妮妮手里的梅花帕子“啪”地落在膝上，绢布贴着棉裤，凉得她一激灵。她猛地站起身，快步走进书房，连凳子都忘了搬，直接踮着脚去够书架上层的蓝布。布角滑落时，画轴上的灰尘落在手背上，凉得她一哆嗦，却顾不上擦。她小心翼翼地展开画纸，指尖捏着纸边，怕弄坏了脆弱的纸纤维——未完成的梅枝在画纸上显得有些单薄，墨色也不均匀：有的地方浓得发沉，像是手抖时多蘸了墨，晕开一小片；有的地方淡得几乎要看不见，像是没力气把笔压下去，线条都有些虚浮。
可再仔细看，松针的每一笔都透着劲，针尖的留白恰到好处，像沾了晨露般清亮；竹枝的弧度也讲究，一节一节往上攀，竹节处的墨色深些，透着股不服输的韧劲儿，仿佛在寒风里依旧挺直腰杆。她忽然想起那天在“墨香斋”，苏先生站在画案旁，眼底的红血丝像没化开的墨，还有他放在身侧、悄悄攥紧的拳头，指节都泛了白——原来他不是敷衍，是真的撑不住了；原来他没说出口的，不是借口，是难以言说的困境。
鼻子一酸，眼泪像断了线的珠子，砸在画纸上，晕开一小片墨痕，把松枝的边缘染得模糊了些。心里的委屈瞬间散了，只剩下密密麻麻的疼，像被细针扎着，连呼吸都觉得疼。她想起自己说的那些重话，像刀子一样扎人；想起苏先生当时欲言又止的模样，他明明有那么多理由可以辩解，却一句都没说；想起自己攥着画轴转身时，他那句没说完的“妮妮，其实我……”，里面藏了多少无奈与愧疚。她恨不得立刻跑到“墨香斋”去道歉，脚步已经迈出了书房门，鞋底碰到门槛的瞬间，却又僵住了。
长这么大，她从没主动跟人低过头。小时候跟丫鬟闹别扭，都是别人先软声哄她；后来母亲走了，父亲更是把她捧在手心里，连句重话都舍不得说，久而久之，她便养成了别扭的性子，明明知道自己错了，却拉不下脸道歉。道歉这两个字，像卡在喉咙里的鱼刺，怎么也吐不出来。她怕自己说了，会显得没面子，会打破从小到大被捧着的骄傲；更怕苏先生笑着说“没事”，那样她心里的愧疚会更重，像压了块石头，永远都卸不下来。
这件事就像根细刺，扎在心里不深，却总在不经意间疼。她开始刻意避开东街，连以前常去买胭脂的“香雪阁”都换了地方，宁愿绕远路去西街；画案上的颜料摆了又收，石青、石绿、赭石都按顺序排好，却再也没动过画笔，生怕看到那些熟悉的颜色，就想起苏先生没画完的梅枝；有次父亲在饭桌上提起：“苏先生最近怎么没送画来？上次他说要给你画幅‘暗香浮动’，我还想着挂在书房呢。”她慌忙岔开话题，声音都有些发虚：“最近忙绣活，没时间看画，等过段时间再说吧。”话一出口，连自己都觉得心虚，低头扒着碗里的饭，不敢看父亲的眼睛。
直到今天早上，天刚亮她就醒了，想着把画架整理一下，腾出地方放新绣的兰草帕子。转身时手肘不小心撞到了书架，“哗啦”一声轻响，那块蓝布轻飘飘地落下来，像片被风吹走的云，打着旋儿落在地上。紧接着，画轴“啪”地一声掉在脚边，卷着的画纸松开了些，露出里面的松枝和竹枝，墨色在晨光里泛着浅淡的光。她慌忙弯腰去捡，指尖触到画纸的瞬间，清晨的阳光刚好透过窗棂照进来，斜斜地落在画纸上，像给那些墨痕镀了层金边。
松针在光里泛着浅淡的墨色，每一根都清晰可见，像沾了晨露般鲜活，仿佛风一吹就会轻轻颤动；竹枝的淡墨里隐约透着点绿，是苏先生特意调的花青，像是刚经历过霜打，却还藏着生机，倔强地向上生长；就连那没画完的梅枝，也带着股不服输的劲儿——枝干虽然简单，只有寥寥几笔，却一笔一笔都朝着阳光的方向，仿佛在无声地说：“我还能开，我还能长出满枝的花，我还能完成这场约定。”
妮妮把画铺在书桌上，用镇纸压住边角，指尖顺着梅枝的线条慢慢摸。纸页有些凉，带着旧墨的气息，忽然就想起去年春天，苏先生来锦绣园赏兰的模样。那天的阳光正好，不冷不热，院中的兰草开得正盛，淡紫色的花瓣透着清雅，风一吹，香气就漫了满院，连空气都变得温柔。苏先生坐在兰草旁的石凳上，手里捏着支兼毫笔，却没动笔，只是盯着兰草的花苞发呆，眼神软得像化了的糖，连眉梢都带着笑意。
她端着杯温热的雨前龙井走过去，轻轻放在他面前的石桌上，瓷杯与石面碰撞，发出清脆的响。她打趣道：“苏先生今天怎么不画画？莫不是兰草太美，看呆了？”苏先生转过头，笑着摇头，指尖轻轻碰了碰兰草的花苞，动作温柔得像怕碰碎了易碎的梦：“我画梅最爱花含苞待放的模样，你看这花苞，紧紧裹着，里面藏着整个春天的希望，等着哪天暖和了，就炸开满枝的花。盛开的梅虽美，可总有凋零的时候，可花苞不一样，它能让人一直盼着，想着它开时的模样，想着它会带来怎样的惊喜，这份期待，比花开本身更珍贵。”
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