消息是小董送来的。
傍晚的时候，天刚擦黑，他敲了三下门，两短一长。陈默拉开门，看见这孩子站在门口，脸色白得吓人。
“陈哥——”
“进来说。”
小董进来，站在屋中间，两只手不知道该放哪儿。他张了张嘴，又闭上，又张开。
陈默看着他，心里忽然咯噔一下。
“说。”
“那个点——”小董的声音抖得厉害，“那个点里，还有人。”
陈默愣住了。
“什么人？”
“一个交通员。”小董低着头，不敢看他，“上个月刚撤下来的，在苏北受了伤，组织安排他回沪上养伤。临时在那个点住了几天，本来说好前天转移的，结果——”
他没说完。
但也不用说完。
陈默听懂了。
前天。
伊本新一的人冲进那个联络点的日子。
那个交通员，还在里面。
陈默站在那里，一动不动。
窗外的天彻底黑了。路灯还没亮，屋里暗得看不清人脸。只能看见小董的身影，缩在墙角，像一只受了惊的兔子。
“他叫什么？”
“周——”小董的声音小得像蚊子，“周德胜。大家都叫他老周。”
老周。
陈默的脑子里嗡了一下。
老周。
他师父也叫老周。
那个死在审讯室里、眼睛都没闭上的人，也叫老周。
“多大年纪？”
“四十出头。”小董说，“原来是拉黄包车的，后来受了伤，组织上让他回来养伤——”
“伤哪了？”
“腿。”小董说，“一条腿瘸了，跑不快。”
跑不快。
陈默闭上眼睛。
跑不快的人，落在伊本新一手里。
他想起那间审讯室。想起墙上的那些东西。想起地上永远洗不掉的血迹。
想起老周——他师父老周——死的时候那张脸。
“陈哥？”小董的声音小心翼翼的，“您没事吧？”
陈默睁开眼。
“没事。”他说，“你走吧。”
“可是——”
“走。”
小董看着他，想说什么，又咽了回去。他转身，拉开门，又回头看了一眼。
陈默站在黑暗里，一动不动。
门关上了。
脚步声越来越远。
然后，什么都没有了。
陈默在黑暗里站了很久。
久到眼睛适应了黑暗，能看见屋里的轮廓。桌子的轮廓，椅子的轮廓，床的轮廓。
他走到桌边，坐下。
手碰到桌上的茶杯。凉的。不知道什么时候倒的，早就凉透了。
他握着那个杯子，握了很久。
老周。
四十出头。拉黄包车的。腿瘸了，跑不快。
他想起那天去杨树浦路，站在弄堂口，看着那扇贴招租启事的门。他想起癞痢头走进去的背影。想起自己站在墙角，听着脚步声越来越远。
那时候他不知道里面有人。
组织说那个点废弃了，人早就撤了。
老许说那个点废弃了，老吴两口子早就去苏北了。
可老周还在。
一个腿瘸了的老周。一个跑不快的老周。一个没人告诉他赶紧跑的老周。
陈默把杯子放下。
手有点抖。
他站起来，走到窗前，推开窗户。
夜风灌进来，凉的。吹在脸上，像刀子。
远处的教堂黑黢黢的，尖顶戳在夜空里，像一根刺。
他望着那个尖顶，忽然想起一件事。
那天癞痢头进去之前，他站在墙角等。等的时候，他听见弄堂里有声音——好像是咳嗽声，很轻，很短。
他当时以为是哪个住户。
现在他知道了。
那是老周。
一个腿瘸了、跑不快的老周，躲在那个废弃的联络点里，咳嗽了一声。
而他，陈默，站在墙角，听见了那声咳嗽。
听见了。
然后什么都没做。
陈默攥紧了窗框。
木头的窗框，硌得手心生疼。可他觉不出来。
他只知道那声咳嗽。
那声他听见了、却没在意的咳嗽。
那声现在在他脑子里响个不停的咳嗽。
咳，咳，咳。
一声一声的，像敲在他心上。
他不知道在窗前站了多久。
只知道月亮升起来了，又移过去了。只知道教堂的钟声响了，一下，两下，三下——不知道敲了多少下。
他走回桌边，坐下。
摸黑给自己倒了杯水。
凉水入喉，激得他一激灵。
他忽然想起老周——他师父老周——说过的话。
“干咱们这行的，最怕的不是死。是活着的时候，想起自己害死过人。”
那时候他问：“那要是想起来怎么办？”
老周抽了口烟，眯着眼看他：“想起来就记着。记着，下回别再害死人。”
“那要是下回还是害死了呢？”
老周没回答。
只是抽烟。一口一口的，烟雾把他整个人都罩住了。
现在他知道了。
老周不回答，是因为没有答案。
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