她将沥干水的青菜与香菇放进砂锅里时，指尖还沾着水珠，落在砂锅边缘，遇着灶膛里漫出的暖意，瞬间化作细碎的雾。青菜是方才仔细择过的，老叶都已掐去，只留着嫩得能掐出汁的菜心与嫩叶，叶缘还带着自然的卷翘，像少女裙摆的褶皱；香菇则切成了厚薄均匀的片，棕色的菌肉裹着透亮的汁水，放在瓷盘里时，还能闻到菌子特有的、带着山林湿润感的香气——那是去年深秋在山涧旁采的鲜菇，晒干后收在陶瓮里，泡发时便将一整个秋天的清润都揉进了水里。
她提起粗陶水壶，将清水缓缓注入砂锅，水流细而匀，像春日里从岩缝中渗出来的山泉，落在锅底发出“哗啦”的轻响，溅起的水珠沾在青菜叶上，又顺着叶片滑进汤里，晕开一圈极淡的涟漪。水刚没过食材便停了手，她知道，汤要熬得鲜，水不能多，得让食材的滋味慢慢融在水里，像把时光的浓淡都炖进这一锅暖里。
随后她蹲下身，往灶膛里添了几根松枝。松枝是前几日在后山拾的，晒得干透，表皮泛着浅褐的光泽，还带着松针的细碎纹路。火柴划开的瞬间，火苗“嗤”地窜起，橘红色的火舌舔过松枝，先是将松枝的边缘烧得发黑，接着便有淡淡的松香从灶膛里漫出来——那是山林里阳光与松脂的味道，混着泥土的清润，像把整座后山的秋日都拢进了这小小的灶膛。火苗渐渐旺了，“噼啪”地舔着锅底，声音不似柴火那般烈，倒像松枝在轻声说话，一句一句，都是岁月的温柔。
砂锅在火上慢慢变热，起初只是锅底泛着微温，渐渐便有热气从锅盖的缝隙里钻出来，带着水的潮气。她坐在灶台边的小板凳上，那凳子是祖父亲手做的，凳面被岁月磨得光滑，带着木头的温润。她手肘撑在膝盖上，托着下巴看灶膛里的火苗，火苗跳动着，映在她的眼眸里，像两颗小小的星星在闪烁。偶尔有火星从灶膛里跳出来，落在地上，很快便灭了，只留下一点黑痕，像时光在地上轻轻点了个印。
她时不时往灶膛里添几根松枝，不多，只够维持火苗的旺度。松枝燃烧时，松香越来越浓，混着锅里渐渐漫开的水汽，在厨房里织成一层温柔的网。不知不觉间，锅里的水渐渐泛起细小的气泡，起初只是锅底有几颗小泡轻轻冒上来，破在水面上，发出极轻的“啵”声；后来气泡越来越多，密密麻麻地从锅底涌上来，“咕嘟”的轻响在厨房里回荡，像春燕在檐下呢喃，又像小溪流过鹅卵石，不慌不忙，却满是生活的节奏。
她掀开锅盖看了看，汤已经渐渐变了颜色，不再是清水的透亮，而是泛着淡淡的奶白——那是青菜的鲜与香菇的香融在汤里的模样，像把月光磨碎了撒在锅里。热气一下子涌出来，带着浓浓的香味，漫过她的脸颊，暖得人想闭眼。她用勺子轻轻搅了搅，青菜已经软了，嫩绿的叶片浸在奶白的汤里，像浮在云里的翡翠；香菇吸满了汤汁，变得饱满圆润，咬一口定是满溢的鲜。
此时暮色已经漫进了厨房，窗玻璃上凝着一层薄纱似的水汽，将窗外的灯光晕成了模糊的光斑。锅里的香气漫过厨房的窗棂，飘到院子里，先是绕着院角的茉莉转了转，将茉莉的清香裹进自己的怀里，再顺着竹篱笆漫出去，连路过的晚风都似被这香气吸引，在窗棂外徘徊——风里带着暮色的凉，却被这香气暖化了，变得软乎乎的，拂过窗棂时，像在轻轻叩门，想进来尝一口这锅里的暖。
她将熬好的汤盛在白瓷碗里，那碗是母亲留下的，莹白如玉，碗沿带着极淡的青花纹路，像被月光吻过的痕迹。汤里浮着几颗嫩绿的青菜与饱满的香菇，奶白的汤面上泛着细碎的油花，像撒了层碎钻，在灯光下闪着温柔的光。热气裹着暖意，漫过鼻尖，那香气里有青菜的嫩、香菇的鲜，还有松枝的淡香，混在一起，是生活最本真的味道，让人闻着就觉得安心。
她端着碗走到廊下，指尖捏着碗沿，感受着碗壁传来的温度，暖得从指尖一直传到心里。此时天边的暮色已经变深，不再是傍晚时的青灰，而是带着点墨蓝，像被揉碎了的夜空。几颗疏星在天幕上悄悄亮起，不是盛夏时那般密集，而是稀稀疏疏的几颗，像被人随手撒在墨蓝的绸缎上，闪着微弱却坚定的光。
月光从云层后漫出来，不是满月时那般皎洁，而是带着点朦胧的淡白，像一层薄纱，轻轻覆在院中的茉莉上。素白的花瓣被月光染得更显温柔，每一片瓣边都泛着浅淡的银辉，像被月光镀了层霜。连花香都染上了清浅的凉，不再是白日里那般鲜活，而是多了几分沉静，像旧书里夹着的干花，淡而绵长，在晚风里轻轻漫着，绕着廊下的藤椅，也绕着她手中的汤碗。
她找了块石阶坐下，将碗放在膝头，轻轻啜了一口汤。温热的汤顺着喉咙滑下，没有烫口的烈，只有恰到好处的暖，像一股细流，慢慢漫过心口，再顺着四肢百骸散开，妥帖得像被云朵轻轻裹住，连每个毛孔都觉得舒畅。汤的鲜在嘴里散开，青菜的嫩、香菇的香，还有松枝的淡香，一层层在舌尖铺开，没有复杂的调料，却比任何珍馐都要动人——那是自己亲手熬煮的时光，每一口都藏着生活的温柔。
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