误入虫落古镇的第一天，我就发现了邻居深夜飞头的秘密。 她优雅地将头连着脊椎拔出，喉管如吸管般垂落，微笑着自我清洗。 为活命，我被迫接受讹兽的“帮助”，代价是永远失去说真话的能力。 当白骨舟人无声滑出迷雾时，讹兽却轻笑：“你猜，摆渡人模糊的脸，是否与你一样？” 而所有蜡像馆的蜡面人悄然转动眼珠，流下滚烫的蜡泪—— “第三个黎明前，你将加入我们永恒的午夜舞会。”
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虫落的雨，是冷的，黏的，像某种活物垂死的唾液，无声无息地裹住了这座藏在群山褶皱里的古镇。
我叫沈川，是个倒霉的民俗摄影师。说倒霉，是因为那场该死的山体滑坡，冲断了唯一出山的公路，也冲散了我所在的徒步小队。慌乱中沿着一条几乎被荒草吞没的古道跋涉，直到天色彻底墨黑，才瞧见脚下青黑湿滑的石板路，和两岸影影幢幢、挑着诡异红灯笼的吊脚楼。
雨水顺着额发流进眼睛，又涩又疼。我抹了一把脸，试图看清这片仿佛从时间的另一头直接搬来的地方。没有电线杆，没有信号塔，只有浓得化不开的潮湿雾气，和一种沉甸甸压在心口的死寂。河水在镇子中间无声流淌，黑黢黢的，映不出一点光，倒像是一条宽阔的、静止的墨迹。
桥头一块歪斜的石碑，刻着两个被苔藓啃噬大半的古字：虫落。
第一夜借宿的人家，是个脸上褶子能夹死苍蝇的老妪，眼皮耷拉着，几乎看不见眼珠。她递给我一碗浑浊的热水，手指枯瘦得像鹰爪，指甲缝里嵌着黑泥。她不说话，只是伸出一根手指，指了指楼上西头一间窄小的木屋。
木楼梯吱呀作响，每一声都像垂死者的呻吟。推开那扇薄薄的木门，一股混合着陈腐木头、厚重灰尘和某种难以言喻的、微甜中带着腥气的味道扑面而来，让我胃里一阵翻搅。
房间小得可怜，只有一床一桌一椅。桌上一盏小小的油灯，灯焰如豆，不安地跳跃着，将墙壁上扭曲的影子拉长又缩短。最让我不舒服的是对面那扇窗——离得太近了，近得仿佛一伸手就能碰到对面同样一扇雕花木窗。窗纸泛黄，破损处糊着奇怪的暗色纸张，像结了痂的疮口。
疲惫和寒意钻心刺骨。我囫囵吞下几口压缩饼干，和衣倒在冰冷的板床上，听着窗外窸窸窣窣、永无止境的雨声，还有楼下老妪偶尔传来的、压抑的咳嗽声，意识渐渐模糊。
不知过了多久，一阵极其细微，却又清晰得可怕的摩擦声，把我从浅眠中硬生生拽了出来。
吱——嘎——
像是有什么极重、又极僵硬的东西，在极其缓慢地拖动。
心脏猛地一缩，睡意瞬间逃窜干净。我屏住呼吸，听觉在死寂里被无限放大。那声音……来自对面。
鬼使神差地，我赤着脚，冰凉的木地板刺得脚心一激灵。我猫一样挪到窗边，屏息，用手指蘸了点唾沫，极小幅度地，点开了对面窗纸上一个本就破损的小洞。
油灯的光晕从那个小洞漏出去，也将对面的景象，一丝不漏地收了进来。
对面房间里，烛火通明。
一个穿着素色襦裙的女人背对着我的方向，身段窈窕，黑发如瀑。她正坐在一张梳妆台前，姿态优雅地……捧着自己的头。
不，不是捧着。
是拔。
她的双手正以一种非人的角度，抱住那颗美丽的头颅，缓缓地、稳定地向上提拔。脖颈的皮肉被拉长，发出令人牙酸的撕裂声，但不是流血，而是露出底下一段白森森的、节节相连的脊椎骨！像抽出一条无限长的、精致的项链。
头颅彻底离开了颈子，被那双苍白的手托着，转了过来。
眉目如画，肤光胜雪，正是白天给我开门时那个神色冷淡、却美得惊心的邻居。此刻，她脸上却带着一种极致愉悦又迷离的微笑，美得诡异绝伦。
断裂的脖颈处，没有鲜血喷涌，只有一根暗红色的、微微搏动的喉管和食道，软塌塌地垂落下来，末端淅淅沥沥滴着透明的黏液，落入下方一个彩绘的陶盆里。盆中盛着清水，她的头悬在上方，那双秋水般的眸子满足地半阖着，然后，她开始清洗。
用那垂落的、属于她自己的喉管，如同使用一根灵巧的吸管，啜饮盆中的清水，然后——内部清洗。我甚至能听到细微的水流回荡声，从她头颅内部传来。
“咯——”
一声极轻极满足的喟叹，从她微微开合的红唇间逸出。
我猛地捂住自己的嘴，胃里翻江倒海，酸腐的液体疯狂涌上喉咙。恐惧像一只冰冷粘腻的手，瞬间攥紧了我的心脏，挤压得它几乎炸开。
飞头蛮！落头民！
那些只在残破古籍和志怪传说里出现的字眼，带着腥臭的、非人的气息，劈头盖脸地砸向我。
我像一尊被冻僵的石像，钉死在冰冷的窗后，眼睁睁看着那美人头愉悦地自我清洁，看着那无头的身体依旧端庄地坐在镜前，手持一把木梳，一下，一下，梳理着那垂落的、仍与身体相连的喉管！仿佛那是什么值得呵护的秀发。
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