大道无情，不会因为谁的悲喜而改变轨迹。
就像这镜月湖，无论岸边发生什么，湖水依旧会结冰、融化、再结冰，周而复始。
莫道晚从怀中掏出一个小布袋，倒出几粒种子。
"临行前从近晚峰带的…"
他将种子放在掌心，"梅树的…"
易年认得这种子。
木叶后山最爱的那株老梅，每年结的果子都会被他精心收藏，说是要留给有缘人。
如今这"有缘人"，却是再也回不去了。
莫道晚俯身，在湖边刨开一小块冻土，将种子埋了进去。
他的动作很轻，像是在进行某种仪式。
月光洒在他的背影上，为那单薄的身形镀上一层银边。
"能活吗？"
易年问。
莫道晚拍了拍手上的泥土："谁知道呢…"
抬头看向易年，眼中带着淡淡的笑意，"就当是个念想…"
夜更深了，寒气渗入骨髓。
莫道晚的呼吸变得有些急促，脸色在月光下几乎透明。
易年知道该回去了，可又不忍心打断这片刻的宁静。
"易年…"
莫道晚突然连名带姓地叫他，声音很轻，"如果有一天…"
"没有如果…"
易年打断莫道晚，声音比想象中更坚决。
莫道晚笑了笑，没再说什么。
缓缓站起身，拍了拍衣摆上的雪屑，动作依然从容，仿佛刚才的虚弱只是一场幻觉。
二人沿着来时的路往回走，雪地上的脚印已经模糊，被夜风吹得几乎消失不见。
回到小院时，东方已经泛起一丝鱼肚白。
莫道晚在院门口停下脚步，回头望向远处的青山。
晨光中，山峦的轮廓渐渐清晰，像一幅正在苏醒的水墨画。
"天亮了…"
他说。
易年顺着他的目光望去，看见第一缕阳光穿透云层，洒在山巅的积雪上，折射出金色的光芒。
这景象美得让人心碎，仿佛在提醒他们，无论人间发生什么，太阳依旧会照常升起。
莫道晚转身进屋，背影在晨光中显得格外单薄。
易年站在院中，突然感到一阵前所未有的孤独。
有些路注定要一个人走，有些仗注定要一个人打。
就像黎明前的黑暗，无论多么漫长，终究都要熬过去。
风吹过竹林，带起一阵沙沙的声响。
易年深吸一口气，寒冷的空气充满胸腔。
抬头看向渐渐亮起的天空，那里有飞鸟掠过，朝着远方振翅而去。
莫道晚累了，鼾声传进了易年耳中。
易年就坐在中厅的门槛上，望着外面的青山。
一直坐着，直到天色擦黑。
……
灶膛里的火苗跳动着，将两人的影子投在斑驳的土墙上。
莫道晚倚在门框边，手指轻轻敲击着粗瓷碗的边缘，发出清脆的声响。
望着易年在灶台前忙碌的背影，嘴角挂着若有若无的笑意。
"这年月弄这么多东西不容易…"
莫道晚指了指墙角堆放的食材，"一会儿都做了吃了…"
易年没有回头，只是点了点头。
撸起的袖口露出结实的小臂，菜刀在案板上起落，发出规律的"笃笃"声，切好的笋片薄如蝉翼，整齐地码在青花瓷盘里。
手艺不行，但刀功可以。
就像以前在近晚峰的时候，给莫道晚打打下手。
只是那时总会有宋令关拎着酒壶推门而入，木叶也会闻着香味准时出现，笑呵呵地说要"尝尝师侄的手艺"。
现在，好像全都没了。
如今这青山小院，再不会有第三个人来了。
见易年忙活的差不多了，莫道晚喝了口凉透的茶，走进灶房。
夕阳西沉时，满满一桌子菜已经摆好。
红烧野兔泛着琥珀色的光泽，清蒸山菇上点缀着翠绿的葱花。
腊肉炒笋片香气扑鼻，还有一盆奶白色的鱼汤在炭火上咕嘟作响。
易年从后屋抱出一坛酒，泥封上积着厚厚的灰尘。
"师父藏的…"
易年拍开泥封，"就剩这一坛了…"
酒香顿时溢满小屋，易年给两人各倒了一碗，琥珀色的酒液在粗瓷碗中荡漾，映着跳动的烛光。
莫道晚端起碗，轻轻晃了晃：
"尝尝，上次都没机会喝…"
易年抿了一口。
酸甜中带着微微的涩，入喉后又泛起一丝回甘，和记忆中的味道分毫不差。
"很好吃…"
易年夹了一筷子笋片，"和以前一样…"
莫道晚却没有动筷子。
静静地看着易年大快朵颐，烛光在他眼中跳动，像是两簇即将熄灭的火苗。
当易年第三次添饭时，莫道晚突然开口：
"最后一个忙…"
……
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