他把纸条平铺在石墩上，笔握在手里，却迟迟没落下——他有太多话想跟奶奶说：想告诉她自己现在编的“暖心诗集”选题很受欢迎，出版社的编辑说“这本书能暖很多人”；想告诉她上次遇到的读者说“读了你编的书，心里的冷好像散了些”；想告诉她他没忘了她的话，没忘了“文字是暖人的火”；想告诉她他一定会把火续上，把暖传下去。可真要写，却觉得千言万语都太轻，不如一句实在的承诺，能让奶奶放心。
想了很久，他握着笔，在纸条上一笔一划地写：“奶奶，我知道。想把这团火传给更多人，让更多人心里暖，像您当初对我那样。”每个字都写得很认真，没有一点潦草，墨色深深的，像在跟奶奶郑重保证，也像在跟自己郑重保证。写完，他把纸条轻轻折好，小心翼翼地夹进诗集里，夹在雪莱那句“冬天来了，春天还会远吗”那页——那是奶奶第一次给他读的诗，是让他在最难过的时候觉得“心里有光”的第一句话，现在把承诺夹在这里，像把自己的心意和奶奶的话紧紧贴在一起，牢牢的，不会丢，不会忘。
阳光透过槐树叶的缝隙洒下来，落在诗集上，形成细碎的光斑，暖烘烘的，像奶奶以前揣在他手里的热水袋，像奶奶冬天给他暖手时的掌心温度。他把诗集重新抱在怀里，慢慢站起身，目光轻轻扫过院子里的每一个角落：厨房的烟囱还在，青灰色的砖上还留着做饭时熏的痕迹，好像下次来还能看见奶奶站在灶台前，掀开锅盖时冒出的白汽；炕边的竹篮还在，竹条编的篮身上还沾着点花生壳的碎屑，好像里面还装着没剥完的花生，等着他和奶奶一起剥；窗台的绿萝还在，叶片上的露水还没干，好像还能看见奶奶拿着小水壶，慢慢给绿萝浇水的身影，嘴里还念叨着“多喝水才能长得旺”。
这些景象像老电影里的画面，一帧一帧在他脑海里慢慢过，每一个细节都带着暖，带着化不开的怀念，带着奶奶留下的温度，让他觉得奶奶好像没走，还在这个小院里，等着他回来。
他轻轻锁好院门，把钥匙放回口袋，往家走。路过小区门口的长椅时，看见有个扎着羊角辫的小姑娘蹲在那儿哭，肩膀一抽一抽的，像只受了委屈的小麻雀。她的粉色书包扔在旁边的草地上，拉链没拉好，露出来的作业本上画着好几个刺眼的红叉，旁边还有老师用红笔写的“字迹潦草，重新做”，红墨水像哭过的泪痕，印在纸上。小姑娘的眼泪一滴一滴落在作业本上，晕开了红叉，也晕开了她写的歪歪扭扭的字，看起来更难过了，连肩膀都在轻轻发抖。
一尘的脚步顿了顿，看着小姑娘的模样，忽然想起很多年前的自己——也是这样，心里堵得慌，觉得委屈，觉得全世界都不理解自己，是奶奶递给他那本诗集，跟他说“文字是暖人的火”，帮他把心里的冷一点一点驱散，让他知道“难的时候，心里有暖就不怕”。现在，他怀里也抱着这本诗集，也抱着奶奶留下的火，是不是也能帮这个小姑娘，驱散一点心里的冷，让她知道“错题不可怕，慢慢来就好”？
他慢慢走过去，轻轻在小姑娘身边蹲下，声音放得很软，像很多年前奶奶对他说话时那样，没有一点急促，只有温柔：“小朋友，怎么了呀？是不是作业太难了，所以不开心了？”
小姑娘听到声音，慢慢抬起头，眼里还挂着晶莹的泪珠，长长的睫毛湿湿的，像沾了露水的槐叶，忽闪忽闪的。她愣愣地看着一尘，没说话，却慢慢停止了抽泣，只偶尔抽一下鼻子，像只慢慢放下警惕的小兽。
“我这儿有本书，你要不要看看？”一尘把怀里的诗集轻轻递过去一点，让小姑娘能清楚看见扉页上的字，“里面有句话，是我奶奶写的，她说‘文字是暖人的火’。还有句话，我想跟你说，错题就像路上的小石子，看起来好像会挡住路，其实只要轻轻踢开，路就又平又宽了；字迹潦草也没关系，慢慢写，一笔一划写，下次肯定能写得整整齐齐的，慢慢来，总能做好的。”
小姑娘的目光落在诗集的扉页上，盯着“文字是暖人的火”那行字看了很久，又抬头看了看一尘温柔的眼神，眼里的迷茫渐渐少了些，泪珠也不再往下掉了。她犹豫了一下，伸出小小的手，轻轻碰了碰诗集的蓝布封皮，指尖蹭过粗糙的布面，小声地问：“叔叔，这本书，真的能让人心里暖吗？我现在觉得心里好冷，像冬天没穿棉袄一样。”
“能啊，当然能，”一尘笑了，眼角也露出浅浅的纹路，像奶奶笑时的模样，温柔又坚定，“你看，我以前也有很难的时候，心里比你现在还冷，就是靠这本书里的话，靠奶奶跟我说的‘慢慢来’，慢慢好起来的。这本书里还有很多好听的诗，比如有一句说‘冬天来了，春天还会远吗’，现在作业难，就像冬天一样，有点冷，有点难，可只要你慢慢学，慢慢做，像等春天一样等着自己变好，春天就一定会来的，你也一定会把作业写好的。”
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