他跑过尸堆，跑过血泊，跑过那些还在哭泣、还在寻找、还在发呆的人。他的靴子踩在碎石上，踩在断剑上，踩在那些分不清是谁的残肢断臂上，可他顾不上了，他什么都顾不上了。
他追了很远。
远到身后的喊声彻底消失，远到那些尸骸和血泊都成了模糊的背景，远到他的双腿已经失去了知觉，只是机械地、本能地、拼了命地往前跑。
他不知道师兄落在哪里，他只是朝着那个方向跑，朝着那道金光最后消失的方向跑，他的直觉告诉他，师兄在那里，在那里等着他——也许还活着，也许已经……不，一定是活着的。
师兄答应过的。
师兄说问仙宗不会有事。
师兄从来不骗他。
他跑进了一片谷地。四周的山壁高耸入云，遮住了大半的天光，只有一线狭长的天从头顶漏下来，灰蒙蒙的，像一道愈合中的伤口，谷底很静，静得只能听见他自己的喘息声，和靴子踩在碎石上发出的咯吱声。
然后他看见了。
山壁的阴影里，有一小片被砸出的凹陷，碎石散了一地，那片凹陷的中央，躺着一个人。
衣衫破烂，血迹斑斑，发髻散了大半，几缕碎发贴在脸侧，被血和汗黏在一起，他的脸上有血，有灰，有被魔气灼烧过的痕迹，可那眉眼，那轮廓，那柳惟屹闭着眼都能描摹出来的模样——是师兄。
柳惟屹扑了过去。
他几乎是摔过去的，膝盖重重地磕在碎石上，磕得生疼，可他顾不上，他伸手，将那个人从地上捞起来，紧紧地、死死地、用尽全身力气地抱进怀里。
那一瞬间，他感受到了那具身体的温度——冷的。
不是那种正常的、活人该有的温热，而是一种冰凉凉的、像是什么东西正在一点一点流失的冷。
那冷意隔着衣袍传过来，渗进他的皮肤，渗进他的肌肉，一直渗进骨头缝里，冷得他打了个哆嗦。
可那具身体还有呼吸，还有心跳——微弱得几乎感觉不到，可确实还有。
胸口还在微微起伏，脉搏还在若有若无地跳动，像一盏被风吹得摇摇欲灭的灯，可它还亮着。
柳惟屹把脸埋进师兄的肩窝里，闻到了那股熟悉的气息——不是年少时的皂角香了，而是血腥气、尘土气、魔气的腐臭气，和一种说不清道不明的、像是什么东西被烧焦了的气味。
可在那层气味底下，他还是闻到了那一丝淡淡的、属于师兄的味道，像是深秋的松木，又像是初春的泥土。
他抱了很久，久到怀里的人发出了一声极轻极轻的闷哼，才猛地回过神来。
他松开一些，低头去看。
谢承安睁着眼。
那双眼睛曾经温和得像三月的春风，曾经盛着星辰与山壑，曾经在他面前流过泪、笑过、无奈过、纵容过——可此刻，那双眼睛像两口枯井，干涸的、空洞的，里头什么都没有。
不，也不是什么都没有，那双眼睛里，分明还有什么东西在微微颤动着，像是一根绷得太久的琴弦，随时都会断。
他看见柳惟屹了。
那双空洞的眼睛里，终于有了一丝极淡极淡的光，那光亮了一瞬，便又暗了下去，像是一块炭火被风吹了一下，闪了闪，又归于沉寂。
他的嘴唇翕动了一下，像是想说什么，可什么都说不出来，他的喉咙里发出一种沙哑的、含混的声音，像是什么东西卡在那里，上不去也下不来。
柳惟屹看着他那副模样，面皮控制不住地抖动着，像是有人拿一把钝刀，一下一下地剜着他的心。
“师兄，”他开口了，声音沙哑得几乎听不清，却还在努力维持着镇定，“结束了。我带你回去。”
谢承安看着他的眼睛，那双枯井一样的眼睛里，忽然有了一丝极淡极淡的笑意。
那笑意很轻，很淡，像一片落叶飘进了深潭，涟漪还没来得及荡开，便沉了下去。
“不必了，子延。”
他的嘴唇在动，可声音太轻了，轻得像是从很远很远的地方飘来的，柳惟屹要把耳朵凑到他嘴边，才勉强听清那几个字。
柳惟屹没搭理他。
他托着谢承安的身体，小心翼翼地将他从碎石堆里挪出来，一只手揽着他的腰，一只手托着他的背，将他一点一点地扶起来。
谢承安的身体软得像一团棉花，使不上半点力气，全靠着柳惟屹的支撑才没有滑下去，他的头靠在柳惟屹肩上，下巴抵着他的锁骨，呼吸微弱得几乎感觉不到。
柳惟屹蹲下身，将谢承安的手臂搭在自己肩上，然后用力——将那具轻得像纸一样的身体，稳稳地背了起来。
谢承安的重量压在他背上，轻得让人害怕。
他记得很多年前，他走累了，也是被师兄这样背着的，那时候师兄的背很宽，很暖，趴在上面像趴在一座小山上，稳当得让人想睡觉，他记得师兄衣领间淡淡的皂角香，记得师兄背脊上传来的温热，记得师兄轻声哼着的那支不知名的小调。
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