微型线性切割炸药“轰”地炸开，厚重的合金门发出一阵沉闷的呻吟，门锁像被捏碎的饼干似的，彻底变形。两名突击队员一左一右，憋着力气往两边推，门扇磨着地面发出刺耳的“嘎吱”声，终于露出道能容人过的缝隙。
一股混杂着电子设备散热的焦糊味、旧纸张的霉味，还有一丝冷得像冰的香水味，顺着缝隙涌了出来。沈清焰皱了皱眉——那香水味很特别，不像常见的花香或果香，倒像是把雪地里的寒气装进了瓶子里，闻着就让人心里发紧。
她跟着顾北辰跨过门槛，刚站稳就愣了——里面根本不是预想中堆满守卫、架着机枪的堡垒，而是个又高又宽的大空间，挑高得能塞进两层楼。穹顶上嵌着密密麻麻的光纤灯带，闪着细碎的光，像把整片星空都搬了进来；冰冷的金属支架和带着裂纹的石质立柱交错着立在四周，一边是未来科技的冷硬，一边是老建筑的沧桑，混搭得既诡异又和谐。
墙壁上全是直抵穹顶的书架，塞满了泛黄的档案和封皮磨损的古籍，有的书脊上连字都看不清了，一看就有些年头。房间正中央，围着几十面悬浮的全息交互屏，绿色的数据流在屏幕上飞快地滚着，像一道道数字瀑布，“哗啦啦”地停不下来。
一个人背对着门口，坐在张黑曜石打磨的控制台前。他穿件暗紫色天鹅绒长袍，料子看着就很讲究，袖口绣着细得几乎看不见的银线。他的手指在空气里动着，像是在敲看不见的键盘，动作优雅得像在指挥一场无声的交响乐——哪怕身后炸开了门，他连头都没回一下。
“欢迎来我的‘回音壁’，沈小姐，顾先生。”
一个声音响起来，平和又清晰，还带着点标准的牛津口音，跟之前通讯里那失真的电子音完全不一样。这声音在空旷的空间里绕了圈，轻轻撞在墙壁上，又弹回来，还真应了“回音壁”这名字。
突击队员立刻呈扇形散开，枪口对着房间各个角落，手指都扣在扳机上——谁也不敢保证，这看似安静的地方会不会藏着埋伏。沈清焰的目光死死盯着那个背影，握枪的手紧了紧：“游戏结束了，‘夜莺’。转过身来。”
控制台前的人动作顿了顿，接着发出一声极轻的、像在笑又像在叹气的声音。他没急着转身，而是慢慢操控着座椅，一圈圈转了过来，那从容的样子，倒像是在舞台上准备亮相的演员，带着点刻意的戏剧感。
沈清焰和顾北辰同时屏住了呼吸——这人长得一点都不像“夜莺”该有的样子。四十岁上下的年纪，肤色白得像长期没晒过太阳，深褐色的头发梳得整整齐齐，连一丝碎发都没有。高挺的鼻梁，薄得有些锋利的嘴唇，最打眼的是那双眼睛——灰蓝色的，像暴风雨来临前的海面，看着平静，底下却藏着翻涌的浪。那眼睛里还闪着些复杂的光，有聪明人特有的锐利，有藏不住的疲惫，还有点近乎狂热的执念，混在一起，让人看不透。
他脸上没戴面具，但沈清焰敢肯定，自己从没见过这张脸；通讯器里也传来阿杰的声音，带着点惊讶：“没见过这个人，数据库里没有匹配的信息。”
“结束了？”男人微微歪了歪头，嘴角勾了下，带着点玩味，“亲爱的沈清焰，对‘天穹’的追寻，对真相的探索，啥时候真的结束过？”
他直接叫出了沈清焰的名字，语气熟得像认识了十几年，听得沈清焰后颈一阵发麻——这人到底是谁？怎么会知道她的名字？
顾北辰往前跨了半步，枪口微微往下压了压，声音冷得能结冰：“你是谁？”
男人没回答，反而把目光转向沈清焰，那眼神像带着穿透力，仿佛能钻进她的脑子里，把所有秘密都挖出来。“你长得更像你母亲，‘画家’女士。”他慢悠悠地说，“但你眼睛里那股子固执，还有对世界规则的天真质疑，跟你父亲沈牧云，简直是一个模子刻出来的。”
“嗡”的一声，沈清焰的脑子像被重锤砸了下，心脏猛地缩紧，连呼吸都漏了半拍。他不仅知道母亲的代号“画家”，还直接叫出了父亲的名字——父亲已经去世多年，除了少数旧识，几乎没人知道他的全名，更没人会把她和父亲的名字放在一起说。
“你认识我父亲？”她的声音忍不住发颤，握枪的手都有点抖。
“认识？”男人轻笑出声，那笑声在大厅里绕了圈，撞在书架上，又弹回来，刺耳得很，“何止是认识。我曾是他最看重的学生，是他最亲密的助手，‘天穹’项目最初的蓝图，还是我们俩一起画的——我叫林慕云。”
林慕云！
这三个字像道惊雷，在沈清焰脑子里炸开。她猛地想起，父亲早年的笔记里，偶尔会提到这个名字，还有一张泛黄的合影——照片里，年轻的父亲站在一个笑容阳光的年轻人身边，两人手里拿着张画满公式的纸，背景是实验室的门。父亲当时还在照片旁边写了行字：“慕云，吾之挚友，天穹之伴。”
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