她指尖在纸上游走，从纸的左上角滑到右下角，像在抚摸一片柔软的云。忽然觉得这纸像有生命似的，在悄悄吸走指尖的潮气，也在静静接住心里漫上来的碎念。那些碎念像春日里的柳絮，轻轻飘飘的，却总在心头绕着，不肯散去：春日里答应给邻院阿婆抄的《心经》，原说四月初便抄好，可她总觉得心不静，写了几行便停下，一拖便是半月。阿婆前日在巷口的梧桐树下遇见她，手里还拎着刚从菜市场买的新鲜青菜，青菜上还沾着水珠，见她只笑着说“不急，等你心定了再写，字里藏着心呢，心不静，字也不活”，阿婆的笑容像秋日的暖阳，可她总觉得欠了份情，夜里想起时，心里像压了片轻轻的云，连梦都变得有些沉；前日去巷尾的“清茗居”买新茶，掌柜的是个懂茶的老先生，留着山羊胡，说话慢悠悠的。他用锡罐盛了一小撮今年的明前龙井让她尝，锡罐是老物件，表面泛着暗哑的光，老先生还说“今年雨水多，茶芽长得慢，茶味比去年淡了些，却更显清甜，像春日的溪水”。她抿了一口，滚烫的茶水滑过舌尖，带着茶叶的清香，却没尝出往年的清冽，倒疑心是自己这几日心乱，连味觉都钝了，连茶里藏着的春天气息都没接住；就连檐下的燕子，她也觉得比去年飞得急——去年燕子来筑巢，衔泥时总在窗台停一停，黑亮的眼睛会好奇地打量她书桌上的砚台、笔杆，有时还会歪着脑袋看她写字，今年却只匆匆掠过，翅膀带起的风都比去年慌，像有什么急事要赶，连片刻的停留都不肯，仿佛连燕子都在追赶时光。
“许是太慌了。”她对着砚台轻声说，声音轻得像怕惊醒砚池里沉睡的云纹，又像怕打断窗外麻雀的私语——那麻雀正落在梧桐枝上，叽叽喳喳地叫着，像在和同伴说着悄悄话。砚池里的残墨似乎动了动，借着晨光映出她额前垂落的碎发，发梢还沾着点晨露的湿，是方才开窗时不小心沾上的，那晨露是昨夜的雨留下的，还带着夜的凉。她收回目光，取过旁边的洮河石砚滴——那砚滴是只小小的玉色鹌鹑，通体莹润，像冻住的月光，是母亲生前留下的旧物。母亲年轻时爱书法，这砚滴是外婆送给母亲的嫁妆，鹌鹑的眼睛是用赤铁矿细细嵌的，暗红色的光点在玉色的映衬下，总像在温和地看着她，不管她什么时候看，都觉得那目光里藏着母亲的温柔，像春日的阳光，能抚平心里的褶皱。
她捏着鹌鹑的尾，小心地往残墨里添了两滴清水。水珠落在墨纹上，“嗒”一声轻响，极轻，却在安静的书房里格外清晰，像春雪落在初绽的梅枝上，软得不会压落花瓣；又像雨滴打在芭蕉叶的脉络上，带着自然的韵律，还像婴儿的指尖轻轻碰了碰母亲的手，温柔得让人心尖发颤。然后她指尖捏起紫毫笔杆，笔杆是去年秋天用院里那棵老梨树枝做的。彼时老梨树结了满树梨，黄澄澄的梨挂在枝头，像挂了满树的小月亮，落果后她舍不得砍树枝，便请木匠师傅削了几根笔杆。木匠师傅是巷口的老匠人，手很巧，削得笔杆极圆，还特意用砂纸磨了好几遍，摸起来光滑得像婴儿的皮肤。她选了最顺直的一根留着自己用，每日写字前都要摩挲片刻，半年下来，笔杆上已留了层温软的包浆，带着梨木的淡香与她指尖的温度，握在手里，像握着一段熟悉的时光，又像握着母亲的手，安稳又安心。
她把墨条抵在砚池边，慢慢碾磨。墨条是松烟墨，长约三寸，通体黑亮，上面还刻着“黄山松烟”四个字，是去年冬日在京城的书画铺挑的。书画铺在琉璃厂附近，铺里挂满了字画，老板是个爱聊的人，见她选墨，便说“这墨是用黄山深处的老松枝烧的烟，那松枝长在海拔八百米的山上，吸的是云雾，烧出的烟细得像尘；和胶时还加了点檀香与冰片，磨开了会有松涛的清冽，还带着檀香的温润，写在纸上不容易褪色”。她当时半信半疑，买回家磨了一次，便爱上了这墨香，从此再也没换过别的墨。
墨条与砚台相触的声音极轻，是“沙沙”的，初听像春虫在湿润的泥土里悄悄钻动，带着生命苏醒的气息，仿佛能看见小虫子拱着土，想要探出脑袋看春天；细听又像青瓦上的苔藓在悄悄铺展，一片叠着一片，不慌不忙，把岁月的痕迹轻轻叠在瓦上，每一片都藏着时光的故事；再听还像老人在灯下慢慢翻着旧相册，指尖划过照片的声音，温柔得能留住时光。她磨墨的动作很慢，手腕轻轻转动，墨条在砚池里画着圈，像在给时光画年轮，又像在与砚台对话，诉说着过往的岁月。
磨着磨着，砚池里的残墨渐渐化开了。起初只是墨条边缘的墨色慢慢晕开，像墨蝶展开翅膀，翅膀上还带着细碎的纹路，精致得让人舍不得触碰；接着清水渐渐被染成浅褐，像秋日的湖水，还映着岸边的树影；再慢慢变浓，成了近乎黑的青，那青色里藏着松烟的沉，却又不显得压抑，反而透着几分通透，像深冬的湖水，底下还能看见游鱼的影子。空气里渐渐漫开松烟的淡香，那香气清冽得像站在黄山的松林里，能听见松涛的声；又混着窗台上宝珠茉莉的甜——那茉莉是她前日从花市买的，花市在老城区的广场旁，挤满了卖花的小贩，花农是个戴草帽的老人，草帽上还沾着露水，他说“这是老品种的‘宝珠茉莉’，花瓣圆鼓鼓的，像串白色的小珍珠，开的时候香气不冲，却能绕着屋子转，能香上大半天”。她当时看着花盆里的茉莉，花苞鼓鼓的，像藏着小小的月亮，便买了一盆带回家。此刻花盆里正有两朵开着，洁白的花瓣舒展着，像婴儿的手掌，香气是怯生生的，像刚学会说话的小姑娘，只敢贴着桌面慢慢漫，从窗台漫到案头，从砚台漫到宣纸，把整个书房填得满满当当，却又不觉得挤，倒像浸在温温的春水里，连呼吸都变得柔软，连心里的慌都被这香气裹住，慢慢散了。
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