仿佛是地狱之门缓缓开启的前兆，预示着一场超脱自然法则的灾难，正悄无声息地逼近这个沉睡的村落。
伊万·伊万诺维奇，一个平凡得不能再平凡的集体农庄农民，此刻正孤零零地坐在自家简陋木屋的火炉旁。炉火跳跃的火光映照在他那张饱经风霜的脸上，却无法驱散他眼中的阴霾。他双手紧握着一封泛黄的信纸，那纸张仿佛承载着千斤重担，让他的手指微微颤抖。信纸上的字迹潦草而凌乱，蓝墨水早已褪色，却依然能清晰地读出那句话：“找到绞刑架，否则你的儿子会变成冬眠的蛇。”字里行间透露出一股难以言喻的邪恶与紧迫，信的末尾，一个奇怪的符号若隐若现，扭曲蜿蜒，如同古老的咒语，在无声中呼唤着未知的恐怖。
伊万的心跳如鼓点般加剧，汗水顺着额头滑落，滴落在冰冷的炉盖上，发出细微而清脆的声响。他深知，这封信绝非孩童的恶作剧，而是某种超自然力量的警告。一个月前的那个夜晚，他的儿子安东突然开始梦游，双眼空洞无神，嘴里呢喃着谁也听不懂的咒语，仿佛被一只无形的手操控着，一步步走向未知的深渊。更令他感到毛骨悚然的是，每当清晨醒来，安东的床单上总会莫名其妙地出现那些与信中一模一样的奇怪符号，它们像是夜的印记，无声地诉说着即将到来的灾难。
“伊万，你怎么了？”妻子玛丽娜的声音温柔而关切，从厨房传来，打破了屋内的沉寂。她端着热腾腾的汤，眼神中满是担忧。
伊万勉强挤出一丝比哭还难看的微笑，试图掩饰内心的慌乱：“没什么，只是一些无聊的恶作剧罢了。”说完，他迅速将信纸塞进口袋深处，仿佛这样就能将那份恐惧也一并埋葬。
然而，伊万的心比谁都清楚，这一切远远超出了恶作剧的范畴。夜深人静之时，那些关于村子的古老传说如幽灵般在他脑海中盘旋——在东正教严冬斋戒期间，当极光划破天际，亡灵便会挣脱地底的枷锁，游荡于人间，寻找无辜的灵魂作为替身，以延续它们那扭曲而悲惨的存在。伊万不禁打了个寒颤，一种前所未有的恐惧感如寒冰般紧紧包裹住他的心。
夜幕如一张巨大的黑绒布，猛然间笼罩了大地，暴风雪如同愤怒的巨兽，在这漆黑的舞台上肆虐狂舞。伊万披上他那件足以抵御严寒的厚重皮袄，紧握起皮鞭，毅然决然地踏出了家门。他的心中只有一个念头：他要去村口看个究竟，那个被诅咒的绞刑架，是否真的如信中所述，静静地伫立在那里。
马蹄声在寂静的夜里显得格外清晰，每一次踏碎冰晶的声响都如同重锤敲击在伊万的心上。他的心跳随着马蹄的节奏加速，手中的皮鞭因紧张而握得更紧，手指已被刺骨的寒冷冻得发紫，几乎失去了知觉。
就在这时，一个熟悉而又诡异的声音突然在伊万身后响起：“同志，您的车票。” 这声音在风雪中显得格外空洞，仿佛来自另一个世界。伊万猛地回头，视线穿过纷飞的雪花，看到了一个穿着破旧军大衣的身影——瓦西里·西米奥诺维奇，那个曾经以哼唱《喀秋莎》而闻名的游击队员。他的左肩胛骨处，依然残留着弹片造成的缺口，那是战争留给他的永恒烙印。
“瓦西里？”伊万瞪大了眼睛，不敢相信自己所见。这个早已被认定为牺牲在战场上的老战友，竟然如此突兀地出现在了他的面前。
瓦西里举起一只铁钩，轻轻地敲了敲身旁的铁轨，冰渣从生锈的铰链间簌簌掉落，发出令人心悸的声响。“同志，您的车票。”他再次重复道，声音空洞而遥远，仿佛是从地狱的深渊传来。
伊万这时才注意到，瓦西里手中握着的根本不是什么车票，而是一绺沾着雪粒的亚麻色长发，它在寒风中轻轻摇曳，如同一个无辜灵魂的哀歌。
“瓦西里，你……”伊万的话音未落，瓦西里那冰凉如尸的手指已经搭上了他的肩膀，一股阴冷直透心底。
“他们把我吊在绞牙架上时，我的靴子灌满了融化的沥青。”瓦西里的瞳孔突然扩散成两个漆黑的窟窿，仿佛能吞噬一切光明，“那些纳粹刽子手说，斯拉夫人的灵魂要用鲜血来浇灌。”
伊万只觉一股寒气直冲脑门，手中的皮鞭不由自主地脱手坠地。远处，火车的汽笛声在风雪中隐约响起，凄厉而悠长。但当伊万转头张望时，铁轨的尽头只有被极光染红的茫茫雪原，哪里有什么火车的影子。
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