陈默把胶卷重新卷好，塞进桌角一个不起眼的铁盒里。铁盒里有一层铅皮，可以防X光检测。这是他用来临时存放重要物品的地方。
他把铁盒锁好，钥匙挂在脖子上，贴着皮肤。
然后他站起来，走到墙角的洗脸架前，拧开毛巾擦了把脸。冷水碰到脸上被碎砖划出的伤口，刺痛让他打了个激灵。
镜子里的那张脸有些陌生。
不是长相变了，是眼神变了。老吴倒下之前的那双眼睛，那种“完成使命”的释然，像一根刺扎进了他的瞳孔里。
他见过太多人死。
在南京见过，在武汉见过，在长沙见过。每一次他都告诉自己：习惯了就好了。
但他从没习惯过。
也许永远不会。
陈默把毛巾扔回洗脸架，走到床边和衣躺下。他没有脱鞋，枪就放在枕头底下，手指搭在扳机护圈上。
这是他的习惯——不管多累，不管多安全，睡觉的时候枪必须在一秒钟之内能够到手。
外面还在下雨。
雨点打在瓦片上，噼噼啪啪的，像无数只小锤子在敲。远处有野猫叫了一声，又停了。上海的深夜总是这样，你以为安静了，其实暗处藏着无数双眼睛。
陈默闭上眼，脑子里却还在转。
老吴死了，上线断了。他需要新的联络方式，需要找到“鹤”，需要把这半幅图和另外半幅拼在一起。
但在那之前，他得先把今晚的痕迹全部抹掉。
百乐门那边，山本一定会查。
他出现在舞厅里用的是假身份“周文彬”，这个身份不能再用了。苏州河边的枪战，日本人会封锁那一带搜查，他需要确认没有留下任何能指向真实身份的东西。
还有那个被他砸晕的关东军特务——活着还是死了？如果活着，有没有看清他的脸？
问题像滚雪球一样越滚越多。
陈默睁开眼，盯着天花板上那块被雨水洇湿的水渍。
慢慢来。
他从枕头底下把枪摸出来，放在胸口上。金属的冰冷隔着衣服传进来，反而让他觉得踏实。
今晚先活着。
其他的，等天亮了再说。
窗外雨声渐密，像是有人在屋顶上一把一把地撒豆子。不知道过了多久，陈默的呼吸终于变得均匀。
枪还握在手里。
半张地图，锁在铁盒里。
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