一尘接过汽水，指尖触到瓶身的冰，凉意顺着血管爬，一路凉到心脏。他没说话，只是拧开瓶盖，“嗤”的一声，气泡争先恐后地涌出来，带着点徒劳的热闹，像诗社第一次活动时，孩子们怯生生的笑声。那天地下室的灯忽明忽暗，墙壁上还留着没刷匀的白，可当第一个孩子用稚嫩的声音念出“月亮是块”时，整间屋子仿佛都亮了，连空气里的灰尘都在光柱里跳着舞。
“他说什么了？”阿哲也拧开汽水，仰头喝了一大口，喉结滚动着，像吞下一整个夏天的闷。他的睫毛很长，垂下来时能遮住眼底的情绪，只留下鼻尖上细密的汗珠，被风一吹，闪闪发亮，像落了些碎星。
“他说我们撑不过半年。”一尘的声音很轻，像怕惊扰了什么，话音刚落就被风卷着，碎成星星点点，差点散在漫天飞舞的梧桐叶里。他低头看着汽水瓶，里面的气泡还在不断升起，撞到水面，碎成更小的泡，像无数个破灭的梦。
一阵风卷过，更多的梧桐叶涌过来，有的打着旋儿落在阿哲的牛仔外套上，有的粘在一尘的帆布包上，像一群沉默的信使，带来远方的消息。远处的天桥上，有个穿校服的女孩正低头读着什么，风掀起她的书页，露出里面用荧光笔标过的诗句，粉色的、黄色的、蓝色的，像在纸上种了片花田。一尘望着那抹晃动的蓝白，忽然想起诗社墙上贴着的那句话：“诗是人类向世界投出的温柔石子。”
可现在，这颗石子似乎正一次次被坚硬的现实弹回来，弹得他掌心生疼。第一次被拒时，他还能笑着说“没关系”；第三次被拒时，他在地铁里对着车窗发呆了很久；第五次被拒时，阿哲默默买了两罐啤酒，陪他在地下室坐到后半夜。而现在，第七次了，连舌尖都尝到了苦涩，像吞了口没熟的柿子。
阿哲没接话，只是把自己那瓶汽水往一尘那边推了推，瓶身相撞发出“叮”的轻响，像个清脆的逗号。他弯腰捡起一片完整的梧桐叶，叶边的锯齿还很清晰，叶脉像画上去的五线谱，主脉粗些，支脉细些，缠缠绕绕，像首没写完的诗。“你看，”他把叶子递到一尘眼前，指尖捏着叶梗，让阳光穿过叶肉，“这纹路多像首没写完的诗，缺了个结尾呢。”
一尘低头看着那片叶，阳光忽然从云缝里漏下来，透过叶肉的纹路，在他手背上投下细碎的光斑，像谁撒了把金粉，暖得人指尖发痒。他想起第一次去郊区小学，那个扎羊角辫的小姑娘举着画满星星的纸问：“哥哥，诗能种在地里长出花吗？”当时他蹲下来，看着她眼里的光，笑着说：“能啊，只要我们一直读下去，字里的花就会开。”那天小姑娘把画送给了他，背面歪歪扭扭写着“月亮会开花”，他现在还夹在诗集里。
“第七次了。”阿哲忽然说，声音里带着点不易察觉的涩，像茶水放久了的味道，“从上个月开始，我们跑了七家公司。”他用鞋尖踢了踢脚边的梧桐叶，叶片翻转着，露出背面灰白的绒毛，“其实……我昨天去地下室看了看，墙皮又掉了点，不过孩子们画的诗配画还贴得挺牢，用透明胶又粘了粘。”
一尘嗯了一声，把汽水凑到嘴边，气泡在舌尖炸开，带着点微苦的甜，像极了他们这半年来的日子。诗社是去年秋天办起来的，在一间废弃的地下室，墙面是他们自己刷的白，刷到半夜，阿哲把白漆蹭到了鼻尖，像只花脸猫；书架是从废品站淘来的旧木柜，抽屉拉不动，他们用砂纸磨了又磨，直到能顺畅地滑开；孩子们的笑声却比任何装饰都亮，像一群小铃铛，一摇就响。他们想把地下室翻修得大一点，加几盏亮些的灯，再给孩子们印本自己写的诗集，封面上就印那句“月亮会开花”，才想着来找赞助，却没想到，现实比地下室的墙还要硬，撞得人鼻青脸肿。
“要不……”阿哲的声音低下去，像怕被风听见，手指绞着牛仔外套的衣角，把布料捏出褶皱，“我们先把诗集停了？先攒钱修墙面？我周末去做兼职，发传单或者送外卖都行，应该能攒点。”他的睫毛垂得更低，能看见眼睑上的细小绒毛，“孩子们应该能理解的，他们那么乖。”
一尘摇摇头，目光落在远处那个读诗的女孩身上。风再次掀起她的书页，这一次，他看清了扉页上的字：“每颗孤独的星，都在寻找自己的轨道。”那是他们诗社的社训，是一尘写的，写在去年冬天最冷的那个夜晚，地下室的暖气坏了，他和阿哲裹着毯子，在烛光下一笔一划写在硬纸板上，字迹被冻得有些抖，却很认真。
“再试试吧。”他把那片梧桐叶夹进策划案里，叶片的凉意透过纸页传过来，意外地让人平静，像夏日里喝了口井水，“总会有懂的人。你看那姑娘，她在读诗呢，这世上总有人愿意为这些没用的美好停下来。”
话音刚落，一阵更急的风卷过来，吹得公交站牌“哐当”作响，满地梧桐叶被卷成旋涡，像在跳一支盛大的圆舞曲，旋转，跳跃，落下，又被卷起。阿哲手里的汽水瓶被吹得晃了晃，他赶紧按住，却没注意到，瓶身上的水珠正顺着瓶身往下淌，在地上积成小小的水洼，倒映着天空中渐渐散开的云，像一片被打翻的海，云影在里面慢慢游，像鱼。
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