“幽灵”的手指在键盘上轻轻敲了一下，屏幕上的页面滚动了几行。他的目光从屏幕上移到黑蛇脸上，又从黑蛇脸上移回屏幕。那个动作很自然，像是在做一个再平常不过的工作汇报。
“二零二三年一月，你的人在布基纳法索边境伏击了一支人道主义车队。三辆丰田皮卡，六个人，全是当地的红十字会工作人员。
你杀了其中五个，留下一个活口，让他回去传话。你说：‘这片沙漠不欢迎任何外人。’那次行动之后，你的账户里多了一笔钱——十五万美元，通过西非联合银行的电汇系统，从加纳的阿克拉转过来的。
汇款人的名字是假的，但汇款时间和伏击时间只差了四十八个小时。”
黑蛇的笑容消失了。他的左眼眯了起来，看着“幽灵”，像在重新评估这个坐在他面前的黄皮肤男人。那个眯眼的动作很慢，像是一扇门在缓缓关闭，把里面的光一点一点地收回去。
他的嘴唇抿在一起，上唇和下唇之间只剩下一条细线，那条线在微微颤抖。
“你查了我很多。”黑蛇说。他的声音变了——不再有那种居高临下的从容，不再有那种猎人的自信。取而代之的是一种更低沉、更谨慎的东西，像是猎人在发现另一把枪正对准自己的后脑勺时的那种警觉。
“我查了你的每一分钱，每一个人，每一发子弹。”“幽灵”说。他的声音还是那样，不高不低，没有情绪，但每个字都像一枚钉子，被不紧不慢地钉进桌面里。
“所有的线索都指向同一个方向——有人在背后支持你。那个人有足够的资金，足够的武器，足够的渠道。他在整合萨赫勒地区的所有零星武装，把你们捏成一股绳。而你，你是他在这个区域最成功的作品。”
黑蛇沉默了。他低下头，看着自己被铐在扶手上的双手。那双手很粗糙，指节突出，指甲缝里嵌着沙土，手背上有几道陈旧的伤疤——有一道是刀伤，从食指根部延伸到手腕，白色的疤痕在褐色的皮肤上像一条干涸的河床；有一道是烧伤，圆形的，在虎口的位置，是烟头烫的。
他看了很久。审讯室里没有人说话，只有空调的低鸣声和日光灯的嗡嗡声交织在一起，像一首没有旋律的安魂曲。
然后他抬起头，笑了。那个笑容和之前不一样——不是挑衅，不是从容，而是一种近乎疲惫的认命。那种笑容不是给林锐看的，不是给“巫师”看的，也不是给“幽灵”看的。
那是给他自己看的。是一个人在漫长的挣扎之后，终于承认自己跑不掉了的时候，给自己的最后一个安慰。
“你们想知道什么？”黑蛇问道。
他的声音沙哑了，像是一块被磨平了棱角的石头。
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