他没有再喝，将壶盖拧紧，放在身边。这剩下的水，或许能在最关键的时候，润湿某个重伤战友干裂的嘴唇。
时间，在这片死寂的阵地上，以一种极其缓慢而残忍的方式流逝着。月亮缓缓地在天空中移动，光影也在战壕里无声地变幻。寒气越来越重，战士们军大衣上凝结的白霜，在月光下闪着磷火般的光。偶尔，某个帐篷里会传来一声压抑的、被噩梦惊扰的呓语，但很快又被呼啸的寒风吞噬。
林泰就这么坐着，清醒地忍受着时间的煎熬。他强迫自己不去想那些牺牲的面孔，但他们的音容笑貌却像刻进了他的脑海，反复涌现。他想起了王二，那个埋设反坦克雷时再也没回来的年轻工兵，他笑起来的时候，会露出两颗小虎牙，总说打完仗要回家给爹娘盖新房。他想起了那个总爱写家信的新兵二娃，他的信里，字里行间都是对未来最朴素的憧憬……
这些憧憬，都随着他们的生命，一起被埋葬在了这片冰冷的土地上。而他，作为他们的班长，却只能眼睁睁地看着这一切发生。一种巨大的无力感和愧疚感，像毒蛇一样啃噬着他的内心。他不是神，他救不了所有人。他唯一能做的，就是带着剩下的人，活下去，打赢这场仗，让那些牺牲变得有意义。
凌晨四点左右，东边天空泛起鱼肚白。
那不是充满希望的金色晨曦，而是一种病态的、惨白的微光。它艰难地刺破浓重的夜幕，将整个战场笼罩在一片灰蒙蒙的、宛如遗照般的色调里。阵地前的尸体和残骸，在这片微光下，轮廓变得清晰起来，像一幅沉默而恐怖的版画。
林泰知道，决战的时刻，到了。
他拿起放在一旁、已经凉透了的半块压缩饼干，将它放在手心，用力捏碎。他把最后一点饼干碎屑倒进嘴里， 那些碎末粗糙而干涩，混杂着口袋里的尘土和烟草味，没有任何味道。他就着口中仅有的一点津液，艰难地将它们咽了下去。这或许是他吃的最后一顿饭，是他投入这最后一场血肉磨坊前的、唯一的燃料。
吃完最后一点食物，他缓缓起身，活动了一下因久坐而僵硬的四肢。骨骼发出“咔吧咔吧”的轻响，仿佛一台老旧的机器在重新启动。然后，他拿起靠在身边的步枪，开始做最后的检查。
黎明前那片病态的鱼肚白，艰难地透过帐篷的缝隙，将一丝微光投射进来。战士们也都陆续醒来，没有人交谈，甚至连一声咳嗽都显得多余。他们仿佛是从同一个噩梦中挣脱，又即将踏入同一个现实的地狱。醒来的过程安静得令人心悸，只有布料摩擦的“沙沙”声，和金属装备偶尔碰撞发出的、沉闷而克制的“咔哒”声。
他们默默地整理着装备。有人在费力地收紧鞋带，试图让那双已经泡得有些发胀的脚与军靴更紧密地贴合；有人在检查自己身上每一个弹匣的位置，确保在最混乱的时候也能凭本能摸到；还有人，只是坐在那里，用一块破布，一遍又一遍地擦拭着那已经很干净的刺刀，冰冷的刀锋映着他麻木而空洞的脸。
这是一种无需言语的仪式。每个人都在用自己最熟悉的方式，与这个世界做着最后的确认，也可能是最后的告别。
何晨光脚伤还没好利索，但已经拿着他的狙击步枪在战壕里移动，每走一步，那只受伤的脚踝都会传来一阵钻心的刺痛，让他额头渗出细密的冷汗。但他只是咬着牙，将身体的大部分重量都压在另一条腿上，一瘸一拐，却异常坚定。他不像是在巡视，更像是在与这片阵地进行最后的对话。他趴在每一个重要的射击位上，眯起一只眼，透过瞄准镜，重新审视着黎明微光下、轮廓逐渐清晰的战场。昨夜的弹坑，今天是否会成为敌人新的掩体？那块被炮火削掉一半的岩石，它的阴影是否能藏下一个火力点？他的大脑在飞速运转，将所有可能出现的变数，都化作一个个精准的射击诸元，深深地刻印在脑海里。
在战壕的另一端，蒋小鱼和展大鹏正跪在一块铺开的雨披上，清点着他们最后的弹药。蒋小鱼那双在平时总是灵动狡黠的眼睛，此刻专注得像个最严谨的会计。他将收集来的弹匣一个个打开，把子弹倒出来，再重新计数、分配。他的手指因为紧张和寒冷而有些僵硬，但他数的动作却一丝不苟，仿佛他手中捧着的不是黄澄澄的子弹，而是一粒粒关乎生死的黄金。
“每人，两个满弹匣，外加二十发散弹。”他的声音很低，却清晰地传到每一个前来领取弹药的战士耳中，“手榴弹，每人两颗。这是我们全部的家当了。”
没有抱怨，也没有质疑。战士们默默地上前，伸出自己那双沾满泥污的手，接过那份沉甸甸的、“死亡的圣餐”。他们小心翼翼地将子弹压进弹匣，将手榴弹挂在胸前。这个过程，庄严得像是在接受最后的洗礼。这些冰冷的金属，是他们活下去的唯一希望，也是他们为牺牲的兄弟复仇的唯一工具。
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