《老街》片场的晨雾还没散尽，像是给青石板路裹上了一层朦胧的纱。
水汽贴着路面慢慢飘，沾在墙角的青苔上，凝出细小的水珠，连空气里都浸着老镇子特有的潮湿气息，混着远处早点铺飘来的豆浆香，倒添了几分烟火气。
苏晚星站在老邮局门口，指尖无意识地摩挲着手里那封皱巴巴的信。
信封边角已经磨得发毛，是春燕父亲托护工从医院寄来的，信纸被她反复攥过，连折痕都深得像是刻在纸上。
信里的字她早就背下来了——“腿好多了，能扶着栏杆走两步，食堂饭菜也合口，不用惦记”。
她低头看着信上歪歪扭扭的字迹，眼眶没来由地发紧。
春燕父亲以前是镇上小学的语文老师，写得一手漂亮的楷书，如今却只能用左手一笔一划地凑，每一个字都颤巍巍的，像是随时会散架。
苏晚星想起昨天跟王导对戏时，王导把剧本往桌上一放，语气严肃又带着期许：“晚星，这场戏是春燕的魂，也是你的坎。
全片三分钟，没一句台词，没一个对手，就靠你一个人的眼神和动作，把‘信了’到‘懂了’再到‘撑住’的劲儿演出来。
要是能一条过，你就不是‘小演员苏晚星’，是‘春燕’了。”
“苏晚星，准备一下，五分钟后开拍！”场务的声音穿透晨雾，带着几分催促，惊得她指尖一抖。
她深吸一口气，把信重新展开，泛黄的稿纸上还留着淡淡的消毒水味，那是医院独有的味道，刺得她鼻子发酸。
指尖划过“春燕”两个字时，脑海里突然蹦出小时候的画面——春燕趴在父亲膝头，父亲握着她的小手，笔尖在红纸上划过，一笔一划地教她写自己的名字：“我们家春燕，要像春天的燕子一样，飞得高，过得好，不用被困在这小城里。”
眼眶瞬间热了，眼泪差点涌出来，却被她硬生生憋了回去。
她记得周明远前几天跟她说的话：“情绪是水，得慢慢放，不能一下子泼出去。
春燕不是会哭的姑娘，她的难过都藏在骨头里。”
于是她轻轻咬了咬下唇，把信贴在胸口，像是想透过薄薄的信纸，感受父亲残留的温度，指尖还下意识地按了按信纸边缘，像是怕风把这唯一的念想吹走。
“各就各位！灯光！收音！”王导的声音从监视器后传来，带着不容置疑的威严。
苏晚星走到指定位置，背对着邮局斑驳的木门站定。
晨光从她的侧后方打过来，在青石板路上投下长长的影子，连她发梢上沾着的雾气，都被染成了暖金色。
她调整了三次呼吸，闭上眼睛再睁开时，眼里的紧张已经褪去，只剩下春燕独有的温柔——那是对父亲的牵挂，是对“父亲好转”这件事的满心期待。
“开始！”
她缓缓展开信纸，指尖因为太用力而微微泛白，连指节都透着几分紧张。
一开始，她的嘴角轻轻往上扬，眼里像是盛着星光，连看信纸的眼神都软得发甜——她愿意信，愿意信父亲真的能下床走路，愿意信食堂的饭菜真的合他胃口。
“爸，您终于好点了，”她在心里默念，声音轻得像怕惊扰了什么，“等您好了，我们就去河边散步，您还跟以前一样，坐在柳树下给我拉二胡，我给您唱您爱听的《茉莉花》。”
可看着看着，她的眼神慢慢变了。父亲在信里说“最近能下床走路了”，可上周她趴在病房门外，明明听见医生跟护工说“病人现在还不能下床，得静养，千万别让他乱动”；
父亲说“食堂的饭菜很好吃，每天都能吃一大碗”，可她知道，父亲牙不好，医院的饭菜又淡又硬，上次她带的粥，父亲都得泡软了才能咽下去。
她的指尖顿在“很好吃”三个字上，像是被烫到一样轻轻缩了缩。
眉头微微蹙起，先是眉心拧成一个小疙瘩，接着眼角的笑意一点点褪去，取而代之的是疑惑。
那是“怎么会这样”的不解，是“是不是我听错了”的自我怀疑。
她把信拿远了些，眯着眼睛看上面的字迹，阳光透过信纸，把那些歪扭的笔画照得有些透明，可每一个字都像是在跟她作对，清晰地提醒着她“这是谎言”。
突然，她的肩膀轻轻颤了一下，不是大幅度的抖动，而是从肩膀到后背，像是被风吹得轻轻晃了晃，眼泪却毫无预兆地涌了上来。
她想起邻居张婶拉着她的手说“你爸昨天又晕过去了，医生让准备后事”，想起自己每次去医院，父亲都强撑着坐起来，用左手紧紧攥着她的手，声音沙哑却还笑着说“春燕，爸没事，你别担心”。
原来那些“好转”都是假的，原来父亲的病情已经重到要准备后事了，原来她这个女儿，连父亲的真实情况都不知道，连一句“您疼不疼”都没问过。
眼泪顺着脸颊往下流，滴在信纸上，晕开了“很好吃”三个字，像是把父亲的谎言也泡得软了、碎了。
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