陈默看见他右手手背上，有一道红印子。很淡，还没消。他收回目光。
“福叔，”他说，“你做得很好。”
陈福愣了一下，抬起头。
“你什么都没说，这就够了。”陈默站起来，拍了拍他的肩膀，“以后，他们不会再来了。”
他转身走出厨房。客厅里，陈怀远还坐着，脸色还是铁青。看见他出来，站起来。“你跟我说实话，你到底在做什么？”
陈默看着父亲，看着老人花白的头发，看着那双含着泪的眼睛。他张了张嘴，想说什么，可喉咙像被什么堵住了。
“爸，”他终于开口了，“我不能说。”
陈怀远盯着他，盯了很久。久到窗外的太阳落下去，客厅里暗下来。然后老人点点头。“不能说就不说。”他转身，慢慢走上楼去。走到楼梯口，忽然停下来，背对着陈默。“你福叔跟了咱们家十几年。你小时候，是他背着你上学的。”
陈默站在那里，看着那个佝偻的背影消失在楼梯口。他站了很久。久到客厅里全黑了，久到院子里的灯亮起来，久到他自己都不知道，他在想什么。
然后他转过身，走出客厅，走进院子。那两盆被碰翻的花，已经重新种好了。是陈福种的，土还是新的。他蹲下来，摸了摸那些叶子。绿的，凉的，带着水珠。
他站起来，走出大门。车停在门口，他没上。他沿着那条梧桐道，慢慢走着。路灯一盏一盏亮着，照在他身上，把他的影子拉得很长。他走了一段，停下来，回头看了一眼。陈公馆的灯还亮着。二楼，父亲房间的灯。一楼，厨房的灯。那是陈福在热汤。
他转过身，继续往前走。走出一段，又停下来。他站在路灯下面，摸了摸怀里那缕头发。软的，热的。
“雪宁，”他轻轻说了一句话，“对不起。”
没人回答。只有风，吹着那些光秃秃的梧桐树枝，沙沙响。他站了一会儿，转身往回走。走到陈公馆门口，推开门，走进去。厨房里，陈福还在热汤。听见脚步声，探出头来。“少爷，喝碗汤？”
陈默走进去，在桌边坐下。陈福端了一碗汤过来，放在他面前。汤是热的，冒着白气。陈默端起碗，喝了一口。很烫，烫得他舌头疼。可他没停下，一口一口地喝，喝完了，把碗放下。
“福叔，”他说，“以后别怕。”
陈福愣了一下。然后那张满是褶子的脸上，慢慢露出一点笑。很淡，很短，可那笑回来了。
“不怕了。”他说，“有少爷在，不怕。”
陈默站起来，走出厨房。上了楼，回到自己房间。他站在窗前，看着院子里那两盆重新种好的花。月光照在上面，亮晶晶的。他看了很久。然后他转过身，走到床边，躺下。闭上眼睛。
窗外，月亮慢慢移过去。他睡着了。这一夜，没做噩梦。
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