春雨连绵三日，无名祠的屋檐下滴水成线。
容玄坐在门槛上，就着昏暗天光修补一盏被风刮破的灯笼。
他指节修长，曾是握刀、批阅生死文书的手，此刻用纸糊的手法却显得生涩，动作间带着一种与他身份不符的认真——指尖轻压竹骨时微微颤抖，仿佛那不是灯笼骨架，而是某具尚未冷却的骸骨；胶水混着雨水的气息钻入鼻腔，微酸发涩，像旧年档案里泛黄的血迹。
昨夜，南城又有七户人家，梦见了同一个红衣女子。
她仍是立于门前，不言不语，只将手中一串剔透的骨铃轻轻一摇。
铃声极细，如冰裂初痕，在梦中却不绝于耳，竟似从颅骨内侧响起，震得人牙根发麻。
与之前不同的是，人们醒来后，骇然发现家中供奉了数代人的陈旧牌位上，竟各自渗出三滴温热的血珠，不多不少，仿佛某种精准的计量。
血珠滑落时留下黏腻触感，指尖轻触即染，腥气隐而不散，如同记忆本身有了重量和温度。
这诡异的景象让百姓们心惊胆战，无人敢于声张，却像有了某种默契。
他们悄悄将自家祖辈的名字写在粗糙的黄麻纸上，趁着无人注意，塞进祠堂斑驳的墙缝里。
纸面吸了潮，字迹晕开如泪痕，摩擦掌心时粗粝刺痒，像未愈的旧伤。
他们不懂什么巫术法则，只凭着最朴素的直觉——那个红衣女子，似乎在为这些被遗忘的名字讨一个公道。
容玄没有阻止。
每日清晨，他都会默默取出那些被雨水微微浸润的纸条，用炭笔将上面的名字一一誊抄下来，按着纸上注明的年代仔细分类，夹进一本他亲手缝制的厚册子里。
笔尖划过纸页发出沙沙轻响，像是低语回响；册子皮革封面已被摩挲得柔软，带着他体温的余痕。
他给这本册子取了个名字——《南城忆稿》。
这不再是靖夜司那冰冷无情的档案，这是一部活着的、正在被悄然重建的历史。
正午时分，雨势稍歇，一缕苍白无力的日头从云层后探出脸。
光影落在青石阶上，湿滑反光，映出扭曲倒影，如同记忆的残片。
一个身影毫无征兆地出现在了祠外那棵老槐树下。
是韩九。
她赤足踩在泥泞里，裙摆沾满了湿滑的青苔，整个人像刚从幽深的地底爬出来。
脚底污泥裹挟碎叶，每一步都留下深陷的印痕，散发着腐殖土与铁锈混合的腥味。
她手里紧紧攥着一段枯枝，正用它在地面上划刻着什么。
那符形扭曲而诡异，既非道纹，也非巫咒，充满了原始而混乱的生命力。
枯枝划过泥地时发出滞涩的“吱呀”声，像是骨头在摩擦。
容玄放下手中的灯笼，站起身，目光凝重。
韩九没有看他，她侧着头，仿佛在认真倾听着什么，声音空洞得像是从一口深井里传来：“地底……有人在唱歌……”
她的瞳孔没有焦距，脸上却浮现出一种孩童般的、迷茫的怀念。
“……是祝九鸦小时候，唱过的摇篮曲。”
话音刚落，她双眼一闭，整个人直挺挺地向后倒去。
呼吸微弱得几乎察觉不到，唇角已溢出鲜红的血丝，而她那只一直划地的手，五指竟死死抠进了湿冷的泥土里，指甲翻裂，渗出血水与泥浆混作一团，仿佛要抓住什么看不见的东西。
“韩九！”
容玄一个箭步冲上前，在她后脑着地前将她扶住。
一股刺骨的寒意从她身上传来，他低头一看，只见她唇角已溢出鲜红的血丝，而她那只一直划地的手，五指竟死死抠进了湿冷的泥土里，仿佛要抓住什么看不见的东西。
容玄掰开她的手掌，瞳孔猛地一缩。
在她白皙的掌心，一道由无数微光细线构成的印记，正在缓缓浮现、成型。
那印记如同一截脊骨被衔在口中，正是噬骨巫一脉代代相传、唯有血脉最精纯者方能显现的——“衔骨纹”！
指尖触及那印记时，竟感到一丝灼烫，仿佛烙铁嵌入血肉，又瞬间冷却。
这不只是简单的传承显现。
容玄心中升起一个惊人的念头：祝九鸦用生命构建的新法则，那片庞大的“忆冢”地脉，在失去了原主之后，正在主动寻找一个新的、能够承载它力量的容器！
当夜，子时。
东南方的天际，原本沉寂的七镇方向，忽现异象！
那片由无数追忆汇聚而成的骨花之海，竟在同一时刻全然绽放，花瓣上泛出古老而深沉的青铜色泽，反射出幽微冷光，宛如星河倾泻。
紧接着，一阵若有似无的铃声，随着夜风自东南而来，迅速扩散百里，笼罩了整座京城。
铃音清越却沉重，每一声都像敲在心头，激起胸腔共鸣。
更奇的是，所有被铃声拂过的人，无论是在睡梦中，还是在夜深时依旧清醒，都在那一瞬间，喉咙里不受控制地哼出了同一段旋律。
那旋律古老、悠远，带着摇篮曲般的抚慰，又暗藏着某种契约的庄严。
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