沈野走出体育馆时，暮色正顺着檐角往下淌。晚风卷着观众席散场的嘈杂掠过他的袖口，奖杯被他塞在黑色背包深处，金属棱角硌着腰侧，像块没焐热的冰。
他没回头看那些还在议论的人影，抬手拦了辆出租车，报出的地址连司机都愣了愣——那片老城区早没多少人住了，只有几座漏雨的旧道场还钉在巷尾。
车在青石板路上颠簸时，沈野望着窗外掠过的霓虹。决赛台上的寒光、评委席的怒斥、周正明惊惧的眼神……这些画面像没淬净的铁屑，在脑子里沙沙作响。直到出租车拐进那条爬满青苔的巷口，他才扯了扯背包带，付了钱，踩着碎砖往里走。
道场的木门虚掩着，推开门时，门轴发出老弦般的吱呀声。夕阳正斜斜地从气窗钻进来，在地板上投下菱形的光斑，无数细小的尘埃在光里翻滚。
刀架靠着北墙，十几把刀并排悬着，有锈迹斑斑的旧铁片，有缠着防滑布的练习刀，最上层那把乌木鞘的长刀，鞘尾刻着个歪歪扭扭的“野”字——是师父临终前，用最后力气刻的。
沈野把背包扔在供桌旁，供桌上的牌位蒙着层薄灰，照片里的师父穿着洗褪色的练功服，笑得露出缺了的门牙。他伸出手，指尖刚要碰到牌位，身后突然掠过一阵凉意。
不是穿堂风。
他猛地转身，看见西墙的阴影里站着个人形的轮廓。那影子像是被月光揉碎了再拼起来的，边缘模糊不清，只有一双眼睛在昏暗中亮着，像浸在水里的黑曜石。
“哟，冠军回来了。”影子开口，声音像是从生锈的铁管里挤出来的，带着点戏谑的嗡鸣，“台下那些嘘声，听着顺耳吗？”
沈野的手不自觉地按在腰间——那里本该别着刀，却在颁奖时被组委会收走了。“暗星。”他吐出两个字，声音比巷口的石板还硬。
被称作暗星的影子往前挪了半步，墙上的投影跟着扭曲，像摊融化的墨。“刚在台上，你本可以让周正明躺半年。”它歪了歪头，阴影里的眼睛眯起来，“怎么收力了？难道觉得‘力量’这东西，还不如那些人的掌声金贵？”
沈野没接话。他想起决赛时刀刃停在周正明咽喉前的瞬间，对方护具下渗出来的血珠，像极了师父当年咳在破庙里的血。
“别装了。”暗星的声音陡然压低，带着蛊惑的黏腻，“你心里清楚，那些鄙夷你的人，不过是怕你的刀快。怕你能用这双手，把他们这辈子攒的虚名、体面，全劈成碎渣。这就是力量——能让所有欺负你、看不起你的人，在你刀前发抖。”
它顿了顿，阴影突然漫到沈野脚边，带着刺骨的寒意：“沉迷这种感觉吧，向往它。但别忘了，你握住的每寸锋芒，都在啃你的日子。还有，答应我的事，该兑现了，对了，还有你的寿命。”
“我知道。”沈野终于开口，目光扫过刀架最上层的乌木鞘，“挑战谁，你说过。”
“不急。”暗星的影子往后缩了缩，重新贴回墙上，“先去做你该做的。毕竟，替你师父报仇的刀，得先沾点血开刃，才够利。”
沈野转身走向刀架，指尖抚过一排刀鞘。练习刀的木鞘磨得发亮，旧铁片的鞘上还留着他当年磕出的凹痕。
他停在最下层，抽出一把缠着黑色防滑带的短刀——刀身窄而薄，开了刃的锋口在气窗透进的光里泛着冷白，是他半年前在黑市赢来的，专用来对付那些不守规矩的家伙。
握刀的瞬间，虎口的老茧像是活了过来，与防滑带的纹路严丝合缝。他低头看了眼供桌上的牌位，师父的笑还在照片里漾着，只是此刻看来，倒像是在催他快点动身。
“走了。”沈野把短刀别在腰后，抓起墙角的旧外套往身上披。外套的袖口磨破了边，还沾着去年在仓库打架时蹭的机油。
暗星的影子在他身后晃了晃，没再说话。
沈野推开门时，暮色已经沉成了墨。巷口的路灯忽明忽暗，照着他往更深处走——穿过三条堆满垃圾的胡同，翻过一道断墙，就能看见黑市的入口。
那里的路灯永远是坏的，只有赌徒的吆喝、醉汉的呕吐声，还有偶尔响起的、被捂住的惨叫声，在夜色里滚来滚去。
他的脚步很快，腰后的短刀随着动作轻轻撞着胯骨，像颗跳动的、冰冷的心脏。风里飘来劣质酒精和血腥气，沈野吸了吸鼻子，嘴角勾起个极淡的弧度。
师父，今晚该清账了。他想。
断墙后的阴影里，几个放哨的混混正叼着烟打盹，看见沈野的身影，烟头“啪”地掉在地上。他们认得这张脸——半年前，就是这个年轻人，用一把断刀把“疤脸”的手筋挑在仓库的铁丝网上。
沈野没看他们，径直走向那扇挂着“修车铺”木牌的铁门。手刚碰到门环，里面就传来掀桌子的巨响，夹杂着女人的尖叫。
他推门的动作没停，腰后的短刀在裤袋里轻轻颤动，像在等一声指令。铁门“吱呀”一声被推开时，一股混合着汗臭、铁锈和劣质烟草的浊气扑面而来。
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