江南的梅雨天，潮气能拧出水来，黏糊糊地裹着皮肤，也浸透了这座年久失修的老宅。林晚披着一身湿漉漉的寒气，推开了那扇吱呀作响的沉重木门。堂屋里光线昏昧，姑母就躺在那张挂着灰旧蚊帐的雕花木床上，气息已经微弱得像风中残烛。
“小晚……” 姑母枯槁的手从薄被里伸出，冰凉得吓人，死死攥住她的手腕，力气却大得惊人。浑浊的眼珠死死盯着她，里面是某种林晚从未见过的、几乎要裂眶而出的恐惧。“阁楼……阁楼上那东西……千万别……千万别打开！看……都不要看！”
那嘶哑的声音刮擦着林晚的耳膜，带着一种临终前极致的惊惶。她心头一跳，面上却维持着镇定，反手握住姑母冰凉的手，轻声安抚：“我知道，姑母，您放心，我不碰。”
似乎是得到了这句保证，姑母紧绷的身体骤然松弛下去，眼中的惊惧涣散，化作一片死寂的灰白。手，无力地垂落。
葬礼简单而冷清。姑母一生未婚，性子孤拐，与邻里来往甚少。送走最后几个远亲，老宅彻底安静下来，只剩下林晚一个人，以及窗外淅淅沥沥、永无止境般的雨声。
她是写恐怖小说的，靠编织那些光怪陆离的惊悚故事谋生。姑母的警告，连同那萦绕在老宅里若有若无的陈旧气息，非但没有吓住她，反而像一根羽毛，不停地搔刮着她那颗习惯于在黑暗中寻觅灵感的心。
阁楼上的东西？传家宝？
这几个字眼在她脑海里盘旋，混合着姑母临终时那双恐惧至极的眼睛，发酵成一种难以抗拒的诱惑。她知道不该，好奇心能害死猫，更能害死人，这是她笔下无数角色用生命验证过的真理。但她是林晚，她的职业就是探究未知，哪怕那未知通向地狱。
第三天下午，雨暂时停了，铅灰色的云层低低压着屋檐。林晚踩着吱嘎作响、落满灰尘的木梯，第一次登上了阁楼。
阁楼低矮，光线几乎被隔绝在外，只有几缕从瓦片缝隙漏进来的微光，照亮空气中飞舞的无数尘糜。一股陈年的霉味混合着木头腐朽的气息扑面而来，呛得她轻咳了一声。眼睛在昏暗中适应了好一会儿，才勉强看清阁楼中央，蒙着一大块厚重的、同样积满灰尘的黑布。
那黑布覆盖下的轮廓，方正，狭长……像一口箱子，又或者……
她的心跳莫名漏了一拍。空气在这里似乎都凝滞了，带着重量，压得人胸口发闷。她深吸一口气，伸出手，抓住了黑布粗糙的边缘，猛地一扯。
灰尘簌簌而下，迷蒙了视线。待尘埃稍定，那东西完整地暴露在她眼前。
是一具棺材。
一具极其古旧，样式奇特的棺材。木质黝黑，看不出原本的材质，但吸引她全部目光的，是棺材的四壁——它们并非木质，而是四面打磨得略显模糊的古镜。镜面不是现代玻璃的清澈，而是某种泛着青灰色泽的铜镜或更为古老的材质，映照出的影像扭曲而朦胧，像是隔着一层晃动的水波。
这就是姑母严令禁止她触碰的传家宝？一具……镜棺？
林晚绕着它慢慢走了一圈。镜棺静静地躺在那里，死寂，沉默，却散发出一种无形的、冰冷的吸力。她凑近一面镜壁，想看清那模糊镜面中自己的倒影。影子被拉长、扭曲，面容模糊不清，但就在那一片混沌的青色之后，她似乎……看到了别的什么。
不是她一个人。
在那层层叠叠、扭曲晃动的光影深处，隐约有无数晃动的人影。它们拥挤在一起，无声地挣扎，像是被困在琥珀里的飞虫，又像是沉在水底即将溺毙的亡魂。密密麻麻，填满了镜面的每一寸空间。
一股寒意顺着脊椎猛地窜了上来，炸起她全身的汗毛。她猛地直起身，后退一步，心脏在胸腔里咚咚狂跳。
是错觉吗？光线太暗，镜子太旧，影像重叠？
她强迫自己冷静，她是写恐怖小说的，想象力丰富是职业通病。可刚才那一瞥间的惊悚感太过真实，那镜中深处的攒动，带着一种令人窒息的绝望。
理智告诉她应该立刻离开，用那块黑布重新盖好这邪门的东西，然后头也不回地跑下阁楼，锁死门，再也不上来。
但她没有。
职业性的探究欲，以及对那种极致恐惧体验的渴望——这或许是她下一本书绝佳的素材——最终战胜了那点本能的警兆。
她做了一个后来无数次在噩梦中后悔的决定。她找来工具，费了九牛二虎之力，将这具沉重异常的镜棺，一步一步，艰难地从狭窄的阁楼挪到了二楼一间闲置的卧室。棺材落地时发出的沉闷声响，仿佛砸在了她的心口上。
夜幕彻底笼罩了老宅。没有了城市的霓虹干扰，乡下的夜黑得纯粹，浓得化不开。雨又开始下了，敲打着窗棂，窸窸窣窣。
林晚躺在隔壁卧室的床上，翻来覆去，毫无睡意。脑海里全是那镜棺模糊的镜面，以及其中影影绰绰的人影。老宅的每一个细微声响都在此刻被无限放大——木梁因为潮湿发出的轻微收缩声，老鼠在墙洞里跑过的窸窣，还有窗外永不停歇的雨。
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