暮色是块浸了水的软绸，从天边慢慢铺下来时，把地铁站口的喧嚣都晕成了模糊的影。两人踩着自己的影子往回走，青石板路被夕阳晒得暖，鞋跟敲在上面，发出轻缓的“笃笃”声，像在和晚风应和，又似是给这趟略显狼狈的宣传路，敲着温柔的收尾节拍。阿哲把传单紧紧抱在怀里，胳膊肘弯成个护佑的弧度，生怕风再像白天那样莽撞——彼时一阵狂风卷过，传单像受惊的白蝶四散纷飞，他追着跑了半条街，指尖只抓住几片被尘土染脏的边角，此刻回想起来，心还像被风吹得发慌，生怕这些承载着“诗歌安慰站”初心的宣州纸再遭劫难。他走几步就低头看一眼，纸页间夹着的梧桐叶轻轻晃，像怕惊扰了他似的，连叶脉都透着小心，仿佛也知道这叠纸的分量。
一尘跟在他身后半步远，手里捏着那只蓝布包，包角垂在身侧，随着脚步轻轻摆。包里的旧诗集隔着布，能摸到牛皮纸封面的糙，还有夹层里桂花干的脆——那是去年秋末，他在巷口老桂花树下捡的，晒得干透后收在诗集里，如今混在晚风里，竟比街边酒楼飘来的酒糟香更清透，像山涧里刚滤过的泉，悄悄漫进人心里，带着点岁月沉淀的甘醇。路过巷口老槐树时，树影婆娑，阿哲忽然停了脚。树影在地上织成网，他的影子落在网眼里，像被轻轻兜住，连带着那些没说出口的不安，也被这夜色妥帖接住。
“一尘哥，”他声音压得低，尾音带着点没散尽的怯，像只受了委屈还不敢大声哭的小猫，“你说那柳溪公园的老翰林，真会看咱们的传单吗？”问完又怕唐突了这份期待，飞快地补充，“我不是不信……就是怕……怕又像今天这样。”白天地铁站口的场景还在眼前：穿洋装的小姐捏着传单嫌恶地皱眉，说“这年头还有人搞这个？装模作样给谁看”；年轻的小伙子笑着拍同伴的肩，“你看那俩，怕不是闲得慌”；就连卖糖葫芦的大爷，也只是摇了摇头，说“年轻人，别折腾这些没用的”。那些目光像小石子，砸在心上，虽不疼，却密密麻麻地硌得慌。
一尘抬头看槐树，新叶叠得密不透风，月光刚爬过树梢，漏下的碎银落在地上，像谁撒了把没串起来的星子。他沉默片刻，指尖无意识摩挲着蓝布包上的梅花绣纹——那是他奶奶生前绣的，针脚有些歪，却透着股认真劲儿。“不知道。”他答得坦诚，没有丝毫敷衍，“但老翰林年轻时，定也在窗下读过‘青青子衿，悠悠我心’，定也为一句‘江畔何人初见月’辗转到三更。人老了，心就像泡过温水的茶，或许软些，肯给旧时光里的诗留个念想。”他想起自己小时候，跟着奶奶听戏，戏文里的“执子之手，与子偕老”，奶奶听一次红一次眼，后来才知道，那是爷爷当年追奶奶时，在老槐树下念过的句子。有些东西，看似过时，却总能在人心底留个角落，等着被某句话、某个场景唤醒。
阿哲点点头，脚尖蹭了蹭地上的光斑，像在蹭掉那些不愉快的记忆，又想起白天那个洋装小姐，眉头不自觉地皱成个小疙瘩：“可那小姐说咱们装模作样……”话里的委屈像快要溢出来的水，晃荡着。
“她没装过，自然不懂装的暖。”一尘轻轻打断他，声音像风吹过竹笛，清润又温和，带着安抚人心的力量。他指尖划过诗集封面的纹路，像在抚摸一段旧时光，慢慢说起故事：“从前有个书生，穷得只剩件单衣，却总在雪天站在桥头念诗。北风卷着雪粒子打在脸上，他冻得唇发乌，声音却没停，字字清晰，像要把诗里的暖都念出来。旁人笑他傻，围在旁边指指点点，说‘冻成这样还念，给谁听？怕不是冻傻了’。他却不恼，只是笑着说‘念给桥边冻着的麻雀听，它们也怕冷，或许诗里有暖；也念给路过的伤心人听，说不定哪句诗，就能接住他们掉下来的眼泪’。”
阿哲听得发怔，怀里的床单仿佛也轻了些，不再像刚才那样沉得坠手，那些被人嘲笑的委屈，好像也被这个故事里的雪融化了些。“后来呢？”他追问，眼里亮了点，像暗夜里燃起的小火花。
“后来开春，有个老妇蹲在桥边哭，哭得撕心裂肺，肩膀一抽一抽的，连路人递的帕子都没接。”一尘的声音慢了些，晚风正好吹过槐树叶，沙沙响，像谁在低声应和，“她儿子去年冬天没熬过寒，下葬那天就在这桥边。书生路过念诗，念的是‘逝者如归鸟，衔云入远山’。老妇忽然不哭了，抬头看他，眼里的泪还在淌，却慢慢露出点笑，说‘原来我儿是成了归鸟，衔着云去远山了，那里不冷，也不用再受病痛的苦了’。”
阿哲忽然笑了，眼里的愁绪散了大半，像被风拂过的云，露出底下清亮的天。他想起去年冬天，自己娘病得直咳，没钱抓药，他蹲在药铺门口掉泪，眼泪砸在青石板上，碎成小小的水花。是一尘背着半袋米走来，塞给他时还念了句“冬尽自有春，霜过梅更红”。那时他不懂诗，却觉得那话比药还暖——像炉边烤热的帕子，敷在心上，松快了不少。“原来诗不是装样子，是给心找个底。”他轻声说，低头看怀里的传单，纸页上“且停步”三个字，被月光照着，竟像有了温度，暖得能焐热指尖。
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