“以后都不可以哭了吗？”
“嗯，特别幸福的时候除外。”
“可以抗议吗？”
“乖听话。”
林世泽侧卧在那里，苏正则帮他把被子掖好，然后安静地缩回被窝里。
今天两个人冒着雨回到空荡荡的家里，洗过澡睡觉，林世泽直接走进闺房，把苏正则的房门反锁了。
“……干嘛……”苏正则脸通红。
“你不是怕打雷吗？”林某人大言不惭，光明正大地就钻进了苏正则的被窝里。
“来吧来吧，今天你可以宠幸我了。”林世泽露出人畜无害的笑容。
“……”
老阿姨虽然表面上看起来没什么情绪起伏，其实心里被萌出了一口老血。
“你满十八岁了吧？”苏正则突然问。
“你在想什么？”林世泽觉得有点好笑。
“我怕犯法被抓起来……”
然后苏正则就垂着头，默默地靠近被子，看到林世泽在床上拿起她一本枕边书在安静看着，就蹑手蹑脚爬上床，提起一小个被角，羞答答地钻了进去。
“那么多书。”林世泽轻声说。
苏正则侧卧在那里，拿被子角蒙住了半边脸悄悄嗯了一声。
“我从小看到你的时候，就奇怪，怎么会有那么安静的小姑娘。”林世泽捧着她的书，修长的手指翻动着书页。
“有点蠢，是不是？”苏正则蒙着被子，声音模模糊糊。
林世泽皱眉：“你很好。”
苏正则从被缝里露出一双眼睛，看着林世泽看书的样子，台灯的暖黄色落在他清秀的侧脸上。
“这本书，讲什么的？”林世泽认真地问。
苏正则有些呆呆地笑了两声：“你也对书感兴趣了么？”
“不是，”林世泽翻回封面，“我只是在想，那么多年，我家阿则到底在看着些什么，又是在为了什么而伤感。”
“小时候没事情干呗，就一个人看书，相比较说话而言，我更喜欢用写的。”苏正则的大眼睛眨巴望着吊灯。
林世泽突然笑起来：“我记得你帮我写过情书。”
“是啊，写给魏羲和的。”苏正则换了个姿势，趴在床上，用两只手托腮，也露出了得意的笑容。
“你说，我当时为啥要干写情书那么傻缺的事情？”林世泽百思不得其解。
“因为小孩子都是最浪漫的嘛。”苏正则伸出爪子，还是忍不住在林世泽胳膊上轻轻掐了一下。
“那个情书，我没给魏羲和。”林世泽笑着说。
苏正则抬起头，一脸茫然地看着他：“你觉得我写的不好，所以扔掉了吗？”
“不，”林世泽继续看书，声音轻柔，“那个时候，我把你给我递来的东西往信纸上誊抄一下，抄到一半我就决定不给她了。”
“为什么？”苏正则轻声问。
“因为那封信，除去名字，本来就是你写给我的。”林世泽淡淡地说。
苏正则感觉到自己心里在隐隐约约地发酸，不禁觉得有些想笑，胳膊也酸了，就顺势再次安安静静躺了下来。
“谁说是写给你的，自作多情的小鬼。”苏正则从来都习惯性否认，然后脸红得要死就藏起来。
那个晚上，苏正则一个人坐在书桌前，台灯明晃晃地照得她眼睛痛，她手上拿着钢笔，在一张雪白的纸上洋洋洒洒地帮林世泽写情书。
鼻涕眼泪止不住地往下掉，苏正则一边抽抽搭搭，一边文思泉涌，一边直接想撂笔不干了，一边又怕林世泽看不出她除了木讷寡言，字还有几分好看，笔下还有几分神采。
这大概就是暗恋最坑爹的地方了。
“我疲惫地把身体靠在椅背上，却突然感到一阵疼痛。
可是，我现在仍然和当年一样，仍然准确无误地知道：你确实爱我。
这也许就是我现在还能哭泣的原因。”
林世泽一句一句地读出来，然后摸着书页的质地，嘴角微微上扬。
“当时你的信里，就有一段话是改编自这里吧，”林世泽伸出手，抚摸着她的长发，“到底是什么书？看了那么些年也不觉得腻。”
“《死于威尼斯》，托马斯.曼写的，”苏正则小声回答，“也不算看了很多次。”
“讲的是什么呢？”林世泽皱眉继续往下看。
“德国作家前往威尼斯度假，他恋上一个少年，又因为某种机缘滞留威尼斯。此时威尼斯开始流行霍乱，而政府则封锁了消息，”苏正则声音悠悠的，像是在给林世泽讲一个故事，“作家迷恋少年，长时间地追逐使他精疲力尽，同时他又吃了过于成熟而几近腐烂的草莓，染上霍乱，死于当地。”
“噢，”林世泽有些沉默，“那真悲伤。”
“真悲伤。”苏正则轻声重复了一遍。
“那个作家，如果是真的只是爱上了一张脸，为此丧命会不会有些不值？”
苏正则微笑：“那只是人生的一个寄托罢了。”
“可别乱想了，”林世泽揪了揪女孩的脸，“你以后还是多打打游戏吧。”
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