很淡的笑。很苦的笑。很酸的笑。
可毕竟是笑。
“老周，”他对着那盏灯说，“我等。”
那盏灯亮着，没回答。
可他觉得，老周听见了。
他关上窗户，走回床边，躺下。
雨还在下，但没那么大了。淅淅沥沥的，像催眠曲。
他闭上眼睛。
黑暗里，那些脸又浮现出来。老周——师父老周——老王——老王媳妇——那三个孩子——那个腿瘸了的老周——还有那些叫不出名字的。
可这回，他们没问他值不值。
他们看着他，眼睛里有一种光。
那种光，他认识。
是信任。
是他们把命押在他身上的时候，眼里那种光。
陈默对着那片黑暗，轻轻说了一句话：
“我不会让你们白死的。”
黑暗里，那些脸慢慢淡了，散了。
最后只剩下一张脸。
秦雪宁的脸。扎着两条辫子，笑得没心没肺的。
她在黑暗里看着他，不说话。
他也看着她。
看着她笑。
看着看着，他也笑了。
然后，不知道什么时候，他睡着了。
这一夜，没再做噩梦。
窗外，雨停了。
云散开，月亮钻出来，照在湿漉漉的窗台上，照在滴着水的梧桐叶上，照在他睡着了的脸上。
月光很淡，很柔。
照着他嘴角那一点笑。
不知道在笑什么。
也许是在笑自己。
也许是在笑那些脸。
也许——只是在笑这个荒唐的世界。
和那些荒唐的、用命去换的、不知道值不值的信仰。
远处，教堂的钟声响了。
当当当，三下。
凌晨三点了。
离天亮，还有一会儿。
可总会亮的。
总会。
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