亲爱，光总是从裂缝里进来的。那些让你疼过、醒过、挣扎过的地方，最后都站着最好的自己。不用怕破碎，碎过，才知道自己能重新拼得更亮。
妮妮小姐对这句话的体悟，是在暮春的一场细雨后，遇见林屿时才真正沉到心底的。在此之前，她只当这是写在画本扉页上的安慰——像雨天窗台上摆着的玻璃杯，盛着温水，暖得轻浅，却未必能渗进骨缝里的凉。可当林屿坐在工作室角落的藤椅上，指尖悬在深棕色的小提琴上，连最基础的按弦动作都做不完整时，她忽然懂了：有些道理，要等疼过、碎过，才能嚼出里头的甜。
那是四月末的下午，江南的雨刚停，空气里飘着樟树叶被打湿后的清苦气。妮妮小姐的工作室在老巷深处，是间带小院子的平房，墙面上爬着半架紫藤，雨珠顺着花瓣尖儿往下滴，在青石板上砸出小小的水痕。她刚把晾干的画稿收进木柜——就是那幅被甲方第三次打回的插画，画的是夏夜的萤火虫，甲方说“不够暖”“不够治愈”，她盯着画里泛着冷光的萤火，差点把画纸揉成一团扔进垃圾桶。最后还是舍不得，找了块细砂纸，轻轻磨掉了画中过于锋利的草叶边缘，又用浅橘色的颜料，在萤火虫的翅膀上添了层淡淡的光晕。
正低头调着颜料，院门口传来轻轻的叩门声，不是厚重的木门，是她挂在门环上的铜铃，叮铃一声，轻得像怕惊扰了什么。妮妮小姐擦了擦手上的颜料，走过去开门，就看见站在门口的林屿。他穿一件洗得发白的浅灰色衬衫，袖口卷到小臂，露出腕骨上一道浅淡的疤痕——后来她才知道，那是意外时被玻璃划伤的。他怀里抱着一把小提琴，琴身是深棕色的，木质表面泛着岁月磨出来的柔光，琴颈上还留着常年按弦磨出的浅痕，像时光刻下的印记。
“请问……这里是妮妮插画工作室吗？”他的声音很轻，带着一点沙哑，像是很久没好好说话，又像是怕声音大了会打破什么。妮妮小姐点了点头，侧身让他进来，指了指角落的藤椅：“坐吧，要喝杯茶吗？刚泡的龙井，还温着。”他说了声谢谢，抱着小提琴慢慢走过去坐下，动作很轻，像是怀里的不是乐器，而是易碎的珍宝。
妮妮小姐端着茶杯走过去时，看见他正低头看着怀里的小提琴，手指轻轻搭在琴弦上——不是演奏时的姿势，只是虚虚地放着，食指微微弯曲，像是想按下去，却又被什么绊住了似的，停在半空。阳光从窗外的紫藤花隙里漏进来，洒在他的衬衫上，也洒在琴身上，金色的光斑晃悠悠地动，却照不亮他眼里的阴霾。那是一种很深的、沉在眼底的灰，像雨天里蒙着雾气的湖面，连光都透不进去。
“我以前是市交响乐团的小提琴手。”沉默了好一会儿，他忽然开口，声音还是很轻，像是在说别人的故事。妮妮小姐没说话，只是坐在他对面的小凳上，捧着温热的茶杯听着。“去年冬天，排练完回家，路上遇到一辆失控的电动车，为了躲它，我摔在路边的玻璃渣上……”他抬起左手，掌心朝上，妮妮小姐看见他的食指第一节，有一道细细的、淡粉色的疤痕，疤痕周围的皮肤有点僵硬。他试着动了动食指，指尖微微颤了颤，能弯曲，却无法像其他手指那样灵活地伸展，更别说按在小提琴细细的琴弦上，弹出精准的音准了。
“你看，它就像一个坏掉的零件。”他的指尖轻轻碰了碰琴弦，发出一声极轻的“嗡”声，很快就消散在空气里，“医生说，是神经受损，没办法恢复到以前的样子了。我试过很多方法，针灸、康复训练，每天都练到手指发麻，可它还是不听使唤。”他低下头，看着自己的食指，声音里带着一点自己都没察觉的哽咽，“以前拉琴的时候，这根手指最灵活，不管是多复杂的和弦，多快的节奏，它都能跟上……现在不行了，连最基础的G弦按音都按不准。”
妮妮小姐看着他眼里的绝望，忽然想起去年冬天的那个晚上。也是这样冷的天气，她坐在工作室里，对着电脑屏幕上甲方发来的“修改意见”，一遍遍地改着画稿。改到第五版时，甲方还是说“不对”“没有灵魂”，她盯着画里那些被改得面目全非的萤火虫，忽然觉得鼻子发酸，抓起画稿就撕了——不是轻轻撕，是用力扯，画纸裂成一道一道的，纸屑落在地上，像碎掉的星星。她坐在地上哭了很久，觉得自己的热爱一文不值，觉得自己根本不是画画的料，甚至想过把画本、颜料都打包卖掉，再也不碰画笔了。
那种感觉，就像林屿现在觉得自己的小提琴生涯彻底结束了一样——像是把心里最亮的那盏灯给吹灭了，连带着对未来的期待，都沉进了黑暗里。
“我懂你的感受。”妮妮小姐把茶杯往他面前推了推，轻声说。他抬起头，眼里带着一点惊讶，像是没想到有人能懂这种沉在心底的疼。“以前我画的插画，总是被甲方否定。”她想起那些日子，想起自己躲在被子里哭，想起妈妈打电话来问“最近怎么样”时，她强装着开心说“挺好的”，声音却忍不住发颤，“有一次，我把画稿撕得粉碎，觉得自己不管怎么画都画不好，甚至想过放弃画画。”
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