刺眼的白光渐渐散去。
维吉尔站在那里——或者说，勉强站立着。
他的影子被钉在逆卡巴拉树的褶皱里——那把刀，他的刀，此刻成了他的另一根脊椎，刀刃插进树干深处，支撑着他摇摇欲坠的身体。这把陪伴他多年的武器如今成了他最后的依靠，刀身上映出他破碎的倒影。
他的身体比但丁记忆中更加消瘦，惨白皮肤下隐约可见黑色的裂纹，如同干涸龟裂的河床。那些裂纹从脖颈蔓延至手腕，像是某种诅咒正在蚕食他的存在。
他的眼下泛着不健康的青黑，嘴唇干裂，曾经如坚冰般锐利的蓝色眼睛如今也失去了光泽，变得浑浊而黯淡。一头银发失去了往日月光般的柔顺光泽，凌乱地垂落在脸侧，像是某种深海生物垂死的触须。
曾经笔挺的深蓝色大衣如今松松垮垮地挂在肩上，衣摆破碎，边缘焦黑。
最令人心惊的是他的双手——它们正在缓慢地消散。
细小的、银白色的颗粒，从指尖开始逃逸，像冬日呵出的雾气，升腾，然后消失在某种不可见的引力场中。维吉尔看着自己的手，曾经握剑的手，斩断过无数恶魔咽喉的手，此刻正在空气中缓慢溶解。
这就是真实的他——不再是那个追求完美力量的恶魔，不再是那个将输给但丁视为耻辱的斯巴达之子。
他只是一个破碎的、虚弱的、正在消散的存在。
“维吉尔。”但丁的声音从远处传来，轻得像是隔了一层厚重的墙壁。
维吉尔没有回应。他的视线移向插在地上的阎魔刀。他靠着它站立，感受刀柄纹路抵着掌心。这把刀见证过太多旅程——穿越魔界的寒夜，斩断亲情的纽带，如今又支撑着他破碎的躯体。
这也是他仅存之物。
一阵剧痛突然从胸口蔓延至全身，维吉尔猛地咳出一口血，单膝跪地。阎魔刀发出嗡鸣，似乎在回应主人的痛苦。
“维吉尔！”
但丁冲了过来。当他的手搭在他肩上，温度透过衣料灼烧着他的皮肤。
维吉尔能感觉到那只手的颤抖，那种颤抖传递着某种他从未在但丁身上感受过的恐惧。他抬起头，他们的目光在半月后又一次相遇。
维吉尔突然怔住了——但丁的眼睛里有什么东西在闪烁。
那是如水流淌着的情感，是他曾嗤笑为软弱的液态光芒，也是一剂要人命的毒药，令他的灵魂颤抖不已。
这也是真实——一个真实的但丁。
“你看起来糟透了，老哥。”但丁说，嘴角试图扬起他标志性的痞笑，却在中途崩溃成了某种扭曲的表情。
维吉尔突然意识到，他一直在乎的输赢，其实早在很久以前就有了结果。
他赢得的是一场但丁甚至没有意识到的战争。
在这场旷日持久的隐秘战争中，他的武器从来不是阎魔刀的锋芒，而是每一次重逢时，面对但丁眼中闪烁的喜悦，他刻意扬起的讥诮嘴角；是当但丁近乎哀求地劝他放弃追求力量时，他转身时大衣划出的冰冷弧线；更是他抛下一切跃入魔界裂缝前，毫不犹豫地斩向但丁伸来的手掌的一刀——那一刀劈开的不仅是血肉，更是所有未说出口的挽留。
这些伤痕比任何武器造成的创伤都要深刻，因为它们精准地凿穿了但丁灵魂最柔软的褶皱。在维吉尔自己都没意识到前，他已经不自觉而又无比精准地伤害着他的兄弟。每一次拒绝，每一次嘲讽，每一次背弃，都将但丁炸得遍体鳞伤。
而最残酷的是，他还要再一次伤害他，尽管这次并非他所愿。
“你总是这样，”维吉尔说，声音沙哑得像是砂纸摩擦，“多愁善感。”
但丁的眉头皱了起来，那个表情维吉尔再熟悉不过——每次他故意说些伤人的话时，但丁都会露出这种介于愤怒和受伤之间的表情。多么容易预测，他的弟弟。多么容易伤害。
“闭嘴吧，省点力气。”但丁说着，一只手环过维吉尔的肩膀，试图扶他起来，“我们需要——”
“没用的。”维吉尔打断他，看着自己正在消散的左手，现在已经到了手腕处，“当破碎者和超凡者合二为一，死亡也重新回归。这是现实。”
但丁的手收紧了一下，维吉尔能感觉到他的指甲几乎要嵌入自己的肩膀。
“总有办法的，”但丁说，声音低沉而固执，“总有办法的。”他重复着，不知道要说服维吉尔，还是说服他自己。
维吉尔却感到疲惫如潮水漫过颅骨。
不是身体的疲惫——那已经超越了疲惫的范畴——而是一种灵魂深处的倦怠。他厌倦了，厌倦了这个追逐、重逢、分离的循环。也许这就是为什么死亡选择此刻降临，因为它看透了他。
看透了他最隐秘的真实。
维吉尔在乎与但丁间的分歧，在乎但丁不认同的愤怒眼神，他在乎每次败北后但丁眼中转瞬即逝的怜悯，更在乎自己总是在但丁眼中呈现出不够完美的姿态……
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