目光落在桌角的那本诗集上，深棕色的封皮在阳光下泛着柔和的光，牛皮纸的纹理清晰可见，像老树皮的纹路，藏着岁月的痕迹。一尘伸出手，指尖轻轻拂过封面，然后把书拿过来，动作轻得像在触碰一件珍宝。他慢慢翻开书页，纸张发出轻微的“沙沙”声，像时光在耳边低语，又像风拂过巷陌的轻响。书页间夹着的书签是一片干枯的银杏叶，是去年秋天他在公司楼下的银杏树下捡的，当时叶子刚黄透，边缘还带着点浅绿，像被打翻的颜料染过。如今叶脉依旧清晰，只是颜色变成了深褐色，像一枚小小的琥珀，封存着去年的秋光，也封存着他加班后在银杏树下散步的回忆。
他一页一页翻着，指尖划过那些带着墨香的诗句，最后停在最新写的那首诗上，题目是《檐角的风》，末尾用小字记着“2024.5.12，加班后写于茶水间”。那天他改完《老城巷陌》的稿子，已经是凌晨一点，茶水间只有应急灯亮着，暖黄的光裹着咖啡机残留的香。他冲了杯热牛奶，坐在冰凉的金属椅上，看着窗外的夜色——远处的路灯像星星，点缀在黑夜里。忽然就想起了“檐角风”的梦，想起了奶奶院子里的老槐树，于是拿出笔，在诗集上写下了这首诗。此刻再看，字迹比之前写的更舒展些，没有了往日的仓促，笔画间透着释然：“檐角的风还在吹/吹过加班的灯/吹过未完成的稿/吹过奶奶的皱纹/也吹着/没凉透的梦……”
读着诗句，一尘的思绪像被风轻轻牵走，飘回了刚入职时的日子。那时候他刚毕业，背着简单的行李来到这座城市，行李箱里装着奶奶缝的棉被，还有那本刚动笔的诗集。他坐在靠窗的工位上，窗外能看到几棵老槐树，春天开着细碎的白花，夏天挂着浓密的绿荫。他每天都是最早来公司，先把工位打扫干净，再泡一杯热茶放在桌角；晚上也是最晚走，对着电脑一遍遍修改稿子，直到每个句子都透着温度，才肯关掉屏幕。
第一次独立负责《老城巷陌》专栏时，他接到的选题是“巷口修鞋铺”。为了写好这个故事，他特意提前跟修鞋的张大爷打了招呼，然后在修鞋铺旁的长椅上坐了三个下午。张大爷的修鞋铺很小，只有一张旧木桌，桌面被磨得发亮，上面摆着锤子、钉子、胶水，还有几卷不同颜色的鞋线，像一道道彩色的彩虹。墙上挂着一个旧时钟，指针走得很慢，却准确地记录着每个顾客的故事。一尘看着张大爷戴着老花镜，认真地给顾客修鞋，手指粗糙却灵活，穿针引线时眼神格外专注，一针一线都透着仔细；听他讲年轻时的故事——大爷说自己修鞋修了四十年，从青丝到白发，修过的鞋能摆满整个巷子。有年轻人赶时髦的运动鞋，鞋底磨破了舍不得扔，说“这是女朋友送的第一双鞋”；有老人穿了多年的布鞋，鞋帮裂了想补好再穿，说“这是老伴生前给我做的”；还有情侣的情侣鞋，其中一只坏了，另一只也要一起修，说“要成对儿，就像我们俩”。每双鞋里，都藏着一段日子，一份沉甸甸的情感。
一尘把这些故事写进文章里，没有华丽的辞藻，只用心记录下那些平凡的细节——张大爷修鞋时皱起的眉头，顾客接过修好的鞋时的笑容，旧时钟“滴答”的声响。文章发表后的第二天，张大爷特意托邻居家的孩子，给公司送了一袋自己种的橘子，橘子不大，表皮还带着新鲜的绒毛，却很甜，咬一口能尝到阳光的味道。附在橘子袋里的纸条上，是大爷歪歪扭扭的字，墨水有些晕开，却透着真诚：“谢谢你把我的故事写出来，我孙子在外地看到了，给我打了好长时间的电话，说想回来看看我，看看我修鞋的铺子。”
那是一尘第一次真切地觉得，自己的文字能给别人带来温暖，能拉近人与人之间的距离，能让平凡人的故事被更多人看见。也是从那时起，他更坚定了“写人间烟火”的想法——不写遥不可及的传奇，不追光怪陆离的热点，只写身边那些普通人的故事，那些藏在柴米油盐里的感动，那些被忽略却最珍贵的日常。
后来做《人间食帖》专栏，他去采访开早餐铺的张阿姨。张阿姨的早餐铺在老巷子里，门口挂着一块褪色的木牌，上面写着“张记早餐”，字是手写的，透着亲切。铺子每天凌晨三点就开门，张阿姨说“要让早起的人，能吃上一口热乎的”。为了更真实地记录，一尘凌晨四点就到了铺子里，跟着张阿姨一起忙活。他看着张阿姨揉面，面团在她手里被揉得光滑劲道，反复揉搓间，满是麦香；看着她包包子，每个包子里的肉馅都给得很足，捏褶子时手法熟练，眨眼间就捏出一朵小小的花；听她说“做早餐就像做人，要实在，料要足，才能让人吃得暖，吃得放心，才能留住回头客”。早上五点多，客人渐渐多了，有背着书包的孩子，蹦蹦跳跳地要两个肉包；有穿着西装的年轻人，一边吃豆浆一边看手机；还有晨练的老人，坐在小桌子旁，慢慢喝着粥，跟张阿姨聊家常。整个铺子都充满了烟火气，那是最质朴的生活气息，是让人安心的味道。
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