蛇骨

我爸失踪前留给我一把钥匙，说祖屋的地下室绝对不能打开。

二十年后我回去拆房子，发现地下室里只有一扇门。

门上写着：进去的人，都会变成当年走丢的那个人。

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我爸失踪那年我八岁。

他走之前没什么特别的征兆。那天早上他还给我做了早饭，煎蛋，热牛奶，把面包片切成三角形递给我。我问他为什么要把面包切成三角形，他说因为三角形的面包比较好吃。

中午放学回来他就不在了。

客厅的茶几上放着一把钥匙，锈迹斑斑的铜钥匙，压着一张从作业本上撕下来的纸。纸上的字歪歪扭扭的，是我爸的字迹：

“老家的房子，地下室，绝对不要打开。”

就这么一行字。

警察来了又走，亲戚来了又走，我妈坐在沙发上哭了一下午。后来我们搬去了城里，那把钥匙被我塞进抽屉最深处，再也没拿出来过。

二十年后，老家的村委会打电话给我，说那间祖屋要拆迁了，让我回去办手续。

我请了假，坐四个小时的大巴回到那个小时候生活过的镇子。

祖屋在镇子最东边的山脚下，青砖灰瓦，院子里长满了半人高的荒草。门锁早就锈死了，我一脚踹开，灰尘扑面而来。

堂屋、卧室、厨房，到处都空荡荡的，能搬走的东西早就搬走了。只剩下一些破破烂烂的家具，落满灰尘，在午后的阳光里投下长长的影子。

我转了一圈，在灶台后面的角落里发现一扇木门。

门是锁着的，门把手上挂着那把锈迹斑斑的老式挂锁。我愣了一下，从口袋里掏出那把钥匙——二十年了，我居然一直把它带在身上。

钥匙插进锁孔，转不动。

我试着转了转门把手，木头已经朽烂了，一用力，整扇门从门框上掉下来，哐当一声砸在地上。

门后面是往下延伸的石阶，黑漆漆的，看不见底。

一股潮湿的、腐烂的气味从下面涌上来。

我站在门口，想起我爸那张纸条上的字：“绝对不要打开。”

我打开手机的手电筒，往下走。

石阶很陡，两边是粗糙的石墙，长满了青苔。我数着台阶，一、二、三……数到二十七的时候，脚踩到了实地。

地下室不大，也就十来个平方。角落里堆着一些落满灰尘的坛坛罐罐，墙上挂着一盏煤油灯。我拿起手机照了一圈，没发现什么特别的东西。

然后我看见了那扇门。

在地下室最里面的那面墙上，有一扇门。

铁门。

黑色的，锈迹斑斑的铁门，门框和石墙之间严丝合缝，像是一开始就嵌在里面的。

门上刻着字。

我凑近了看，手电筒的光照在上面，那些字一笔一划地显现出来：

“进去的人，都会变成当年走丢的那个人。”

我站在那里看了很久。

然后我伸手推了推门。

门没锁。

它吱呀一声开了，露出后面黑洞洞的通道。

通道很窄，只能容一个人侧身通过。两边的石壁上湿漉漉的，往下淌着水，水滴落地的声音在通道里回荡，滴答，滴答，像某种倒计时的声响。

我往前走。

走了大概五分钟，通道突然开阔起来，面前出现一个圆形的大厅，穹顶很高，看不见顶。大厅中央立着一根粗大的石柱，石柱上缠着什么东西。

我举起手机照过去。

是一具骸骨。

蛇的骸骨。

那蛇骨沿着石柱盘旋而上，一圈，两圈，三圈……数不清多少圈。骨头灰白，每一节椎骨都清晰可见，头颅垂在石柱顶端，空洞的眼眶正对着我。

我站在大厅入口，一动不动。

不是因为害怕——是因为我发现那蛇骨下面，蜷着一个人。

或者说，曾经是人的东西。

他蜷缩在石柱底部，背靠着蛇骨，低着头，看不清脸。衣服早就朽烂了，只剩几片布挂在骨架上。

我慢慢走近。

手电筒的光照在那具骸骨上，照在那些烂布片上。

那些布片的颜色，有点眼熟。

格子衫。

我爸有一件格子衫，蓝白相间的格子，他最喜欢的那件。我妈说那件衣服是他结婚时候买的，穿了十几年都没舍得扔。

我蹲下来，盯着那件烂得只剩下几片布的格子衫。

然后我看见了那只手。

骸骨的右手，无名指上戴着一枚戒指。银色的，很细，上面刻着两个字。

我妈的名字。

我一下子坐在地上。

手电筒从手里掉下去，骨碌碌滚出老远，光照着大厅的另一侧。

借着那道光，我看见大厅的四面墙上，开着四扇门。

东南西北各一扇，一模一样的铁门，一模一样的刻字：

“进去的人，都会变成当年走丢的那个人。”

我呆呆地坐在那里，大脑一片空白。

不知道过了多久，我听见身后传来脚步声。

很轻，很慢，像有人踩在石头上。

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