一尘看着消息，心里一热——原来，不是所有人都只盯着流量和数据，原来，那些藏在“商业”背后的温柔，一直都在，像埋在土里的种子，只要有光，就能发芽。他收起手机，靠在椅背上，闭上眼睛，脑海里慢慢浮现出那个护士的样子：或许她穿着白色的护士服，领口系得整整齐齐，头发扎成低马尾，别着简单的发夹；或许她眼睛里带着熬夜的疲惫，却还是认真地给病人换药，轻声问“疼不疼”；或许她在楼梯间哭的时候，会用袖子偷偷擦眼泪，怕被同事看见，怕被病人担心；或许她收到回信时，会惊讶地愣一下，手指轻轻摸过信封，然后慢慢展开信纸，看到“你这样也没关系”时，嘴角会轻轻弯起来，眼里的泪会变成暖的。
回到家，他先放了热水，洗了个澡。温热的水流过身体，把熬夜的疲惫一点点冲掉，连头发丝都变得清爽。换了身舒服的家居服——浅灰色的卫衣，软软的布料，像裹着云朵。然后坐在书桌前，他家的书桌临着窗，窗外种着盆绿萝，藤蔓顺着窗框往下垂，叶子绿得发亮，在晨光里透着生机，像挂着串绿色的小灯笼。他从背包里拿出那本旧笔记本，轻轻翻开，找到夹着读者来信的那一页——信纸的边角已经被他摸得有些软，上面的字迹依旧清晰。又从抽屉里拿出一张信纸，不是杂志用的精致铜版纸，就是普通的米黄色稿纸，摸起来很舒服，带着点纸的糙感，像生活本身那样真实。
他握着笔，却没有立刻写。笔尖悬在纸上，墨点在稿纸上晕开小小的圈。他想好好想一想，该对那个护士说些什么——不用讲大道理，不用教她怎么“自律”，不用劝她“再努力一点”，就像跟她说说话，像朋友一样，像张奶奶当年跟他说话那样，温柔地，认真地。他想起自己高考失利后的日子，想起蹲在张奶奶家哭的样子，想起她念的“冬天来了，春天还会远吗”，想起那些难却又慢慢熬过来的时光。终于，笔尖落下，在稿纸上轻轻划过：“你好，不知名的朋友。收到你的信时，是凌晨三点，编辑部里只有我一盏灯亮着，电脑屏幕亮着‘28天逆袭’的标题，可我看着你的字，突然觉得那些话都太轻了，轻得托不起你的难。我喝着冷掉的咖啡，看着你写‘生活像堵墙’，突然就想起了我高中时的日子——那时候我也觉得日子闷得喘不过气，父亲下岗，母亲摆摊，高考失利，我蹲在邻居奶奶家的小院里哭，连声音都不敢太大，怕被妈妈听见。”
他写自己蹲在张奶奶家的竹凳旁，写张奶奶没说大道理，只是念诗，写阳光落在她们身上的样子；写后来慢慢明白，“难”不是生活的全部，就像输液瓶里的药液总会滴完，就像黑夜总会过去，就像冬天再冷，也会有花开的春天；写自己做杂志这些年，见过太多“精致”，却越来越觉得，真实的生活，不是“逆袭”，不是“优秀”，而是好好活着，哪怕普通，哪怕难。他在信里写：“你不用变优秀，不用努力活成别人眼里的样子。你照顾生病的妈妈，供弟弟上学，认真做好每一次夜班，认真对待每一个病人，已经很了不起了。偶尔哭一哭没关系，觉得累了停下来歇一歇也没关系，不用逼自己坚强，不用怕别人说你‘没用’。你这样普通又坚强的你，已经很好了，真的。”
他还写了张奶奶说的“文字是暖人的火”，告诉她如果觉得难，就找张纸，把心里的话写下来——不用管字写得好不好，不用管有没有人看，不用管逻辑通不通，就只是把委屈、把疲惫、把想念都写下来，像她寄给编辑部这样。写出来，心里的堵就会少一点，像打开了一扇窗，能透进点光。信的末尾，他没有写自己的名字，没有写“主编一尘”，只画了个小小的太阳，用橙色的彩笔涂的，边缘涂得有些歪，却很亮，像在纸上种了颗小太阳，能暖着她的日子。
写完后，他拿着信纸读了一遍，读着读着，眼角有点湿。觉得还是不够，又在末尾加了一句：“如果你想找个人说话，随时可以给我写信，地址就是编辑部的地址，我会一直等着，会认真读每一个字，会慢慢给你回信。”然后把信仔细折好，折成方方正正的小块，装进一个新的白色信封里。没有写收件人名字，只在信封正面写了“致那个在楼梯间哭的护士朋友”，字写得很轻，却很认真。邮票贴得整整齐齐，不像来信那样歪歪扭扭，他对着光看了看，确保胶水粘牢了，才放心地捏在手里。
他拿着信出门，走到小区门口的邮局。绿色的邮筒立在晨光里，漆皮有些斑驳，却依旧透着踏实的安全感，像个藏着秘密的信箱，等着把心事送到远方。他轻轻拉开邮筒的投信口，把信封放进去，听着它“咚”的一声落进里面，心里忽然觉得踏实，像完成了一件很重要的事，比签下大额广告单还要满足。他站在邮筒旁看了一会儿，阳光落在绿色的铁皮上，泛着淡淡的光，好像连空气都变得温柔了。
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