他盯着这四个字看了会儿，目光在“公益”两个字上停留得最久。这两个字是三个月前在图书馆翻旧杂志时，悄悄种在心里的。那天他在图书馆的角落翻一本泛黄的文学杂志，封面都快掉了，里面的纸页也泛着浅黄，却像藏着宝贝。杂志里有篇报道，写的是外地一个公益诗社的故事：几个年轻人租了间小屋子，摆上二手桌椅，每周组织大家读诗、写诗，不管是学生还是打工的人，只要喜欢诗，都能进去坐。
照片里的屋子很小，墙皮有些掉，却摆着几盆绿植，绿油油的叶子透着生机；阳光从窗户照进来，落在摊开的诗集上，暖得让人心里发颤；有人坐在桌前读诗，声音轻轻的，有人在纸上写着什么，嘴角带着笑。当时他看着那张照片，心里忽然像被什么东西撞了一下，暖暖的，酸酸的——他想起自己每次读诗时的快乐，想起那些藏在诗句里的感动，忽然就想，要是自己住的这条老巷里，也有个这样的地方就好了。
不用大，不用华丽，只要能让喜欢诗的人有个落脚的地方；不用有多么贵重的书，只要能让大家一起分享喜欢的诗句；不用有多么热闹的活动，只要能让那些藏在心里的话，借着诗句说出来。从那天起，“公益诗社”这四个字就像颗种子，在他心里慢慢发了芽，每天都在悄悄生长。
他开始留意巷子里的闲置房子，每天放学都会绕着巷子多走一圈，看看有没有合适的地方；他开始打听二手桌椅的价格，路过旧货摊就会停下来问问，把价格记在笔记本上；他开始在笔记本上写满各种想法——有时是诗社的活动计划，比如每周组织一次读诗会，每月办一次诗歌分享；有时是想邀请的读者，比如巷口卖花的阿姨，她总喜欢在卖花时哼着歌，肯定也喜欢诗；有时只是简单的几句鼓励自己的话，比如“加油，一定会实现的”“别放弃，再坚持一下”。
可直到今天，他才敢把这四个字写在纸上，写在这张皱巴巴的餐巾纸上。像终于敢把心里的秘密，轻轻捧到阳光下，怕被风吹走，又盼着能被人看见。
“二手桌椅”——他偏过头，望向面馆外巷口的旧货摊。视线穿过玻璃窗，能看见摊面上摆着的几张掉漆的木桌，桌腿上缠着透明胶带，却被摊主擦得发亮，连木纹里的灰都抠得干干净净，像被精心照顾的老朋友。摊主是个五十多岁的大叔，总穿着件蓝色的工装外套，袖口磨得有些发白，却洗得很干净。他每天早上天不亮就来摆摊，傍晚才收摊，收摊前总会把桌椅再擦一遍，动作慢悠悠的，却很认真，像在照顾自己的老伙计。
上次路过时，他特意停下来问过价。当时大叔正蹲在地上擦桌子，手里拿着块旧布，一点一点地擦着桌面的划痕，阳光落在他的背上，像给了他一层温暖的铠甲。听见他的话，大叔抬起头笑了笑，眼角的皱纹像盛开的菊花：“小伙子是要开店？这几张桌都是好木头，就是掉了点漆，不影响用。你要是诚心要，三张桌六把椅，三百块，我还能给你送到地方，不用你自己搬。”
当时他摸了摸口袋里的钱，只有一百五十多块，那是他攒了半个月的零花钱，只够付一半。他脸上有些发烫，不好意思地说“我再想想，谢谢您”。大叔也没多问，只拍了拍桌子说“想好了再来，这几张我给你留着，别人来问我不卖”。那一刻，他心里暖暖的，像喝了杯热奶茶，甜到了心坎里。
此刻他把“三百”写在“二手桌椅”下面，数字写得格外小，又在旁边轻轻画了道横线，像怕这两个数字太沉，压垮了薄薄的餐巾纸，也压垮了心里那点刚冒头的期待。笔尖悬在纸上，他又想起那几张木桌——桌面虽然有划痕，却很平整，摸上去能感觉到木头的纹理，带着岁月的温度。他想象着，要是在桌上铺块素色的棉麻桌布，米白色的，上面绣着小小的兰花，再摆上几本翻旧的诗集，书页里夹着干枯的花瓣；桌角放个小小的玻璃花瓶，插上巷口采的野菊，黄色的、白色的，小小的一朵，却很精神。
想象着那样的画面，他嘴角忍不住微微上扬，眼里也泛起了光——诗社里的人围坐在桌前，有人读诗，有人听，有人在纸上写着自己的心情，阳光从窗户照进来，落在每个人的脸上，暖融融的，多好啊。可再看纸上的“三百”，心里又泛起点慌——他现在攒的钱，加上上个月给出版社抄稿子赚的一百块，总共也才两百五十块，离三百块还有五十块的差距。这五十块，像条小小的沟，横在他和梦想之间，让他有点难过，又有点着急。
风从窗缝钻进来，带着巷口梧桐叶的气息，吹得纸页轻轻晃了晃，像在跟他打招呼。他赶紧用手按住纸角，指尖摸到纸背粗糙的纹理，忽然想起小时候在乡下，奶奶用糙纸给他包书皮。那些糙纸是爷爷从镇上买来的，纸面粗糙，却很结实，上面印着浅黄的花纹，像田野里的小野花。
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