车子在租来的公寓楼下停下。
陈默下车，上楼。
开门，开灯。
房间里空荡荡的。
秦雪宁走了。
厨房里没有煮面的声音，客厅里没有她的身影，空气里没有她常用的茉莉花香水的味道。
陈默走到沙发前坐下。
累。
但他不能休息。
他起身，走到书桌前，打开台灯。
拿出山本给的名单，再次看。
陈怀远的名字，像一根刺。
山本在测试——如果陈默连自己的父亲都能“处理”，那说明他彻底效忠。
但如果他下不了手……
陈默放下名单，从抽屉里拿出一张纸。
开始写信。
写给父亲的信。
内容很简单——建议父亲近期“低调”，减少公开活动，暂时离开上海“休养”。
理由很充分——时局动荡，生意难做，不如暂避风头。
他把信折好，放进信封。
明天寄出去。
希望父亲能懂。
希望父亲能配合。
做完这些，已经晚上九点了。
陈默走进厨房，想煮点东西吃。但打开冰箱，里面空空的。
秦雪宁走之前，把东西都清理了。
他关上门，回到客厅，倒了一杯酒。
喝了一口，坐在沙发上。
房间里太安静了。
安静得让人难受。
他拿出怀表，打开表盖。
里面有一张小小的照片——是他和秦雪宁的合影。三年前拍的，在一个春天的公园里。她穿着浅色的旗袍，他穿着西装，两人都笑得很开心。
那时候，战争还没这么近。
那时候，他们还以为未来会很美好。
陈默合上表盖，把怀表放回口袋。
不能想这些。
不能。
他站起来，走到窗前。
外面，上海的灯火像一片星河。
美丽，遥远，冰冷。
他深吸一口气，转身回到书桌前。
还有工作要做。
还有仗要打。
还有明天要面对。
深夜十一点，陈默写完最后一封信。
是给组织的密报，用特制的药水写在普通信纸上，看起来像是一封普通的商业信函。只有用另一种药水涂抹，字迹才会显现。
内容很简洁:
已与苏联方面接触，计划明晚行动。山本委托两百万日元任务，期限三月。南造疑心加重，建议保持静默。
他把信纸折好，放进一个普通的商业信封，贴上邮票。明天一早，这封信会和其他几十封商业信函一起，从陈氏商行寄出，混在大量的正常邮件里，送往一个不起眼的邮箱地址。
做完这些，他走到窗前。
外面下起了雨。
细密的雨丝在街灯的光晕里飘洒，打湿了路面，反射着零星的灯光。街道上空无一人，只有雨水的声音，淅淅沥沥，像是这个夜晚在低语。
陈默想起三年前，也是这样一个雨夜，他重生归来。
那时候，他还满腔热血，以为凭借前世的记忆和随身空间，可以改变很多事。可以救下那些牺牲的同志，可以提前挫败敌人的计划，可以更快迎来胜利。
三年过去了。
他救了一些人，但也眼睁睁看着更多人牺牲。他挫败了一些计划，但也见证了更多苦难。胜利，似乎还在遥远的地平线。
而他，已经深陷泥潭。
特高课的“经济顾问”，海军的“合作伙伴”，苏联人的“内应”，军统的“线人”……四重身份，像四张面具，戴在脸上，越来越重。
有时候在镜子里看见自己，他会恍惚——这张脸，到底是谁的？
是陈默，那个上海滩的纨绔少爷？
是“狐”，特高课的得力干将？
还是“烛影”，那个在黑暗中行走的影子？
他不知道。
也许，都是。
也许，都不是。
雨越下越大。
窗户玻璃上，雨水汇成一道道水流，蜿蜒而下，模糊了外面的世界。
陈默转身，走到书柜前，抽出一本厚重的《上海地方志》。翻开，里面不是书页，而是一个暗格。暗格里放着几样东西——
一把勃朗宁手枪，枪身冰凉，握在手里沉甸甸的。
两个弹夹，里面压满了子弹。
一把匕首，刀刃只有手掌长，但极其锋利。
还有一个小铁盒，里面是十几颗白色药片。氰化物，最后的退路。
他检查了手枪，确认子弹上膛，保险关闭。然后把枪插在后腰的枪套里，匕首藏在靴筒里，药片放进贴身口袋。
这些，都是他活命的资本。
也是他赴死的准备。
电话突然响了。
在寂静的深夜里，铃声尖锐刺耳。
陈默走过去，接起来。
“喂？”
“陈桑。”是南造云子的声音，平静，清醒，完全不像深夜该有的状态，“还没睡？”
“准备睡了。”陈默说，“少佐有事？”
“没什么，只是忽然想起一件事。”南造云子顿了顿，“今天在码头，你对那些文物……好像很平静。”
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