林锐没有坐。他站在那里，面对着那扇关上的铁门。把手伸进口袋里，摸到了那颗子弹。冰凉的，光滑的。
门开了。约翰逊走进来。
他穿着一件深蓝色的西装，白色的衬衫，深红色的领带。皮鞋是黑色的，擦得很亮。
他的头发是浅棕色的，剪得很短。他的脸很干净，没有胡茬，没有伤疤。他的眼睛是浅蓝色的，很亮，很冷。
和米歇尔的眼睛一模一样。
“雷恩先生。”约翰逊伸出手。
林锐没有握他的手。“你是约翰逊。CIA非洲司萨赫勒事务办公室负责人。
你从来没有去过非洲，但你比任何去过非洲的人都了解非洲。你坐在弗吉尼亚州的办公室里，喝着咖啡，看着卫星影像，写着分析报告。但是实际上，你是秘社红男爵的人。”
约翰逊把伸出的手收回去，垂在身侧。“雷恩先生，你知道我是什么吗？”
林锐看着他。“不知道。”
约翰逊把右手抬起来，用食指和中指捏住领带结，轻轻向上推了一下。“我是一个没有名字的人。没有脸的人。没有过去的人。没有未来的人。
我替别人活，替别人死，替别人坐这个位置，替别人被恨，被追杀，被杀。”
他看着林锐的眼睛。
“雷恩先生，我坐了十年这个位置。十年里，有无数人要杀我。布伦森要杀我，汤普森要杀我，阿拉丁要杀我，米歇尔要杀我。你也要杀我。
但我没有死。不是因为我很厉害，是因为我不是他们要杀的人。他们恨的不是我，是红男爵。
他们杀的不是我，是红男爵。我死了，红男爵会再找一个人继续做我所做的事。再死，再找。永远杀不完。”
林锐把手从口袋里抽出来，垂在身侧。“红男爵在哪里？”
约翰逊看着他。“在一个人找不到的地方。只有他自己知道。他不在华盛顿，不在纽约，不在伦敦，不在巴黎。他一直在非洲，一个没有地图的地方，一个没有坐标的地方，一个没有名字的地方。”
林锐看着他。“你怎么联系他？”
约翰逊把手从领带上放下来，垂在身侧。“我不联系他。他联系我。他打电话，发邮件，传口信。
用不同的号码，不同的地址，不同的人。我不知道他下一次会用什么方式联系我。也许今天，也许明天，也许永远不。
他不需要我了，就不会再联系我。他会让我死在这里，死在你的手里，死在CIA的办公室里，死在没有人知道的地方。
然后他再找一个替人，再坐这个位置，再替我活，替我死，替我被恨，被追杀，被杀。”
林锐看着他。“他需要你。因为你是他在CIA的眼睛。你死了，他就瞎了。”
约翰逊笑了。那是一个很慢的笑容，像一朵在沙漠深处、在没有人能看到的地方、在黑暗中、在沙尘中、在干涸的土地上，慢慢地、艰难地、用尽了所有的力气，盛开的花。
“雷恩先生，他不会瞎。因为他在CIA不止我一个眼睛。他有无数个眼睛。布伦森是他的眼睛，汤普森是他的眼睛。所有人都是他的眼睛。他不需要我。
他只需要你们看着他。看着他赢。看着他坐在所有人的尸体上。看着他把秘社变成他的玩具。”
林锐看着他。“可惜你现在身份已经彻底暴露了，你应该知道对于他而言，一个暴露身份的手下，就已经没有继续活下去的价值了。
尤其是在你这个位置上，你完全知道自己的身份有多敏感。那么，你想活吗？”
约翰逊看着他。“想。”
“那你帮我。帮我找到他。帮我杀了他。杀了真正的红男爵，你就是CIA的英雄。没有人会再追杀你，没有人会再恨你，没有人会再杀你。
你会坐在你的办公室里，喝着咖啡，写着报告，看着卫星影像，安安静静地退休。”
约翰逊看着林锐，看了很久。他把手伸进西装口袋里，掏出一张照片，放在桌上。照片上是一个男人，穿着白色的长袍，戴着红色的头罩，站在沙漠里。他的脸被头罩遮住了，看不清五官。他的手里没有拿任何东西，身边没有站任何人。
“这是红男爵。唯一的照片。十年前拍的。在一个我从没去过的地方，一个我不知道名字的地方，一个我永远找不到的地方。
他站在沙漠里，穿着白色的长袍，戴着红色的面罩。他的脸被阴影遮住了。没有人知道他长什么样子。没有人见过他的脸。
这10年来我一直是他的手下，但我从来没有看到过他的脸。”
林锐看着那张照片。“这一点我比你强，我看到过，我和他打交道也差不多有10年了。”
约翰逊把照片翻过来。背面写着一行字，阿拉伯语，字迹潦草。“他说——‘权力的游戏，没有赢家。’”和布伦森死之前说的最后一句话一模一样。
林锐把照片放在桌上。“他见过布伦森。”
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