陈默没有追问。每个人都有不想被触碰的伤口，他懂。
吃完饭出来，上海下了入秋以来第一场雨。两个人站在餐厅门口的雨棚下，看着街上行人四散奔逃。
“我送你回去。”陈默说。
“不用了，我坐黄包车。”
她撑开伞走进雨里，忽然又回过头：“陈默——下次，我带你去吃正宗的日本料理，我知道有一家小店，老板是北海道人。”
“好。”
黄包车消失在雨幕中，陈默站在雨棚下，把烟点燃。雨水打在马路牙子上，溅起细碎的水花。
他想起了老吴的话：组织上认为林曼春是可以争取的对象。
可“争取”这两个字，写起来简单，做起来却是另一回事。两周下来，他能感觉到林曼春对他的好感在一点点增加。那些不经意的眼神，那些欲言又止的沉默，那些少女般羞涩的耳红——这些东西骗不了人。
问题是，这份好感是真的吗？
还是说，林曼春和他一样，也在“执行任务”？
雨越下越大。
陈默掐灭烟头，走进雨里。他忽然想到一个荒唐的画面：如果林曼春也是某个组织的特工，那他们俩现在就像是在照镜子——你以为自己看到了对面的人，其实看到的只是自己。
但这话他没对任何人说。
有些念头，烂在肚子里比说出来安全。
第二天上午，老吴在安全屋等他。
“进展不错。”老吴把一份报纸推过来，上面用红笔圈了一个小广告——那是他们约定的“一切正常”暗号，“汪伪的赵志远已经开始打听你的背景了。”
“好事还是坏事？”
“看你问哪头。”老吴点上一支烟，“对你接近情报圈子来说，是好事。对你自己来说——”他吐了个烟圈，“你小子最好别真的陷进去。”
陈默没接话。
窗外放晴了，阳光照在法租界的红瓦屋顶上，亮得刺眼。
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